Essa força

A estrada a vida, o motor a poesia

Que ora rápido e ora lentamente

Por sendas escuras na noite fria

Seguramente vai levando a gente

Pela floresta de pedra sombria

Tortuosa, opressora, talvez ingente

Com ruídos em estranha sinfonia

Poesia, porto seguro da mente.

A força de Érato por aí se estende

Nos tais entornos, então nos prende

Porquanto enxergamos seus clarões.

Como que nos mostrando o caminho

Claramente: “Não estarás sozinho”
Vai desmanchando todos os senões.

Érato

Entre os tantos textos em versos e prosa

Deve haver algum melhor ou prazenteiro

O qual, que tal um autor, portanto me entrosa

E, se há, dele não me faço prisioneiro.

Posso até pensar que é coisa milagrosa

Que nem tudo que faço vai para o chiqueiro

Portanto, Érato, muitas vezes me esposa

Então, lá vou eu com um poema certeiro.

Tão bom é saber que nem tudo vira brisa

Que as vezes alguma qualidade brota

E tão bem que nenhuma vírgula precisa.

Em consequência, não pareço um idiota

De produção sem nuanças, de alma lisa

Com alguma qualidade que não se nota.

Poetemos

De gotas de poesia como alimento

Encaminha poeta seu alumbramento

Bebe e come versos em sua vigília

Quando dorme seus sonhos partilha.

Assim é o poeta de poetar precioso

O qual nas métricas insiste teimoso

Estendendo de Érato um estandarte:

“Viu como apreciada é minha arte?”

Vejo o mundo por meus olhos então,

Não julgo e nada cobro de antemão.

Se é beleza que todo mundo queria

Venho brinda-vos com minha criação

Que une onirismo com prática razão,
Transformando triste vida em poesia.

Poesia é cura

Ela, filha bastarda da literatura

Érato acode seres de alma pura

Longevo poema voa sobre eras

E você o compõe como quisera.

Quando o poeta o diz, está dito

Pois onirismo não gera conflito

Poesia, essa febre intermitente

Cordão umbilical que une gente

Pergunto, como o mundo seria

Sem os poetas, sem sua poesia

Talvez esse feliz enlaçamento

Compulse uma busca partilhada

Nos vetando que efeito manada

Conduza ao desumano desalento.

Ser poeta

Nenhum poeta ostenta serenidade

Se pretender um poetar fecundo,

Algo que desafie sua capacidade

Ou que abale o vazio deste mundo.

Porque não lhe é facultado também

Deixar as coisas em volta observar

Com muita acurácia como convém,

Depois compor um trabalho peculiar.

O poeta é o fulcro da humanidade

Sobre o qual certo universo volve

Sem ele não haveria criatividade

Porque toda a literatura dissolve.

Filho de Érato diz apenas verdade

Que sabedoria do mundo envolve.