A viagem

Há vates atentos na madrugada

Em busca duma inspiração fresca

Em procura de tudo ou de nada

Pode tornar-se, as vezes, dantesca.

Para o poeta, autêntica estrada

Nem sempre prefeita, mas pitoresca

Seja plana e lisa ou esburacada

Seja mui pequena ou gigantesca.

Mas, ainda assim, vai até quando?

Se é que um dia acaba a viagem

Enquanto esse tempo vai rolando.

Contudo, dizem, no fim a mensagem:

Não importa o que você está pensando

O que no fim interessa: a paisagem.

A noite

A noite na escuridão mansa, nada

Nada diferente, pura rotina

Ainda que sequer esteja estrelada

Procura na terra uma bailarina.

E sem descanso, vara a madrugada

Quando o horizonte se descortina

Em flagrante, a noite então divaga

A luz do sol surge e a alucina.

Então, o blues lamenta-se na vitrola

Num compasso meloso bem dosado

Melancolia que ninguém controla.

Este som pesaroso deita e rola

Como se o mundo estivesse errado

O mal solto, a bondade na gaiola.

A vez da quietude

Naquelas horas surdas duma madrugada

Até o relógio da igreja se imobiliza

Espessa escuridão, sensata, no chão pisa

Bem devagar para não despertar o nada.

E o vento solitário adota uma parada

Porquanto se detém então nada desliza

Porquanto só bem mais tarde se faz em brisa

De forma que, desperto dá sua lufada.

Nem a bonita estrela no céu rebrilha,

O mar, que silencioso estava, continua

Entes do céu à paz formam uma quadrilha.

Este silêncio dispõe da noite que é sua

Reúne em silêncio esta celeste família

Família, na qual não falta sequer a lua.

Limerique

Numa hora morta da madrugada

Quando já não se espera nada

O silêncio se faz presente

Ruído altíssimo, premente
Como a noite dando gargalhada.