bucolismo

Manhã opaca, plena de nevoeiro

Que tudo impregna, então se espalha

Nenhum galho mexe, nada farfalha

Sequer tímido raio solar primeiro.

Longe, ouço canto dum agoureiro

Como a replicar tagarela gralha

Que, no seu galho mais altaneiro

Grasna, e vai aceitando tal batalha.

Mas, neste marasmo, nada acontece

Tudo parado como fotografia

Enquanto aranha sua teia tece.

Nem mesmo nuvem no céu se mexia

Aos ventos a discretíssima prece

Subindo triste da triste abadia.

Meio termo

Não quero uma vida sem dúvida e senão

Tampouco levada pelos morosos ventos

Pautada no suceder de poucos momentos

Enquanto permaneço a vagar sem noção.

Por um lado sei: não me apraz a solidão

Que desarvora a alma e deixa dias lentos

Tornando nossos sentido menos atentos

A qual dedico meu mais peremptório não.

Porém se a vida tem a feição dum tornado

E a gente tem medo de ser então levado

Será compulsório evitar tais turbilhões.

Sob pena de fazer essa travessia a nado

Porquanto se optar por permanecer parado

Certamente embotará algumas emoções.