Criando, mas nem tanto!

Defino nos poemas criações que faço,

e seja uma criação caprichosa ou morna;

será poema que do interior entorna,

e traz nas entranhas aquilo que traço.

Como acontece, meu talento é escasso,

então, criar é como carregar bigorna;

e cada rima muito pesada se torna,

mas, paulatinamente preencho meu espaço.

Se posso, produzo favorável da paz,

para tanto, apelo ao meu mísero talento,

porquanto, pretendo saber como se faz.

E, as vezes, espalho meus versos ao vento,

ó maldito! Que me parece um incapaz,

nem sei porque confio nesse lazarento!

Não entendi

Qualé a desse monstro do poema

Que leva o poeta talvez a loucura?

Se vale ele pois de qual morfema

Que permite o mal além da cura?

E não posso atribuir ao esquema

O desfecho difícil dessa aventura

Também me pareceu que o lema

Nem é mal que sempre perdura.

Portanto abandonemos o sistema

O qual tanta maledicência procura

E que mais assemelha a teorema

Sem solução e sem uma abertura.

Sugiro pois que vamos  ao cinema

Aumentar um pouco nossa cultura.

Poemar

Por entre nuvens, pássaros e firmamento

Resta aquilo que o vate quer e necessita

Onde verdeja grama e sopra brando vento

Calha que ali um inspirado poema habita.

Um lindo por do sol ou sorriso de criança

Retém aquilo que o poeta realmente quer

Ele coloca dores e amores numa balança

Somando tudo ao sorriso de uma mulher.

O mais eloquente poema então lhe ocorre

Poeta inspirado consegue bolar sua rima

O que facilita verso que do teclado escorre.

E vai fluindo seu versar de baixo prá cima

Meando frutuoso que pro vate não morre
Assim, acaba o poeta de fazer obra prima.

Soneto ABC

Acode-me aquela ânsia tanto insuspeitada

Buscando palavras, sílabas, frases e rimas

Como a cabalar uma significância no nada

Dedicando-me a este projeto que se ultima.

Em que sequer pretendo parecer talentoso

Faço transliteração um tanto pobre apenas

Gracejando, sendo gaiato, mesmo gravoso

Haja labuta pra alma não parecer pequena.

Insisto aqui como se não houvesse amanhã

Jogo o jogo tentando consolidar um poema

Logrando manter-me sóbrio com mente sã.

Mas certas regras obedecem um esquema

No qual não se admite uma linguagem chã
Ou você o vai seguindo ou terá problema.

Há poetas e poemas

Se a vontade e o amor não finda

Nesse imenso desolado universo

Haverá porquanto espaço ainda

Para o poeta produzir seu verso.

Pelo poema o vate respira então

Este pelo poeta respira também

Porque um vive no outro, senão

Poeta sem verso será ninguém.

Claro é, um equilíbrio tão perfeito

O produtor com o seu produzido

Pois a natureza tudo tem seu jeito

Para fazer uma coisa com sentido.

Poeta de sentimento não estreito

No poema coloca o eu destemido.

Poetas e poemas

Se a vontade e o amor não finda

Nesse imenso desolado universo

Haverá porquanto espaço ainda

Para o poeta produzir seu verso.

Pelo poema o vate respira então

Este pelo poeta respira também

Porque um vive no outro, senão

Poeta sem verso será ninguém.

Claro é, um equilíbrio tão perfeito

O produtor com o seu produzido

Pois a natureza toda tem seu jeito

Para fazer uma coisa com sentido.

Poeta de sentimento não estreito
No poema coloca o eu destemido.

Explicar o quê?

Porque poema é criação assexual

Não lhe podemos atribuir um par

Veio num átimo, talvez sem igual

E quem sabe na solidão do cagar.

Órfão, não tem mãe ou mesmo pai

Ele se auto criou em algum lugar

E até ignora por qual caminho vai

Sua origem como vamos explicar?

Pois é, poema se explica ou não

Então querer explica-lo será julgar

Algo que por si só já é explicação.

Porquanto toda criação é peculiar

E sujeira a variada especulação
Ainda querem o poeta incomodar?

Poeta é gente

Para alguns, poesia é algo orgânico,

É conversa interior com seus botões.

É como aflorar de material vulcânico,

Que ascende suas dúvidas e questões.

Se responde, também faz perguntas

Das atávicas às novas lucubrações

As quais, como acervo, todas juntas,

Levantam novos porquês e senões.

Poesia as vezes pode ser espasmo

De um incontrolável afluxo de energia,

Cheia de crítica, reflexão e sarcasmo,

De certo vate louco implorando terapia.

Mas nunca deve parecer pleonasmo,
De criação sem vida como arte vazia.

O outro lado

Porque nem sempre a vida é justa

Há mais coisas da janela prá fora

Do que acreditar nelas nos custa

De quanto a pura razão implora.

A chuva confunde os neurônios

Que outra coisa não é que pingos

Então traz a tona seus demônios

Numa alegre tarde de domingo.

Vocábulos ávidos na sua caneta

Completos de metáforas insanas

Ainda que à deriva nos remeta

Inventam cacófatos bem bacanas.

Então nestes poemas de opereta

Ocultam-se conotações sacanas.