Ócio

Permaneço deitado na minha cama

Mas nem ligo se lá fora é dia

Pois talvez seja uma manhã fria

Que tristeza nas pessoas derrama.

Mesmo sabendo que esta vida clama

Pra sociedade que ache harmonia

Perpassa-me certa melancolia,

Que vai se queimando em lenta chama.

O dia? pouco importa se quero vê-lo

Porque tem a indiferença do gelo

E coisas mais úteis para fazer.

Afinal, assim quebra-se o encanto

Aqui deixa-me tranquilo um tanto

Preguiçoso curtindo este meu lazer.

Trabalhar é nobre, mas cansa

Trabalho virou fazer o que se gosta

Porém nem sempre isso acontece

Se a gente nessa afirmativa aposta

Acaba fazendo o que nos apetece.

Mas há trabalhos e “trabalhos” por aí

Há quem labuta e quem se  encosta

Mas trabalho por necessidade em si

Acaba se transformando numa bosta.

Contudo, dizem o trabalho é salutar

Mas eu contra todo labor solto o berro

Porquanto labuta só me faz cansar

Então minha vontade adrede encerro.

Já dizia Drummond: hora de trabalhar,

Pernas pro ar que ninguém é de ferro.

Homo stultus

A vida é igual ao que fazemos dela

E se ela nos oprime e desconforta

É porque pusemos bunda na janela

A vida que temos entrou pela porta.

Criamos nós a tal pirâmide social

Na qual todos ocupamos um lugar

Que é a chamada civilização, afinal

Onde cada um tem direito de berrar.

Mas esse rolo compressor é a liça

Que põe Homo stultus no caminho,

Eivado este de trampas e injustiça,

A cada esquina a cada escaninho.

Onde não poderá haver preguiça
Onde se luta quase sempre sozinho.

Trabalhar é nobre, mas cansa

Trabalho virou fazer o que se gosta

Porém nem sempre isso acontece

Se a gente nessa afirmativa aposta

Acaba fazendo o que nos apetece.

Mas há trabalhos e “trabalhos” por aí

Há quem labuta e quem se  encosta

Mas, trabalho por necessidade em si

Acaba se transformando numa bosta.

Contudo, dizem o trabalho é salutar

Mas eu contra todo labor solto o berro

Porquanto labuta só me faz cansar

Então minha vontade adrede encerro.

Já dizia Drummond: hora de trabalhar,
Pernas pro ar que ninguém é de ferro.

Que bicho sou eu?

Sobre galhos e troncos caminho lento

Pouco importa se uma pressa me atiça

Quem gosta de velocidade é um vento

Ou aquele que está atrasado pra missa.

Se me vejo açulado para, então sento

Se acelerar é uma impositora premissa

Paro e permito-me pensar um momento

Que aqueles apressado se faça justiça.

Pelos que por aí correm eu não lamento

São vítimas inocentes da própria cobiça

Por que sua pressa não tem cabimento.

Para locomover-me ando pela mantissa

Sem desgaste sem nenhum sofrimento

Sou bicho quase parado sou a preguiça.

Hai kai preguiça

Delonga
Tudo é demora
Quando não tivermos pressa
Não será agora