Ser poeta

Obsessivo, esse teu jeito mostra loucura

Uma loucura extrema, loucura de pedra

Onde, parece, um visco da tragédia medra,

Sim, és louco, messiânico de estatura.

Desses teus olhos medonhos, medo supura

Contudo, te sentes como preso numa ilha

Portanto julgas que o mundo é tua família

Enfermidade está mui longe de uma cura.

Porque se te vês perdido, quase sem rumo

Vives olhando ao lado em busca de uma seta

Onde terás uma certa noção de prumo.

Mostrado entre meros dois pontos duma reta:

“E, nessa dúvida, nunca mais me consumo,

Eu não sou maluco, sou apenas um poeta!"

Nuvens e anjos

Cavalgando as nuvens lá no alto

Estupefato observando contente

Anjo entusiasmado dá um salto

E vem ao chão falar com a gente

De certa forma anjos em sintonia

Com este mundo assaz barulhento

Portanto numa espécie de magia

Vêm amenizar o nosso desalento.

E nuvens como versos de algodão

Partilham dessa confraternização

Pois não há como não ser assim

Se não lhes basta simples vigília

Porque rezam pela mesma cartilha
Do começo dos tempos até o fim.

Post mortem

Então era um poeta transcendente

Dos que morrem e continuam vivendo

Rabiscava seus poemas belamente 

Mesmo que ninguém estivesse lendo.

Revelando-se ao mundo seu escrito

Descobriu-se daí seu grande talento

Ficou portanto, o não dito pelo dito

Esquecendo que criou para o vento.

Pois era um poeta que criava estrelas

Mesmo quando não pudesse vê-las

Porque tinha cabeça cheia de lirismo.

E seus versos repletos de pigmento

Coloriam astros de todo firmamento
Com palavras destituídas de cinismo.

Palavras

Porque toda palavra tem quentura

A qual nos sai pela boca ou dedos

Pois palavra representa uma figura

E traduz em sons os nossos medos.

Nasce a palavra numa zona escura

Onde antes de sair, a luz não via

Transforma-se em suave ou dura

De acordo com portador que a cria.

Porém palavra alguma sentido tem

Se não lhe dermos uma conotação

Palavra existe que está tudo bem,

Outra exprime grande indignação.

Na verdade uma palavra outra vem
Grande, pequenina e até palavrão.

Essas rosas...

As rosas sugerem cor e alegria

Ao despertar no albor da manhã

Porque sua existência não é vã

Mesmo a dormir numa noite fría.

Eis uma flor que a tudo desafia,

Então pela qual se pode virar fã

Flor da freira, donzela e cortesã

Quando vista torna feliz seu día!

Olem, e nos seduzem as rosas,

Seu perfume é amor e turbilhão

E nem são convencidas, prosas.

Querem ser vistas, eis a questão

Porque parecem flores vaidosas

Que se avistadas não fenecerão.

Batalha eterna

Quando o cidadão dissidência tome

Contra status quo que todos oprime

Então no meio da multidão ele some

Embora sua conduta não seja crime.

Mas o poder na mais infame graça

Por essa atitude, feroz e indignado

Pega em armas e sai em sua caça

Até que o tenha na cova enterrado.

Poder versus povo, é sempre assim

Manda quem pode, outro obedece

Quem se rebela pela raiz come capim,

Sem choro, sem vela e sem prece.
Porquanto desfecho é sempre ruim
Para aquele que ameaça esquece.

Camaleando

Se você olha no meio da floresta

Mas nada vê, enxerga ou atesta

Será o camaleão possivelmente

Camuflado, do galho indiferente.

O bicho escondido é fenomenal

Há quem confunda com vegetal

Mas é tão somente um disfarce

Que lhe impede qualquer realce.

Ele se alimenta de muitas cores

Que o tornam parte do ambiente

Que lhe impedem de sentir dores.

O camaleão um bicho inteligente

Não será encontrado onde fores
Pois oculto faz parecer ausente.