Outras eras

Convidam-nas ciosas primaveras

A deleitar-nos em brandos afetos

E dar-nos chance a volúveis quimeras

Então explorar seu milhões de aspectos.

Que não nos venham às mentes austeras

Dureza e obstinação dos objetos

Menções sagradas de velhas eras

Onde houvera diletante e diletos.

E lembremos das eras dos castelos

Quando, mesmo os feios eram belos

Entre aquelas paredes nuas e frias.

Em noites caladas se ouviam passos

De fantasmas etéreos, escassos

Vagando tristes pelas galerias.

Ser poeta

Não ligue para o que o poeta disse

Tudo que diz é como se sonhasse

E seus sonhos pejados de crendice

São onirismos de diversa classe.

Mas, ao invés, e se o vate sorrisse

Com um sorriso que de ideia nasce?

De maneira que não fosse sandice

Mas, amor mostrado naquela face?

Não julgue, o poeta é ser humano

Por isso, as vezes, comete engano

Mas, não quer dizer que seja ruim.

Ele faz parte desta sociedade

Merece então nossa credulidade

Por ser poeta, vai ser sempre assim.

Homem e mulher

Senhoras! Homens não ligam pra celulite

Ou se suas carnes sensuais estão moles

Pois que, se assim a natureza o permite

É condição pra que a mulher se console.

Nossa admiração por vocês não tem limite

Já que nada assim com nossa macheza bole.

E também não somos perfeitos, está quite

E mais, coxa estriada? A gente engole.

O varão repara apenas na bela face

Eis que, nalgum caso, certa paixão nasce

Como deve ser entre homem e mulher,

E, assim sendo, dissipe essa vaidade

De mãos dadas na maior cumplicidade

Vamos fazer o que eu quero e você quer.

Meus versos

As vezes, afinal, canto os astros

Em composições que as vejo belas

E também versejo poemas castos

Quando os enxergo da minha janela.

Tanto vejo lama como alabastro

Mas também viajo pelas estrelas

Que na minha mente deixam um rastro

Versar, melhor jeito de removê-las.

Então, mostro o que existe por aqui

Tudo que sei, que desejo e que vi

As coisas nas quais estamos imersos.

Contudo, percebam, não busco palmas

Tampouco me interessam as almas

Quero apenas construir meus versos.

O soneto

Poeta? Não, mas uns versos cometo

Como uma marcha bem estruturada

Faço quatorze versos dum soneto

Que alinham uma coluna na estrada.

Vão juntos combinados dois quartetos

Que conduzem as rimas afinadas

Encerram a fila mais dois tercetos

Rijos e fulminantes como espadas.

Com decassílabos ou alexandrinos

Versos ritimados e cristalinos

De forma lúcida e sempre gentil.

As vezes se referem a quimeras

Também enaltecem as primaveras

E do autor vão traçando um perfil.

A saga do poeta

O poeta, sensível em seus brios

Capricha versos em todos aspectos

Porém mantém recônditos secretos

Cheios dalguns pensamentos sombrios.

Pouco se importa com atavios

Desde que os versos sejam diletos

Que representem mui bem seus afetos

Ou mesmo que estes sejam doentios.

Porquanto todo vate tem visão

E só ao pernóstico ele diz não

Que é onde toda maldade resiste.

O vate então busca pelos países

E mesmo ferindo-se em cicatrizes

Recusa-se a parecer bardo triste.

Sapiência?

Pois de que adianta ser descolado

Sem entender do que trata essa vida

Morar numa dimensão indefinida

Desdenhando do que está a seu lado?

Pois de que adianta ter decretado

Que a vida é tão somente corrida

Má quando sobe e legal na descida

Quando desdenha dum pobre coitado?

Criticar sem dizer o que faria

Uma perspectiva muito sombria

Daquele que se acha sabichão.

Somos companheiros neste Planeta

Mesmo que seja só duma opereta

Onde ninguém é sábio de antemão.