Acróstico

Aos grandes poetas de tempos idos

Poetas que escreveram belas letras

Onde havia nos versos algum sentido

E quando criar poemas não era treta.

Só que agora a poesia é moribunda

Insistem poetar os medíocres apenas

Assim na lírica, mediocridade inunda

E as criações tornaram-se pequenas.

Sem saber fazer, até eu versos faço

Tentando ser um simulacro de vate

Átimo de talento nem sequer o traço

Minimamente umas rimas pois retrate.

Ora, quando falecer essa tal poesia

Riremos do que, me pergunto então

Riso, alumbramento e mesmo alegria

Encontrarão o fim, para o buraco vão.

Nessa estrada triste, nessa triste via

Dores, contrariedades e males virão

Ou agora somente existência vazia.