Invisibilidade

Eu sou aquele despercebido no mundo

Como uma pessoa transparente fosse

Enquanto este velho Planeta iracundo

A seres indesejados não oferece doce.

Eu sou apenas um espectro, um nada

E a ninguém no mundo ofereço perigo

Por outro lado caminhando na estrada

Sigo sempre só, ninguém anda comigo.

Sou quem que não se vê quando passa

Pergunto-me por que terá que ser assim

Um morto vivo perambulando pela praça

Sem ninguém jamais olhando para mim

Admito minha existência não é sem jaça
Contudo, isso não deveria ser meu fim.

Post mortem

Então era um poeta transcendente

Dos que morrem e continuam vivendo

Rabiscava seus poemas belamente 

Mesmo que ninguém estivesse lendo.

Revelando-se ao mundo seu escrito

Descobriu-se daí seu grande talento

Ficou portanto, o não dito pelo dito

Esquecendo que criou para o vento.

Pois era um poeta que criava estrelas

Mesmo quando não pudesse vê-las

Porque tinha cabeça cheia de lirismo.

E seus versos repletos de pigmento

Coloriam astros de todo firmamento
Com palavras destituídas de cinismo.

Calha que é assim

A verdade que esta vida é batalha

Inicia ao nascermos e não tem fim

Por derradeiro vestimos a mortalha

E para todo o sempre vai ser assim

Enquanto o ruído da vida farfalha

Dizendo para que este mundo vim

Não importa se nobre ou gentalha

Lutar pela vida não deve ser ruim.

Faça grandes atos ou seja chinfrim

Entretanto jamais uma vil escumalha

Energúmeno digno de comer capim.

Lembre-se que tudo que você valha

Bem aparecerá através de seu latim
De maneira que fama você amealha.

Como John Donne

Se você produziu texto algum dia

Sobre qualquer assunto em pauta

Nada mais fez que auto biografia

Sem esquecer os ganhos e faltas.

Porque autor apócrifo não existe

Desnuda-se ao escrever, escritor.

Mesmo com sua atenção em riste,

Mostra-se todo sem tirar nem por.

Temeroso escritor coloca cabresto

Mas inconsciente funde-se ao texto

Pra se esconder produz maravilha

E pensa que escondeu-se por trás

Ledo engano, meu profícuo rapaz!
Porque nenhum escritor é uma ilha.

Homo stultus

A vida é igual ao que fazemos dela

E se ela nos oprime e desconforta

É porque pusemos bunda na janela

E vida que temos entrou pela porta.

Criamos nós a tal pirâmide social

Na qual todos ocupamos um lugar

Que é a chamada civilização, afinal

Onde cada um tem direito de berrar.

Mas esse rolo compressor é a liça

Que põe Homo estultus no caminho,

Eivado este de trampas e injustiça,

A cada esquina a cada escaninho.

Onde não poderá haver preguiça
Onde se luta quase sempre sozinho.

Morte e vida

Se a morte a vida toda nos ronda

Querendo nos engolfar numa onda

Então com toda certeza algum dia

Chegará ela afinal trazendo agonia.

Portanto tudo que vive terá um fim

Fácil, simplesmente perfeito assim

Não há como rechaçar ou dizer não

Tudo acaba, imortalidade é ilusão.

Pois, melhor vive homem inocente

Que para a morte não está nem aí

Porquanto se ela chega ele mente

Porque morrer para ele é abacaxi

“Se a ceifadeira chegar de repente,
Diga prá ela que não estou, que saí”.

Elegia às lágrimas

Cruzam armas homens enfurecidos

Dessa maneira apressando a morte

Em batalhas sem qualquer sentido

Querendo provar quem é mais forte.

Dos seus inimigos vertem o sangue

Porém derramam sua cota também

Guerras inúteis como um bang-bang

Em pelejas que não vence ninguém.

Portanto ao homem de boa vontade

Resta verter lágrimas aos seus iguais

Então torcer para que essa atrocidade,

Se afaste do mundo pra nunca mais.

E que entre nações a solidariedade
Para todo sempre conste nos anais.

Audível silêncio

Sei que não faço parte dessa multidão

Então me pego olhando em outra direção

E de tal alarido mantenho distância

Prefiro surdo silêncio de minha estância.

Contudo, sufocado em mim existe um grito

Angustiado, abafado, rouco e aflito

Porém, ainda que não desejando eu o ouço

Filtrado pelas grades do meu calabouço.

Entretanto finjo que tal grito não existe

E portanto não o divido com mais ninguém

Pois mantenho minhas atitudes em riste

No caso, não somo e nada tiro também

Ainda que tal evento muito me entriste

Não multiplico a angústia que vai mais além.

Vazio total

Ah, essa ânsia de agarrar nadas

Como deixam as mãos cansadas

Porque essa imensidão de vazios

São autênticos fluxos corredios.

Há um querer inocente e secreto

Há certo apego ao evento concreto

Que sentir com os dedos nos faça

Assim colocar as mãos na massa.

Porém a efemeridade gera ilusão

Que aquilo que nos cerca existe

Que, se quisermos, estará à mão.

Contudo, a realidade não assiste

Porquanto verdade é outro senão
Que a tudo que queremos resiste.

Universo paralelo

Internet, amigo, é mundo fictício

Um Matrix que controla a mente

Aquele que navega desdo início

Acaba se tornando dependente

Ela mesmerizou o adolescente

Esse prisioneiro de seu edifício

Que não sabe mais o que sente

Catatônico à beira do precipício

Então absorto no mundo virtual

Ele não sabe quanto este é cruel

Nos exames escolares leva pau

E continua a esse universo fiel.

Um mundo de vastidão universal
Que tem profundidade de papel.

Nostalgia?

As vezes sinto saudade do que não vi

Do tempo que, dizem, era só alegria

Do tempo em que o velho lembra e ri

Quando um mundo confiante existia.

Hoje insegurança bate a nossa porta

E vive enjaulado o homem honesto

Manda na cidade vadio de vida torta

E tudo vale: de sequestro a incesto

Fico decepcionado e pensativo então

Onde acabará essa lambança geral

Será numa guerra, numa convulsão?

Ou no mais monumental quebra pau?

Não sei se é assim, nem digo que não
Pois este é país do sol e do carnaval.

Bichanos

Não por desgosto gosto de gatos

Isso posto, estes gostam de gatas

Bichanos castos em gestos e fatos

Que ronronam e lambem as patas

Se fazem gosto, lhes somos gratos

Porquanto não são criaturas chatas

Higienizam-se, fazem cocô no mato

E de bom humor se fazem cordatas

Por esses felinos não me desgasto

Quando não os quero, mostro na lata

De imediato me ausento, me afasto

De pronto bicho compreende, acata

Entende que este é um mundo vasto
Enquanto nenhuma rejeição o mata.

Uns e outros

Há, pois, vates de elevada inspiração

Que colocam ideias loucas no papel

Os quais sabem que verdade é cruel

Que rimam sem qualquer comparação.

Há outros que os olham humilhados:

“Vocês são grandes gênios incontestes,

Que têm alumbramento em suas vestes”

Nós, pequenos poetas semi apagados.

Continuamos a compor rimas, porém

Porque no mundo há lugar para nós

E algum dia Érato nos visitará também.

Enquanto isso vocês caminham a sós

Rimando quando inspiração lhes vem
E a gente lembrando versos dos avós.

Saber

Nada sei, nada percebo, como explicar?

Tudo que vejo passa, e eu não entendo

Neste louco Planeta, viemos para ficar?

Se assim for, o que está acontecendo?

Sou um poço de ignorância, isso eu sei

Mas, parece, todo mundo é também assim

Quem tem olho, na terra de cego será rei

Mas não é o meu caso, que será de mim?

Pois ignorância pouca é bobagem, falam

Contudo, os mais sapientes se calam

Porquanto estulto que sou, também calo

Fico na minha, quietinho em meu canto

Então os palradores quebram o encanto
Pois quem muito fala, dá bom dia a cavalo.

Sonho de poeta

Quisera ter o dom de criar palavras

Talvez neólogo de imenso talento

Livrar-me dos preconceitos e travas

E conceber estrelas no firmamento.

E sem lamentações e mesmo dores

Pensar o mais épico loquaz poema

Que ignorasse o revés dos amores

E que felicidade seja um óbvio tema.

Sem esquecer de espantar a solidão

A qual nesta terra ninguém merece

Viver natureza em íntima comunhão

Como  só bem no mundo houvesse.

Assim viver entre outros como irmão
Agradecer todos os dias essa messe.

A vida é...

Ao contrário da exata matemática

Vida é uma rede de complexidade

Para a qual não há solucionática

Que elimine a dor da humanidade.

A natureza em sábia sistemática

Não nos deixa opção de escolha

Não existe uma solução estática

Como que selada em uma bolha.

Não justifica uma posição apática

Como espera de mágica explosão

Algo como milagre da informática.

Porquanto a vida não tem versão,

Pois ela é no mínimo emblemática
E somente aceita pequena correção.

Cagando e andando

Vamos que longe da privada te aches

E nesse momento tua barriga te doa

Melhor que nalguma moita te agaches

Que, apurado, procurando fiques à toa

Vamos que te cagues apesar de tudo

E que te aches no meio duma avenida

Será melhor fingir-te de surdo-mudo

Que a todos afirmar que fora comida.

Vamos que rescenda cheiro de bosta

E tu não saibas onde tua cara colocar

Lembre que do cheiro ninguém gosta

Então finjas de louco te pondo a cantar.

Não existe como ganhar essa aposta
Melhor mesmo será jamais se cagar.

Palavras

Porque toda palavra tem quentura

A qual nos sai pela boca ou dedos

Pois palavra representa uma figura

E traduz em sons os nossos medos.

Nasce a palavra numa zona escura

Onde antes de sair, a luz não via

Transforma-se em suave ou dura

De acordo com portador que a cria.

Porém palavra alguma sentido tem

Se não lhe dermos uma conotação

Palavra existe que está tudo bem,

Outra exprime grande indignação.

Porque uma palavra de outra vem
Grande, pequenina e até palavrão.

13/05/88

Estava entediada a princesa Isabel

Enquanto no trono no lugar do pai,

Disse ao assessor: caneta e papel!

A merda dessa escravidão hoje cai.

Era o décimo terceiro dia de maio

Empunhou a caneta de ouro e tinta

“Ou essa vergonha cai ou eu saio”

Desejo que o rei ao povo não minta.

E, conforme o plano, fez a princesa

Mal sabia ela que a tal exploração

Continua muito viva, atroz e acesa

Trabalhador é sugado pelo patrão.

Para colocar a vil comida na mesa

Sujeito está o pobre à escravidão.

Vagamundo

Pela estrada o destino vou buscando

Assim como toda gente costuma fazer

Reflito sobre esta vida enquanto ando

Pois sei, vida é passagem do vir a ser.

Sou portanto o peregrino, um viajante

Que desta vida não espera mais nada

Sigo pesaroso, triste por essa estrada

Olhando para além para mais adiante.

Essa é a busca de um tempo perdido

O qual eu talvez não encontre jamais

Porquanto o passado por mais querido.

São tantos caminhos agora desiguais

Que certamente foram muito divertidos
Antes presentes, no presente não mais.

É a vida!

Tempo amarela folhas da vida

Ficando apenas o palimpsesto

Como se existência transferida

E tudo mais é somente o resto

Transtornados ficam os espaços

E somente restam lembranças

Do que sabíamos vemos traços

Como da menininha de tranças.

Atestam as rugas de meu rosto

Que sou portador de certa idade

Mas pior a vista, melhor o gosto.

Sem abrir mão de toda vaidade

Ainda me sinto bem predisposto
De encarar de frente a verdade.

Vai, mas permanece

Nossa existência seguindo, caminha

E estes anos vão cobrando em saúde

Cada vez que somar-se uma netinha

Subtrai-se mais um dia pro ataúde.

É, porém, excelente que assim seja

Pois em nosso bolo de aniversário,

Aquela agora chegada é a cereja,

Que a saudamos em seu berçário.

Nós nos vamos e os genes permanecem

Morrendo, vivemos neles então

Pois nossos cromossomos não esquecem

De expandir a próxima geração.

Então, cada novo membro é “espécimen”

Que dá seguimento à civilização.

Ser poeta

Se há um poeta em mim eu não sei

Pois são seres especiais os poetas

Eles jamais se comportam como rei.

E suas manifestações são quietas.

Brincam com sílaba, termo e frase,

E costumam conjugar até adjetivo

São definidos, definitivos ou quase.

Admirado por suas criações eu vivo.

São os vates grávidos de calor e luz

Como um sol vivaz e incandescente.

Cujos poemas tédio do mundo reduz.

Com sua versátil e agilíssima mente

Todo criativo bardo o universo seduz
Falando a verdade enquanto mente.

Pequemos, pois!

Vamos que esse tal pecado exista

E que o mesmo nos açule desejo

Existirá pois, algum futuro à vista

No qual livre de tal ônus me vejo?

Vamos que esse tal pecado resista

A meus reclamos, orações e preces

Será que se eu o relatar numa lista

Junto ao céu meu conceito cresce?

Vamos que esse tal pecado insista

À minhalma pecadora dar conselho

Devo abandonar conduta otimista?

Vamos que esse tal pecado egoísta

Faça o pobre velho dobrar o joelho
Devo afirmar que isso me entrista?

Comer vida?

Adianta se tens dentadura perfeita

Sabendo-se do que ela é feita?

De restos mortais de seres vivos

Que se foram sem algum lenitivo.

Invés de cenouras, comeste boi

O que o bicho lhe fez? O que foi?

Lembre-se que somos animais

Comer o irmão nos faz canibais.

Oh, Dentadura perfeita, por favor,

Pare, reflita sobre esse desamor

Que tinge de sangue sua comida.

Em uma mesa sempre há opção

De vagem, aveia, arroz e feijão
Por que comer tirando uma vida?

Poeta é gente

Para alguns, poesia é algo orgânico,

É conversa interior com seus botões.

É como aflorar de material vulcânico,

Que ascende suas dúvidas e questões.

Se responde, também faz perguntas

Das atávicas às novas lucubrações

As quais, como acervo, todas juntas,

Levantam novos porquês e senões.

Poesia as vezes pode ser espasmo

De um incontrolável afluxo de energia,

Cheia de crítica, reflexão e sarcasmo,

De certo vate louco implorando terapia.

Mas nunca deve parecer pleonasmo,
De criação sem vida como arte vazia.