A palavra

A intimidade da palavra se revela

Quando simplesmente ela é usada

Pois assim, a vemos pura e pelada

Eis que, desse modo parece mais bela.

Simplesmente, seja esta ou aquela

Sendo simplória ou elaborada

Uma palavra diz tudo ou diz nada

Mas é multivalente, uma aquarela.

De qualquer modo, um escritor sente

Se consegue dominá-la, ou não

Umas são verdadeira chapa quente.

Todas são tijolos para construção

Ou talvez germinem como semente

Mas transmitem a própria emoção.

A aranha

Alguns até acham criatura estranha

De quelíceras terríveis, mortais

Porém, eu gosto dessa tal aranha

Um dos mais evoluídos animais.

Ela, de tocaia, as moscas apanha

De resto, faz teias fundamentais

E, moderada, na teia não se assanha

Somente espera insetos e que tais.

Como não gostar de bicho assim?

Que vive de apanhar bicho incauto

Mosca, mosquito, besouro ou afim?

Mas há aranha que caça num salto

Rápido e ágil sobre o mosquitim

Solerte, de surpresa como assalto.

Importante é ler...

Sendo o livro, um estímulo ardente

O qual alcança um mundo que brilha

Que todo leitor segue como trilha

Descobrindo um universo ingente.

Pois o leitor o conserva na mente

Eis que, seus valores a ele concília

E o saber torna-se frugal vigília

Porque, pelo livro amor ele sente.

Livro, o leitor transmuta em grandeza

Nele há saber e beleza, enfim

E um bom livro sempre põe mesa.

Se mesmo que algum livro for ruim

Enfrente-o com absoluta firmeza

Lembre que os meios justificam o fim.

Pensamento

Meu pensamento se vê penetrando

Numa matéria compacta como aço

Ou mesmo vaga por imenso espaço

Sem atinar o porquê e desde quando.

O pensamento poderá ser brando

De contorno vago e muito escasso

Porém com ele o caminho eu traço

E linhas do tempo vou costurando.

Contudo a imaginação é etérea

É feita de figuras transparentes

Sem peso e conteúdo, nada séria.

Plasma que não vês, então não sentes

É como fosse frouxa anti-matéria

Nascida no íntimo de nossas mentes.     

Este mundo

Homo sapiens, é o vírus deste mundo

Prolífero, então o fez muito populoso

Tudo faz pra se tornar ocioso

Mas o resto do Planeta infecundo.

Sou um deles, então não me confundo

O homem, na maldade é talentoso

Nos malditos afazeres, brioso

Na destrutividade é mui profundo.

Mas, com o tempo, tudo há de passar

Se veio do pó, para o pó voltará

Porquanto desta vida não é titular.

Desaparecendo, a paz volta pra cá

E o Planeta perfeito vai se tornar

Repleto de vida e muito maná.

Besta do apocalípse

Desse universo perene e ingente

De galáxias, estrelas e aglomerados

Dessa poeira da qual fomos formados

Do nosso sol prolífero e ardente.

Dessa humanidade inconsequente

De seus pensamentos vis e açodados

Do barro com o qual foram criados

Da bestialidade de tanta gente.

De sua vontade autodestrutiva

Da marginalidade extravasando

Da natureza ruim e vingativa.

Dos graus de maldade, mas até quando?

Do extermínio de toda coisa viva

De tudo isso é que eu estou falando.

Poesia morre?

Em alumbramento, o vate morre

Então seu corpo inerte vai pra essa

E nada neste mundo já o socorre

Apenas sua obra a nós interessa.

Passou a vida fazendo poesia

Tratou de romance, existência, luar

Agora cobre-lhe o corpo a laje fria

E sualma estará em outro lugar.

E do seu acervo que trato agora

Morre com ele toda a produção?

Ou apenas o poeta se foi embora?

Na cova profunda, na escuridão

O poeta lembrando tudo, chora

Pois só poesia lhe trazia tesão.

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