Pastichando Olavo Bilac

Radioastronômo, ouve estrelas por certo,

porém, ignorando tudo delas, no entanto;

mas algum astrônomo que se acha esperto,

se soubesse o que ouve o vate teria espanto.

Então, observando a negra noite, enquanto,

mantém aquele seu radiotelescópio aberto;

o vate, à mesma estrela oferece pranto,

pregando rima e versos em pleno deserto.

Portanto, direis, quem tem razão caro amigo,

quando cada um busca somente o seu sentido,

e ao outro dedica desdenhoso: nem ligo!

E ninguém jamais será capaz de entende-las,

quer as tenha visto quer as tenha ouvido,

porque é loucura definir as tais estrelas.

Minha obra

A minha arte não contém melodia,

e tampouco essas flores perfumosas;

tais como dálias, cravos e rosas,

o que faço é somente poesia.

Que seja, assim me falta harmonia,

daquelas abundantes nas prosas;

e que certamente são preciosas,

porquanto trazem substância ao dia.

Componho, sem surpresa ao que vem,

não produzo tiradas com sarcasmo,

dispenso o mal, escolho sempre o bem.

As vezes o mundo me deixa pasmo,

contudo, boquiaberto também,

porque tudo atiça meu entusiasmo.

Poeta sofre

Na procura do poema mais puro

para manter alumbramento aceso;

olhos fechados no quarto escuro,

do vate pensamentos perdem peso.

Quase sempre, na sua frente o muro,

que desejando mantê-lo ali preso;

não percebendo que o vate é duro,

é bravo, e vai se mantendo ileso.

Porque é vendedor de maravilhas,

as mais boas intenções ele tem,

então os seus poemas não são ilhas.

O poeta as vezes não se contém,

põe suas composições a partilhas,

sabendo que sequer ganha vintém.

Poesia e rotina

Eu não desejo versos fulgurantes

Os quais brilhem em falsos esplendores

De multicolores luzes faiscantes

E que no fundo ocultem minhas dores.

Portanto, nada de sonhos distantes

Onde caminha-se junto as flores

Onde o presente é melhor que antes

E até estrume não exala odores.

Meus versos não referem à cascata

Não parecem conter nem ouro e prata

Muito menos, metais e gases nobres.

Quando muito exaltam brilho da aurora

Quando muitos dormem e já é hora

Da triste alvorada das gentes pobres.

Essa força

A estrada a vida, o motor a poesia

Que ora rápido e ora lentamente

Por sendas escuras na noite fria

Seguramente vai levando a gente

Pela floresta de pedra sombria

Tortuosa, opressora, talvez ingente

Com ruídos em estranha sinfonia

Poesia, porto seguro da mente.

A força de Érato por aí se estende

Nos tais entornos, então nos prende

Porquanto enxergamos seus clarões.

Como que nos mostrando o caminho

Claramente: “Não estarás sozinho”
Vai desmanchando todos os senões.

Homenagem ao Poeta

Luiz Alfredo, menestrel do pôr-do-sol

Inspirado, quase todo dia amanhece

Ouvindo o suave canto do rouxinol

Canto bem vindo como fora uma prece.

Poeta antenado, mesmo meio doente

Aproveita para compor belo soneto

O qual doa de mão beijada para gente

Que, por certo, curti-lo demais eu prometo.

Vai Luiz, versejar, esta é sua sina

Pois para tanto você nasceu destinado

E ser poeta como és, ninguém ensina.

Porque bardo mesmo um tanto adoentado

Tem, certamente, uma inspiração muito fina

Porquanto jamais deixa Érato de lado.

A vida é...

A vida? intrincado quebra cabeça

Que muitas escolhas nos oferece

Independente do que aconteça

Cada pessoa terá o que merece.

Porém, as vezes, nem tudo se encaixa

Algumas peças faltam simplesmente

Que não nos deixam de cabeça baixa

Mas que estimulam andar para frente

Contudo, é compulsório sonhar

Com descontração fugaz de euforia

Descobrir onde está nosso lugar

Neste mundo que rescende poesia

Que antes de mais nada é nosso lar

E nos dá grande arena pra porfia.

A Diva

Curvas sensuais, corpo cinzelado

Sob qualquer aspecto, deliciosa

A moça passa, perfume de rosa

Mesmerizado, então fico calado.

Sorri perfeita, sorriso rasgado

A involuntária plateia, nervosa

Um artista a vê em verso e prosa

Mas, apenas digo: muito obrigado!

Os cabelos sedosos pelos ombros

Sua meiguice com brilho de assombros

Arte real, em veraz harmonia.

Tudo deixa extasiado o artista

Que quase não crê na sua vista

Matéria prima pra pura poesia.

Noite do poeta

Translúcido este céu constelado

Com estrelas que formam cascata

Num fundo negro de tom azulado

E com difusa luz que sabe a prata.

Então o poeta se põe deslumbrado

Numa admiração que nunca desata

No firmamento com olhar parado

Como que escutando airosa tocata.

Porquanto tais luzes fosforescentes

Adulam e cativam suas mentes

Através destas conjuntas razias.

Pro vate é uma transcendente fase

De poema definidora, ou quase

Cornucópia de grandes alegrias!

Poesia morre?

Em alumbramento, o vate morre

Então seu corpo inerte vai pra essa

E nada neste mundo já o socorre

Apenas sua obra a nós interessa.

Passou a vida fazendo poesia

Tratou de romance, existência, luar

Agora cobre-lhe o corpo a laje fria

E sualma estará em outro lugar.

E do seu acervo que trato agora

Morre com ele toda a produção?

Ou apenas o poeta se foi embora?

Na cova profunda, na escuridão

O poeta lembrando tudo, chora

Pois só poesia lhe trazia tesão.

.

A Musa

A musa não mais me visita, e anoiteço

Esperando que ela volte depois da aurora

Pedir-lhe-ei, então, que aponte um começo

Depois estará liberta pra ir embora.

Não importa que seja poema pelo avesso

Desde que extinga a chama que me devora

Porque sei que o alumbramento tem um preço:

Que é enfrentar teclado de hora em hora.

Então, finalmente, surge um novo dia

Eis que toda a esperança se torna vã

Porque vai embora a inspiração que existia.

É bem simples, nada produzo esta manhã

Nesta mente não há lugar pra poesia

Pois prefiro, enfim, manter minha mente sã.

Lirismo, sincronia da natureza

O relógio do campanário emudece

O próprio tempo, parece, imobiliza

Como que ao céu, sobe uma prece

Que, solene, sua carência enfatiza.

Nos páramos, sopra vento solitário

Que desimpedido pelo chão desliza

O vento se entende desnecessário

Então, se transforma em mera brisa.

No entardecer a revoada de pardais

Os quais dão movimentos aos ares

Que púrpuro, tem brilho e tudo mais.

Uma quietude, apesar dos pesares

É sossego e calmaria transcendentais
O qual junta céu, nuvens, rios e mares.

Minhas palavras

As vezes tenho uma palavra predileta

Que homenageio quando escrevo ou falo

Sinto-a, parece, pisando no meu calo

Até transforma-la numa ode dum poeta.

Contudo, alguma palavra mais direta

Me causa tanta impressão que me abalo

E sei exatamente o que fazer, num estalo

E, dalguma maneira, me torno profeta.

Há as tais palavras nobres, ditas de truz

As quais, sinceramente, pesam como cruz

Mas, bem empregadas, meu soneto até brilha

Vates não são competentes, palavras sim

Não me refiro aos outros, falo por mim

Porque, cada palavra, uma maravilha.

Letras vivem

Amigo vate, todas as letras têm vida

Sabem o que significar, e até quando

Logo, cada uma não se vê submetida

Entre sílabas que não está esperando.

Tudo que a letra quer é ser entendida

Residindo num teor que a vá levando

Até para não parecer triste e perdida

Sabe-se até quando está no comando.

Tais letras têm certo desvio pendular

Êmulas que são de bardos e poetas

Mas saiba, elas não vão te abandonar

Vão continuar aí, apenas mais quietas

Imitando-as, diga-lhes que as irá largar

Diga-lhes que, para você, são vedetas
Apenas têm comportamento bipolar.

Na visão do poeta

Sou poeta que por certo ninguém conhece

E escrevo poemas com virtual enredo

Os quais ninguém jamais leu, porque são segredo

Porém tudo que faço se transforma em messe.

E os versos, quem por acaso leu, já esquece

Preciso admitir que me sinto num degredo

Contudo anonimato não me mete medo

Então verso que ontem fiz, igual amanhece.

Mas o poeta é um ser por demais passivo

Porque desconhece se tem algum valor

É assim que no meu dia-a-dia pois eu vivo.

Vejo no mundo, tema, sem tirar nem por

Mas, deste descolorido não sou cativo

Então verso meu põe no mundo alguma cor.

O texto manda

As vezes eu me pergunto, o que há comigo?

Desejo fazer um verso e sai quase oposto

Contudo, sai algo de acordo com o meu gosto

Então penso: já que vale o escrito, ignoro e sigo.

Quero confessar, o texto em geral é amigo

E, no discurso, parece estar bem disposto

Correto, conciso, informal, e bem composto

Então é isso aí! me sinto orgulhoso, e nem ligo.

Se por acaso é mau texto, vou deletá-lo

Sem, certamente, nenhum trauma nem abalo

Escrever é que me mantém vivo, o que amo.

E, me conformo, pois nem sempre era assim

Algumas vezes, o texto é menor, chinfrim

Isso é sina minha, porque vate me chamo.

Pensando

Esta tarde escorrendo por meus dedos

Enquanto, mudo, pras paredes falo

Dizendo-lhes porque calo meus medos

E porque sonhos na verdade embalo.

Frágil dentro, lá fora desafio

Pássaros vão desafiando o vento

A multidão na rua flui como rio

Então, para mim, guardo pensamento.

Derreto-me na tarde de janeiro

Esperando que passe o longo dia

Navego como trágico barqueiro.

Vendo a vida como muito não via

Caminhando triste neste sendeiro

Faço das minhas agruras, poesia.

O soneto

Há certa imposição no corpo do soneto

Algo que fascina, cativa e desafia

Porque essa modalidade de poesia

Aposta em modelo na forma de folheto.

As primeiras estrofes, rígidos quartetos

Uma parte integrante dessa anatomia

Não importa se de tristeza ou de alegria

Finaliza com conjuminantes tercetos.

Dentro desse notável arranjo final

Sem que lhe reste uma dúvida terminal

O tema será claramente esgotado.

Porque o soneto é estória bem contada

Despido dalguma rebarba, sem mais nada

Onde o sonetista encontra-se amarrado.

A Manoel de Barros

Mas Manoel, como no Gêneses fez o criador

Amassava o barro e dele seus versos fazia

Naturalmente com maestria conduzia andor

Ordenhando da natureza o maná da poesia.

Ele era vate que bebia diretamente na fonte

Longe desses modismos que por aí estão

Deitado a contemplar a fímbria do horizonte

Em cada bicho ou árvore achava inspiração.

Bedel da harmonia e da beleza pantaneira

Amava o despretensioso e a simplicidade

Receptivo ao descomplexo à sua maneira.

Renhido poeta, não desdenhava a verdade

Observador atento nunca escrevia besteira

Sua obra assaz prenhe de espontaneidade.

A escolha

A vida é intrincado quebra cabeça

Que muitas escolhas a todos oferece

Independente do que lhes aconteça

Cada indivíduo terá o que merece

Mas, as vezes, nem tudo se encaixa

Algumas peças faltam simplesmente

Que não nos deixam de cabeça baixa

Mas que estimulam andar prá frente

Contudo, nos é compulsório sonhar

Com descontração da fugaz euforia

Descobrir aonde será nosso lugar

Neste Planeta que rescende poesia

E que antes de mais nada é nosso lar

E nos dá ótima arena para a porfia.