A morte um dia virá

No fim restarão aquelas almas chorosas,

que descobriram fim dos tempos de repente;

embora este, tão cantado em versos e prosas,

sempre estivesse nos nossos dias presente.

O homem sabe do fim, embora não comente,

por isso suas virtudes ditas corajosas;

que, parece, o mantém comandando o ambiente,

como a plantar um bonito jardim de rosas.

O homem, Don Quixote, de tristonha figura,

o qual caminha por aí amoque num delírio,

e goza desta vida estimulante e bela.

Vivendo, livre sem pensar na sepultura,

porque viver e morrer nunca foi martírio,

a morte porém, um homem jamais anela.

À morte

A morte nivela, os valores despedaça,

porque ricos e pobres a um ignoto envia;

primeiro, o corpo preso sob a laje fria,

mas alma, a vagar por algum ignoto passa.

Some da percepção quando noite, ou se dia,

há certa indefinição, uma clareza escassa;

e terrível medo pela existência grassa,

numa indizível eternidade vazia.

A tal ceifadeira desmancha nosso norte,

então, empalma tudo que existir possa,

e certamente nada depende da sorte.

Escolha dalgum destino sequer é nossa,

porque a última palavra será da morte,

da qual todo ser vivo leva dura coça.

Superstição

Vende, a religião, passe pra vida eterna,

fala que arrependimento a todos redime;

que o universo, uma força divina governa,

e que estamos a mercê de seu regime.

Contudo, consequente a existência moderna,

o homem desprezando o divino e sublime;

grande extravagância material externa,

afirmando que riqueza e prazer não é crime,

Portanto, hedonismo e fé entram em conflito,

ao homem dissoluto o céu não lhe interessa,

mesmo porque não acredita no infinito.

E lhe parece que tudo é falsa promessa,

a qual advém de culto a um antigo mito:

que após da morte nossa vida recomeça.

Homem e a Terra

Morre-se um pouco a partir do dia que nasce,

a tal morte vem sem explicar os porquês;

estende-se a todos ninguém fica pra indês,

então fadamos a encontrar horrível face.

Aproveitemos antes que esta vida passe.

cada dia vivamos, um de cada vez;

por todo ano, toda semana e todo mês,

porquanto a morte não escolhe clã ou classe.

Sejamos guardas deste Planeta cortês,

que nos acolheu tão favorável assim;

se o conservarmos, um certo dia, talvez,

nós faremos parte dalgum lindo jardim.

Se formos vítimas de nossa estupidez,

levaremos a vida na Terra a espúrio fim.

.

A estrada

E pela estrada alongada, brumosa,

uma caminhada estóica e doída;

passos medidos, mas alma ferida,

entre obstáculos, a face chorosa.

Claro, não existe caminho de rosas,

porque toda senda é a própria vida;

e ao nascer já estamos de partida,

envoltos em neblinas vaporosas.

Sombras poucas, nas luzes ardentes,

nunca há silêncio, apenas rumor,

as aves antecipando poentes.

Pernas cansadas pensamentos cheios,

sem ânimo e lucidez pra se impor;

pois viver é morrer por outros meios.

A vida

Talvez não nos caiba questionar a existência,

a respeito dela emitir um grito sequer;

porquanto a vida na sua real essência,

é tão somente o que a natureza nos der.

O existir da vida não explica a ciência,

talvez porque não é um fenômeno qualquer;

e não se pode ter alguma deferência,

que no Éden criou-se o homem e a mulher.

Nem de longe a vida é criação do poeta,

a vida é um evento a ser levado a sério,

esteja fervilhando, ou num canto quieta.

Claro, que sua origem constitui mistério,

que a totalidade das criaturas afeta,

e que só terminará no ermo cemitério.

Ao Rei da ilha

Foi-se a utopia que não deu certo

I nfernal,  povo  carrega  o  piano

D eleita-se o comandante esperto

E m  pele  de cordeiro,  um tirano

L iberdade em Cuba, maior deserto.

C astro: nossa sociedade mais justa!

A penas um asno acredita nisso

S abemos quanto a utopia custa

T oda Havana virou vasto cortiço

R ealidade banal nos assusta

O comunismo lá, perdeu o feitiço.

Gullar

Fêz-se à luz o grande vate Gullar

Ele voltou pra onde tenha partido

Retorna para o próprio patamar

Retiro onde a poesia faz sentido.

Eterno será seu franco poetar

Imune a um modismo desmedido

Resta-nos entendê-lo peculiar

Ah! Gullar faz muito bem ao ouvido!

Gratos por poeta que deixou marca

Um ilustre vate maranhense

Ligado neste mundo esse monarca!

Lá se vai para lugar onde pertence

Agora dos vates é patriarca

Reinará sem um trono no non sense.

Morte

Corpos rígidos jazem nos ataúdes

Pétreos, cada um com rosto níveo

Já não importam males e virtudes

Só com os vermes será seu convívio.

Mas há aqueles em plenas juventudes

Que a morte lhes trouxe algum alívio

Pois os comprometiam suas saúdes

Levando seus corpos ao vão declívio.

Suas almas buscam ares celestes

E para tanto envergam novas vestes

Através dos labéus da eternidade.

Mas morre por último a esperança

E quem a espera jamais se cansa

Até que a morte, nosso corpo invade.

A ceifadeira

E, mortais são todas as criaturas

Por mais que viva, cada uma morre

Está escrito, então assim decorre

Pra toda gente, em todas as culturas.

Hipócritas e, também, almas puras

Vai o sóbrio, e o carinha de porre

Sedentários, e aquele que corre

Saudável, e aquele do mal sem cura.

Morre-se como remédio faltasse

A medicina não te livra a face

Você pode ser bom, mas é mortal.

Buraco para o ateu e o piedoso

Um fim ameno ou um fim doloroso

Não importa, morte é sempre igual.

A baleia e o homem

Nadando plácida e livre a baleia

Cruza sem esforço todo oceano

Enquanto no mar peixe enxameia

O bicho nada por baixo do pano.

Muitas vezes, o animal vagueia

Como se não tivesse algum plano

Provavelmente de barriga cheia

Porém não comportamento insano.

Só que este cetáceo está ameaçado

Pelo mamífero mais desgraçado

Aquele que mata por simples prazer.

E que num futuro vai ser extinto

Pelo bruto de maldade faminto

Que nas chamas do inferno vai arder.

Quando eu me for

Quando eu for, favor não chorar por mim

Prefiro que guardes essa tua dor

Por certo é melhor que seja assim

E lembrar do melhor seja onde for.

Quando eu for, por favor sorria sim

Prefiro que não fiques em torpor

Somente meu corpo chegou ao fim

Os que ficam ainda podem compor.

Na cova não há beleza ou bondade

E tampouco espaço para saudade

Apenas muita paz, tão somente.

Nossa alma não tem nenhuma vontade

Só um grande silêncio a invade

E, naturalmente, ela nada sente.

Poesia morre?

Em alumbramento, o vate morre

Então seu corpo inerte vai pra essa

E nada neste mundo já o socorre

Apenas sua obra a nós interessa.

Passou a vida fazendo poesia

Tratou de romance, existência, luar

Agora cobre-lhe o corpo a laje fria

E sualma estará em outro lugar.

E do seu acervo que trato agora

Morre com ele toda a produção?

Ou apenas o poeta se foi embora?

Na cova profunda, na escuridão

O poeta lembrando tudo, chora

Pois só poesia lhe trazia tesão.

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Vida

Vida não é ontem ou amanhã, é agora

Eivada desses tempos invernosos

Vivamos animados ou nervosos

Pois todo dia tem uma nova aurora.

Não se deixe levar por medo antigo

De algum desmotivante inverno frio

Lembre que sempre à frente corre o rio

E nosso caminho é livre, lhe digo.

Não somos prisioneiros numa gaiola

Tampouco, esperemos da vida esmola

Porque o fim é uma sepultura fria.

Onde se acabam todas as aflições

Onde se responderão os senões

E haverá paz onde houvera agonia.

À morte

Esta vida frágil, que pouco dura

É caminho reto em direção a morte

De fato, nos fornece passaporte

Para viagem a uma prisão escura.

A última morada, a tal sepultura

Ideia que não há quem a suporte

Então não será nem questão de sorte

É o preço final da vida aventura.

Descemos então ao sepulcro gelado

Após nosso derradeiro suspiro

Com o velho coração já parado.

E ao negror terrível eu me refiro

Àquele que a ninguém será negado

A não ser ao corpo de algum vampiro.

Essa tal de vida...

Existe uma força descomunal

A qual, por si, cria e destrói igualmente

Está presente em qualquer animal

Como em plantas, da raíz à semente.

Tudo ela corrompe até seu final

Pois vai seguindo amoque e tudo sente

Sendo indiferente ao bem e ao mal

É dinâmica, sempre indo pra frente.

Quem a tem, acha-se um ente de sorte

Mesmo sendo caminho só de ida

E que as vezes nosso sonho aborte.

Podendo ser ela curta ou comprida

Ainda que achem que se trata de morte

Saibam! seu nome de batismo é vida.

Morte

Por mais que conquistemos nesta vida

Marchamos em direção à sepultura

Malcheirosa, esconsa, também escura

Recôndito de carne apodrecida.

Porém a morte será fim da lida,

Dessa existência que se fez ventura

Fornecida pra cada criatura

Numa senda medonha desmedida.

E a morte será o único evento

Completo, final e definitivo

Que não admite sequer complemento.

Ela alcança todo e qualquer ser vivo

Pois não contempla nenhum sentimento

E também não explica se tem motivo.

Sina

Pois é, todos estaremos mortos, um dia

Porquanto morte é um evento esperado

Mas pra cada pessoa sua hora varia

Embora para seres vivos seja o fado.

Morrer supomos, é acabar a energia

Dum corpo que por viver está esgotado

Haverá morte súbita e morte em agonia

E cada ser vivo sua cruz terá carregado.

A morte, pra vida representa a ruína

Então extermina para sempre um sonho

Só permanece a saudade do que termina.

Contudo, ao passar-me, não mais exponho

O trabalho que construí, a minha sina

Por mais ingênuo, solitário ou bisonho.