Fim dos tempos

Homem contra Planeta, batalha renhida,

mas está ganhando esta luta o celerado;

harmonia entre eles, um sonho do passado,

e que mais e mais esta sociedade olvida.

Se depender do homem, Gaia está  perdida,

porquanto degrada todo dia seu estado;

algum convívio com homem, abandonado,

cresce ameaça contra sua própria vida.

Mas, o mundo, a paciência perde algum dia,

então suas latas complacências somem,

talvez volte a chorar aquele que se ria.

No entanto, não haverá meios que tomem,

pra reverter terrível e final razia,

e a culpa do fim dos tempos será do homem.

Caminhada

Caminhante abatido, pele e osso,

parece que, com medo de morrer;

medo normal em homem tão moço,

ah! certamente não podia ser!

Magérrimo, talvez sem janta/almoço,

enquanto sua vida está a escorrer;

seu futuro mais lhe parece um fosso,

eis, que não sabe quando vai comer.

O inferno no campo da sua visão,

além, no fim desta lúgubre estrada,

seus pés sequer deixam marcas no chão.

Sente que será última caminhada,

um fim inglório sem brilho e rojão,

pois terá, enfim, chegado ao nada.

A ceifadeira

E, mortais são todas as criaturas

Por mais que viva, cada uma morre

Está escrito, então assim decorre

Pra toda gente, em todas as culturas.

Hipócritas e, também, almas puras

Vai o sóbrio, e o carinha de porre

Sedentários, e aquele que corre

Saudável, e aquele do mal sem cura.

Morre-se como remédio faltasse

A medicina não te livra a face

Você pode ser bom, mas é mortal.

Buraco para o ateu e o piedoso

Um fim ameno ou um fim doloroso

Não importa, morte é sempre igual.

Quando eu me for

Quando eu for, favor não chorar por mim

Prefiro que guardes essa tua dor

Por certo é melhor que seja assim

E lembrar do melhor seja onde for.

Quando eu for, por favor sorria sim

Prefiro que não fiques em torpor

Somente meu corpo chegou ao fim

Os que ficam ainda podem compor.

Na cova não há beleza ou bondade

E tampouco espaço para saudade

Apenas muita paz, tão somente.

Nossa alma não tem nenhuma vontade

Só um grande silêncio a invade

E, naturalmente, ela nada sente.

Morte

Por mais que conquistemos nesta vida

Marchamos em direção à sepultura

Malcheirosa, esconsa, também escura

Recôndito de carne apodrecida.

Porém a morte será fim da lida,

Dessa existência que se fez ventura

Fornecida pra cada criatura

Numa senda medonha desmedida.

E a morte será o único evento

Completo, final e definitivo

Que não admite sequer complemento.

Ela alcança todo e qualquer ser vivo

Pois não contempla nenhum sentimento

E também não explica se tem motivo.

O fim é o início

É moto contínuo o movimento social,

Cobra mordendo o rabo exatamente,

Onde termina começa, sem um final,

E, de roldão vai carregando a gente.

Não há começo e não haverá um fim

Enquanto o mundo continuar girando

Porque existência terá que ser assim

Sem um porém, um tanto, um quando.

Então vamos nessa minha gente boa

Pois quando acaba começa de novo

Aquilo que para sempre então ecoa

Causando desesperança neste povo

A essa gente a qual vou tecendo loa

Ao invés da galinha o início foi o ovo.

Despedida

Deixa-me tentar este verso caro

Que para o mundo o deixo claro

Mas não firmado na pedra a cinzel

Apenas rabiscos a lápis no papel

Será meu testamento, entretanto

Sem lamento, tristeza ou pranto

Dirá nas entrelinhas, no intervalo

Aquilo que por timidez nunca falo

Pois quando não mais estiver aqui

E nunca mais lembrarem de mim

Saibam que gostei de tudo que vi

E vi esse mundo tal como é assim

E a cada dia sempre mais aprendi

De tal modo que não lamento o fim.

Après les rapports sexuels, la fin

A sensualidade fluindo como um rio

As bocas que não encontram limites

Pois é primavera, a estação do cio

A qual aos amantes estende convite

Para o amor sensual e reprodução

Que num frenesi como num festival

Mostram delírios de sexo e paixão

Onde tudo vale de maneira especial

Entretanto tudo que começa termina

Com bocas emudecidas e olhar frio

Deságua naquela espécie de rotina

De amados que se ligam por um fio

De um amor que apenas se imagina

Antes de cair naquele interstício vazio.

Vida

Esta vida é um caminho só de ida

É um relâmpago na atra escuridão

É o caminhar correndo sem medida

É correr adoidado, amoque, em vão.

É ir atrás da escolha desaparecida

É encontrar beleza e até desilusão

É cansar do movimento dessa lida

É ter consciência do sim e do não.

É no duro travesseiro deitar a cabeça

É amargurar a dor até que esqueça

É ter na mente que existe o mistério

É versar cada nota, então cada passo

É perceber que o tempo será escasso

É ter ciência que no fim é o cemitério.

À morte

O medo de morrer, um frio na barriga

Noite insone, temendo fria escuridão

Fantasmas, pesadelos, há quem diga

Mas morte ceifadeira não é pura ilusão.

Há, porém, aquele mortal que não liga

Pensa, ao inevitável destino, dizer não

Topar com certeza da morte não instiga

Como a exigir da morte, sua absolvição.

Mas, um dia, todos estaremos na essa

E até negadores na mesma horizontal

Que à morte compraz de matar à beça.

Porquanto somos todos mortais, afinal

E falecimento é apenas fim que começa

Preço que se paga por ter nascido mortal.