Metamorfose

Ah, se pudesse escolher o que for,

pois seria muito bom, certamente;

gostaria então de ser uma flor,

bem colorida, de boa semente.

Porém não será apenas o querer,

que mudará o corpo material;

pois a natureza assim fez meu ser,

e não mexerá o produto final.

E, como sonho sequer paga imposto,

sonhando com hipóteses eu fico,

pois menos vale dinheiro que gosto.

E mais vale ser flor que homem rico,

quando no espelho percebo meu rosto,

meu semblante para flor modifico.

A Rosa e o orvalho

E, por breve momento, o orvalho cintila

Na ponta da pétala, desequilibrado

Então num átimo sua vontade oscila

Entre brilho efêmero e cair no gramado.

A rosa fascinada, mesmo que tranquila

Àquele broche tão logo foi dispensado

Substitui pelo que o segue naquela fila

Que pra brilho também é vocacionado.

Contudo, há paixão entre a rosa e orvalho

Entre o brilho da gota e o colorido dela

Infelizmente, entre eles não há atalho.

Porque a rosa, coquete, não é Cinderela

Permanece firme no seu sólido galho

Enquanto pobre orvalho no chão se estatela.

Versejar

Pois é, acordei com a mente desolada!

Contudo, poetar eu simplesmente quero

Como eu devo resolver esta parada

E que seja poema solúvel e austero?

O cérebro: tua cabeça está cansada

Pois isso será um problema muito vero

Por acaso nossa mente não pensa nada?

Então, normalmente, isso eu não espero.

Portanto, que tal se fizer versos tacanhos

Sem qualidade, sem afeto ou sabor

Os quais aos leitores lhes pareçam estranhos

Como aqueles que não costumo compor?

E também não sei se tais versos trarão ganhos

Ou traduzem cores e perfume da flor.

A perereca e flor

Apenas sossego a perereca queria

Pousada modestamente numa flor

Que a chamasse de rela, rã ou jia

Nunca lhe causaria a mínima dor.

Na mata entre os galhos ela vivia

Entre batráquios a menor rãzinha

A qual vive à noite e dorme de dia

Que vaidosa nunca perde a linha.

Porém se um grande anuro seria

Nem sequer havia pensado nisso

O negócio é manter-se na alegria

Para nunca desvanecer seu viço.

E se conseguir ser tema de poesia

Não há motivo para cair no sumiço.

Ao cuitelo

E as flores, que, mais que tudo, sabe você

U mas fontes que transbordam admiração

S ob seu bico floram sem saber o porquê

E las, graças a tua labuta, são o que são.

I nclusive sei: sem beija flor, não haveria

B egônia, dália, magnólia, cravo e jasmim

E ntão, provavelmente em nosso dia a dia

I ndiferença, tristeza e uma apatia sem fim.

J ardins de pedras, sem brilho e sem cor

A penas terra nua sem uma vida qualquer

F rio pedaço de terra, sem nenhum calor.

L ogo o Planeta, imutável tal não se quer

O bscurecido, tristonho, morrendo de dor

R eduzido a receptáculo da morte que vier.

A tristeza da rosa

Jogada, abandonada e tristonha

Ávida para contar aquela história

Nervosa até pejada de vergonha,

O que não tem ganho nem glória

Uma rosa, que não é flor bisonha

Tratada como fosse mera escória

Recorda, lembra, também sonha

O que fora bom, agora é memória.

Já perdeu seu perfume, embora

Ainda que tenha colorido o jardim

Rosa triste, é só a flor que chora.

Diz que não vai continuar assim

Infeliz e desprezada que é agora

Melhor deixar vida chegar ao fim.

A rosa e o orvalho

E, por breve momento, o orvalho cintila

Na ponta da pétala, desequilibrado

Então num átimo sua vontade oscila

Entre brilho efêmero e cair no gramado.

A rosa fascinada, mesmo que tranquila

Àquele broche tão logo foi dispensado

Substitui pelo que o segue naquela fila

Que pra brilho também é vocacionado.

Contudo, há paixão entre a rosa e orvalho

Entre o brilho da gota e o colorido dela

Infelizmente, entre eles não há atalho.

Porque a rosa coquete não é Cinderela

Permanece firme no seu sólido galho

Enquanto pobre orvalho no chão se estatela.

Jardinar

Confesso, tenho olhos de jardim

No qual nasce flor e voa inseto

Borboletas aqui pousam em mim

Sem se importar com meu veto.

Flores ingênuas são tão prosas

Como gerânios e lindas rosas

Em meus olhos como moldura

Fazem deles gloriosas pinturas.

E aqui também há erva daninha

Que é vivo ônus que se instala

Onde há plantas ela se aninha.

E se deixar até jardim ela abala

E diz, essa plantação é minha,
Quando quero o pássaro se cala.

Às flores

Face a mudez daqueles os quais dizem nada

Liberta a palavra falada, no jardim, a flor

Ousa pois mostrar sua alma apaixonada

Recriando antigas declarações de amor.

E aquela locução não falha de tão ousada

Sabe-se bem convincente e mostrar calor

Quando fala o que quer, e se faz amada

Um dia fala pra nós, outro ao beija-flor.

Era uma vez, flor que ser gente queria

Falando, encanta no jardim a plateia

Assim cativando seu canteiro que ouvia.

Lá estavam a rosa, o cravo e a azaleia

Atentos, mesmerizados, no que ela dizia

Motivados, sonhando em feliz assembleia.

Flor é tudo

Simplicidade não é uma condição

A qual se ilumina depois desliga

Ao mero comprimir de um botão,

Nascemos simples há quem diga.

Não é simplória, é simples a flor

E ela com simplicidade convive

Seja colorida ou possua candor

More ela num jardim ou declive.

Lógica existe numa flor contudo

Que a nós cabe apenas admirar

Seja por feição ou por conteúdo,

Sua beleza não se pode ocultar.

Então na bela flor eu me escudo

Para frisar simplicidade secular.

Pastiche de obra de Augusto dos Anjos

Tarde, arroio canta sob mata umbrosa

Àquele sol suas viçosas águas alvejam

Brilha como cristal, corrente  suspirosa

Agitando os nenúfares que ali vicejam.

Há porém, presságio de noite luminosa

Enquanto lá no alto os astros rumorejam

Apaixonados por corrente tão charmosa,

Borbulhante, sem feiuras que se vejam.

Chora o ribeiro bem preguiçoso e dolente

E de inveja a noite escura também chora

Mesmo a flor noturna de tal beleza ciente,

Perde sua bela pétala que o veio descora.

E a pétala bóia no pranto dessa corrente

Que a tal rosa, ao luar, chorando enflora.

À vulva rosa

Disse o poeta, uma rosa é uma rosa

Será apenas à singela flor alusão?

Ou poderá existir flor mais gulosa?

Não há resposta, pelo sim pelo não.

E uma vagina, ser rosa/flor poderia?

Ou tal coisa apenas tola cogitação

Será que num ágil passe de magia

Pode-se fazer essa transformação?

Não sei, talvez não saiba ninguém

Mas se existe certa concatenação

Uma poderá vir a ser outra também.

Porém se ambas em pauta estão

Logo à mente a pergunta me vem:

Deflorar, mera coincidência, então?

Soneto-acróstico Rosa sangue

As rosas são puras por definição

Respeitando regras pela tradição

Elas se definem nas suas cores

Gravitam coloridas onde tu fores.

Regras por seu lado e sua função

Assinalam um rumo, uma direção

E quando chega o período certo

A rosa então terá o corpo liberto.

Sem fugir daquilo que é prescrito

Regulamenta o seguir dessa vida

O corpo da rosa pois dá seu grito.

Sangra vermelho a rosa fendida

Assume a cor que seria um mito

Sabendo que é viagem só de ida.

Limerique

Era mais uma flor lá do seu jeito

Que aos meus olhos causava efeito

Olhava-me do vaso

Veja, eu arraso!
Olhe bem, eu sou um amor perfeito!

Limerique

Impossível negar nossa opinião

Sobre a flor e o extasiado cão

Num quadro muito raro

Ele agracia seu faro

Cheirando a flor como um zangão.