Criando

As vezes, tudo que sei a meus versos empresto,

e minha mente, até a gramática devasta;

e um soneto tranquilo, fluente e honesto,

tranquilamente me vejo pondo na pasta.

Registro portanto, cada vírgula ou gesto,

enquanto minha criação nunca se arrasta;

porque é desse modo que me manifesto,

e aquilo que sei fazer em geral me basta.

E da gramática minha vontade arranca,

produto de minha autoria que não vendo,

porquanto me seduz apenas o fazer.

E, afirmo, tudo feito de maneira franca,

mesmo que o resultado pareça horrendo,

garanto que essa feitura me deu prazer.

Musas

Minhas musas comportam-se tal como fadas,

agem nos meus textos, ditam minhas rotinas;

as vezes, me acodem ideias repentinas,

talvez, vindas das comissuras desdobradas.

Minhas musas não têm cabeças coroadas,

nem se ocultam nas atras esconsas neblinas;

porém, suas vozes se fazem argentinas,

quando buscando vates ganham as estradas.

A distância ouço, quando a musa por mim chama,

mesmerizado, sem pensar em nada, a sigo,

porquanto seduz-me essa cativante dama.

Mas permaneço bem se ela não vem comigo,

quando brava, minha presença não reclama,

porque sei que será sempre meu forte abrigo.

Criando

À natureza bela que me inspira,

ao versejar ameno, não fremente;

que consome nossas almas na pira,

mas apenas o que meu íntimo sente.

Fico feliz quando algum verso medra,

como a delicada flor num jardim;

mesmo que seja meu jardim de pedra,

tosco e carente, bem maltrato enfim.

Tanto melhor quando o fazer é lento,

então algo memorável vem depois;

produto puro de meu pensamento,

do meu coração, ou talvez dos dois.

E sempre penso naquilo que faço,

como sendo uma parte de mim;

mas se resultado parecer lasso,

faltou-me talvez alento por fim.

Meus versos

As vezes, afinal, canto os astros

Em composições que as vejo belas

E também versejo poemas castos

Quando os enxergo da minha janela.

Tanto vejo lama como alabastro

Mas também viajo pelas estrelas

Que na minha mente deixam um rastro

Versar, melhor jeito de removê-las.

Então, mostro o que existe por aqui

Tudo que sei, que desejo e que vi

As coisas nas quais estamos imersos.

Contudo, percebam, não busco palmas

Tampouco me interessam as almas

Quero apenas construir meus versos.

O soneto

Poeta? Não, mas uns versos cometo

Como uma marcha bem estruturada

Faço quatorze versos dum soneto

Que alinham uma coluna na estrada.

Vão juntos combinados dois quartetos

Que conduzem as rimas afinadas

Encerram a fila mais dois tercetos

Rijos e fulminantes como espadas.

Com decassílabos ou alexandrinos

Versos ritimados e cristalinos

De forma lúcida e sempre gentil.

As vezes se referem a quimeras

Também enaltecem as primaveras

E do autor vão traçando um perfil.

Versejando

Espremi o suco de cada estrofe

Como se fora inspirado poeta

Embora eu nem um pouco filosofe

Penso que essa forma é mais direta.

Fazer rimas, pra mim é lucidez

Que no meu cérebro vai explodindo

Encontro nelas um pavio talvez

Que detona a lírica modo lindo.

Nestes versos não há conciliábulos

Apenas exponho uns belos vocábulos

Que desejam exprimir as ideias.

Ideias tais que não causem assombros

Também não reduzam tudo a escombros

E não sirvam pra grandes panaceias.

Indriso - Procurando fazer

Indriso é uma nova modalidade poética formada por dois tercetos, seguidos de dois monósticos (estrofes de apenas um verso). As rimas e a métrica ficam a critério do autor. Eu adotei versos decassílabos e pretendo experimentar rimas, como faço nos sonetos. Neste caso, adotei rimas repetidas em todos os versos.

Descobrir como se faz eu preciso

Por certo, tento parecer conciso

Não é caso pois, de ser indeciso

Sequer sei em que solo então piso

E, por isso, leio tudo e pesquiso

Contudo, vou lhes dando um aviso

Mas parcialmente a frente diviso

Como fazer um quase bom indriso!

Versejar

Pois é, acordei com a mente desolada!

Contudo, poetar eu simplesmente quero

Como eu devo resolver esta parada

E que seja poema solúvel e austero?

O cérebro: tua cabeça está cansada

Pois isso será um problema muito vero

Por acaso nossa mente não pensa nada?

Então, normalmente, isso eu não espero.

Portanto, que tal se fizer versos tacanhos

Sem qualidade, sem afeto ou sabor

Os quais aos leitores lhes pareçam estranhos

Como aqueles que não costumo compor?

E também não sei se tais versos trarão ganhos

Ou traduzem cores e perfume da flor.

Versos mortos

Sei que poeta não sou, não me iludo,

E por saber, não os tenho enganado,

Entretanto, ao invés de ficar mudo

Componho meu soneto requentado.

Publico meus versos mortos, contudo

Pois é melhor que deixa-los de lado,

Mesmo sem métrica, rima e conteúdo

Mostrá-los ao mundo sou compulsado.

Meus versos são ruins e sigo avante,

Ninguém jamais será Mário Quintana

Pois sempre será único esse gigante.

Em minha defesa, não faço chicana

Tampouco me considero importante

Mas aos detratores dou uma banana.

Vingança é um prato que se come em versos

Todo poeta tem trabalho a fazer

E quando não o fizer ele dança

Um deixa marca outro quer ser

Porém todos deixam lembrança.

Poetas! Exalta-se a sociedade

Esses seres destituídos de glória

Loucos, vivem longe da verdade!

Morrem, vai com eles sua história.

A vates neste mundo não há lugar

Até àquele que ao poder se lança

E que assim atingiu um patamar

E de tão alto pode fazer cobrança.

Então vai poeta, faça seu poetar

Com intuito apenas de vingança.

Ser poeta

Ser poeta não é escrever versos,

Tampouco alinhar algumas rimas.

Talvez ouvir a risada do universo

E estender aos lerdos sua estima.

Poetas não vivem alumbramento

Eles nascem com especial visão

Pois procuram na fímbria do vento

O fóton de luz e sua real posição.

E até ouvem estrelas dizem por aí

Coisa que não ouso mais duvidar

Embora tenha ouvido falar, não vi.

Os vates não comem, vivem de ar

E bebem néctar de cores, concluí

E então encontram outro patamar.

Ao soneto

Soneto-acróstico

Sendo o soneto um verso enquadrado

Onde bem se espera estrofes perfeitas

Nada de muita invenção, tudo somado

Então caminha-se por sendas estreitas.

Tendo as regras que regem a seu lado

Assuma que estrofes devem ser feitas

Nenhum verso vai permanecer isolado

Desse modo, dissidências não aleitas.

O soneto porquanto acaba dando certo

Provando que quando fores persistente

Outro poema tu o fizeste muito esperto.

Retenha ímpeto e verseje mui contente

Apenas mantenha o pensamento aberto

Ínclito será este teu soneto a toda mente.

Soneto-acróstico

Meu ABC

Arquitetando uma palavra, uma rima

Busco aquele troqueu quase prefeito

Como a transliterar uma obra prima

Dedilho meu teclado sem muito jeito.

Então, pouco a pouco o soneto vem

Fingindo ser alumbramento estranho

Gira em torno dum assunto também

Há de ao lirismo trazer algum ganho.

Invejo, uma inveja branca por certo

Judiciosos poetas e sua inspiração

Leio o expresso adivinho o encoberto

Mas o poetar exige mais que emoção

Nos meus poemas aos leitores alerto

Ouso dizer-me vate pelo sim pelo não.

Meu ABC

Algum dia gostaria de ter certeza

Bons fluídos baixariam no meu dia

Conduzindo-me a muita destreza

De modo a fazer uma boa poesia.

Então sem esmorecer eu prossigo

Fazendo versos e algumas rimas

Gostem ou não gostem, nem ligo

Hoje está ótima minha auto estima.

Indo à uma fonte buscar inspiração

Já logo vou mexendo nas palavras

Longe de ligar pro que outros dirão.

Mesmo enquanto tu não gostavas

Nos meus versos coloquei emoção

Ousei, bati na lírica com uma clava.

Soneto-acróstico

Se assunto interessante me inspira

Ou algum evento merece atenção

Nestes casos desensaco minha lira

E faço versos cheios de pretensão.

Tenho consciência: não sei poetar

Outros vates o fazem bastante bem

Apenas desejo ao lado deles estar

Ouvindo e rimando como convém.

Soneto são quatorze versos apenas

O que abordar um evento permite

Nem necessita construir uma cena.

E vou versando como fosse grafite

Tentando expor uma ideia plena

Ousando um pouco além do limite.

Pastiche

Eu não preciso, mas se preciso for

Duma ferida um poema então faço

E até sem engano mas com ardor

Estreito e aperto muito mais o laço.

De que me adianta saber portanto

Se haverá ou não vida em marte

Pois isso nada me traz, enquanto

Nada posso lhe oferecer ou dar-te.

Quando a noite chega adormeço

E tudo que passou durante o dia

No meu sonhar profundo esqueço.

E a cada amanhecer com alegria

Vivo novamente o que eu mereço
Coloco meu sentimento na poesia.

Versos mortos

Sei que poeta não sou, não me iludo,

E por saber, não os tenho enganado,

Entretanto, ao invés de ficar mudo

Componho certo soneto requentado

Publico meus versos mortos, contudo

Pois é melhor que deixa-los de lado,

Mesmo sem métrica, rima e conteúdo

Mostrá-los ao mundo sou compulsado.

Meus versos são ruins e sigo avante,

Ninguém jamais será Mário Quintana

Pois sempre será único esse gigante.

Em minha defesa, não faço chicana

Tampouco me considero importante
E aos detratores dou uma banana.