A vida é...

A existência resume-se a certa ventura,

que no dia-a-dia está sempre presente;

lá fora, o planeta todo, fala, murmura,

tentando sentir o que cada um de nós sente.

Porém, a vida nunca dói, pois não é tortura,

ela exige e cobra de todos, simplesmente;

que mantenham uma trajetória bem pura,

porque o homem é o ser mais inteligente.

Então, viver bem esta vida não tem nome,

consiste tão somente, em percorrer a estrada,

que cada segundo da existência consome.

E, no final, vamos encontrar quase nada,

se indiferentes àquele que passa fome,

e, ao invés de flores, usamos uma espada.

Bucolismo

Murmurando o riachinho corria,

ali próximo, pássaros cantores;

e alegre cantoria eram autores,

enquanto tranquilo passava o dia.

De aquarela a campina se vestia,

era uma primavera de mil cores,

dominada por perfume das flores

e, ao longe, um oceano que bramia.

Tudo remetia à vida de outrora,

atmosfera maviosa como antes,

havia sintonia entre fauna e flora.

No córrego, brilho de diamantes,

pela luz, que nele tocava agora,

e ninguém via, não havia passantes.

Primavera

Luz do sol invade minhas janelas,

uma onda de calor lá fora ondula;

sinceramente, cenas das mais belas,

o sol bem de leve, a floresta oscula.

Então transformam-se em aquarelas,

o verde da mata e o céu que azula;

flores brilham, orquídeas entre elas,

porém, com estas o besouro copula.

Um louva-a-deus com suas mãos postas,

agradece a floração nas encostas,

onde esta primavera galga os montes.

No córrego se foram águas turvas,

nenúfares brotam nas suas curvas;

o campo mostra novos horizontes.

Um dia qualquer

Quando de manhã acordo

E sinto aroma das flores

Percebo que estou a bordo

Desta nave de candores.

Agradeço o mundo ledo

De florestas e de ninhos

Que nunca guarda  segredo

Do canto dos passarinhos

Pois enxergo só candura

No voo da passarada

Que sobe àquela altura.

Sou errante da estrada

E sem alguma frescura

Que fere o ar com risada.

Natureza

Do meu ponto eu enxergo as aragens

Que das florestas fazem ramaria

Parece, as plantas prenhes de alegria

Compondo umas idílicas paisagens.

Minha mente se perdendo em viagens

Com a vista em completa harmonia

Torcendo pra que não acabe o dia

Que desfará quadros tão selvagens.

Pois agradeço viver neste mundo

Trágico, mágico, belo e fecundo

Mas que nos oferece suas flores.

Em algum lugar sempre é primavera

Onde há olor e cada flor é sincera

Onde as aves praticam seus amores.

O jardim

No jardim, aromas, pétalas frescas

Pássaros e seus cantos maviosos

Formam as paisagens mais pitorescas

Balouçadas pelos ares ventosos.

Só não há jardim de flores farsescas

Alguns têm elencos bem curiosos

Já outros têm pretensões principescas

Porquanto, não há jardins ociosos.

Jardim construído para o deleite

Funciona como um belo enfeite

De beleza assaz alegre e intensa.

Denegrir belo constructo é injusto

Porquanto é emocional o seu custo

E contrário o que tanta gente pensa.

Estrelas e flores

No meio deste universo me vejo

Observando movimentos e cores

No meio deste universo despejo

Meu olhar sincero, sem amargores.

Contudo, no fundo, tenho o desejo

Que estrelas pareçam apenas flores

Sensíveis a meus sinceros arpejos

Pois por elas vou morrendo de amores.

Flores e estrelas parecem esferas

Luzes no céu, cores nas primaveras

Dão ao caminho vivência colorida.

São perfeitas para quem acredita

Cada uma a seu jeito, vera e bonita

E que tornam mais doce esta vida.

Chegaram as flores!

P rimeiro um inverno nebuloso e feio

R adiante de  flores veio a primavera

I nclusive vive nos dizendo a que veio

M e parece, inaugurando uma nova era

A ssim propiciando sonho e devaneio

V em colorida, florindo igual quimera

E stagia como estivesse só a passeio

R ecebamos bem, então esta bela fera

A gora melhoremos os nossos anseios.

Lágrimas florais

As flores, por certo, colorem o jardim

Satisfeitas exalam, a impregnar os ares

Fazem-no, a rosa, a hortênsia, o jasmim

Libertando as cores aos nossos olhares.

Obtêm desse jeito, nosso pesar assim

Reais lágrimas nos escorrem como mares

E nos convencem da sinceridade, sim

Sabemos de coração os tais seus lugares.

Como bem sabemos que flor é um ser vivo

Há que lembrar neste Planeta o seu lugar

Onde toda flor foi um parente primitivo.

Realmente, hoje ocupa outro patamar

Assim, menospreza-la, sequer há sentido

Mais vale, com este soneto a flor louvar.

Flores

Afinal, desponta na flor, a primavera

Excitada, ficam seus pistilos molhados

Saudável esperança que a vida lhe dera

Para aromar todos os jardins encantados.

Curtem a vida, a fazer tudo que pudera

Buscam seus pares, nenúfares azulados

Narcisos unidos, formam uma galera

Porém, todos estáticos, são enraizados.

Elas formam um quadro bucólico, enfim

Onde a tristeza não entra, lá não tem vez

Rosa é cor, dália brilha, olor é de jasmim.

Mas são efêmeras, vivem só por um mês

Porque tanta beleza tem que ser assim?

Pra não entediar nossas mentes, talvez.

O campo florece

marini-aquiyahoro.blogspot.com

Marcela pinta de amarelo o prado

Obstando outras plantas verdurosas

Portanto fica o campo motivado

A estimular os cravos e as rosas.

Entretanto, vem o inseto alado

De asas translúcidas e vaporosas

Com denodo cumpre o seu riscado

Visitando as plantas numerosas.

Deixa o campo bem cheio de orgulho

Aquele bonito e florido espaço

Sendo tão somente o mês de julho

Quando o calor permanece escasso.

Por fim, o frio se torna um entulho

Vai embora e não permanece traço.

Essas rosas...

As rosas sugerem cor e alegria

Ao despertar no albor da manhã

Porque sua existência não é vã

Mesmo a dormir numa noite fría.

Eis uma flor que a tudo desafia,

Então pela qual se pode virar fã

Flor da freira, donzela e cortesã

Quando vista torna feliz seu día!

Olem, e nos seduzem as rosas,

Seu perfume é amor e turbilhão

E nem são convencidas, prosas.

Querem ser vistas, eis a questão

Porque parecem flores vaidosas

Que se avistadas não fenecerão.

Bucolismo

Sol a pino, na campina o arroio canta

Estradeiro neste oásis pois descansa

Enquanto certo vento a poeira levanta

A mata farfalhante folhagem balança.

Do alto, sol deita sua luminosa manta

Como resposta, natureza então lança

Cores de uma aquarela que encanta

Enquanto o dia radioso lento avança.

O córrego cristalino continua dolente

E as flores vão florindo com convém

Tudo que encanta pois está presente.

O passante se vê envolvido também

As flores, a mata, as cores, a corrente

Que feitiço e encantamento contém.

Flor é tudo

Simplicidade não é uma condição

A qual se ilumina depois desliga

Ao mero comprimir de um botão,

Nascemos simples há quem diga.

Não é simplória, é simples a flor

E ela com simplicidade convive

Seja colorida ou possua candor

More ela num jardim ou declive.

Lógica existe numa flor contudo

Que a nós cabe apenas admirar

Seja por feição ou por conteúdo,

Sua beleza não se pode ocultar.

Então na bela flor eu me escudo
Para frisar simplicidade secular.

Interação

Ah, existe aqueles dias quentes!

Que agapanto promete um botão

Perspectiva de todas as gentes

Porquanto ele prenuncia verão.

Mas os homens nem tanto assim

Compreendem a viva mensagem

No entanto flores de nosso jardim

Nos falam através dessa imagem.

Mas por certo chegará aquele dia

Que entre os homens e natureza

Haja uma existência de harmonia.

E esse evento não será surpresa

Pois todos se encontram na poesia,
Basta manter a esperança acesa.

Soneto-acróstico Orquídeas

Bem longe dos olhos dentro da floresta

Encontram-se orquídeas as mais belas

Láurea multicolorida a qual a nós presta

A velha natureza com múltipla aquarela.

Se existem flores assim mais cativantes

Outro é seu universo, pode ter certeza

Raríssima, até alguma que nos espante

Quando nos parece uma flor indefesa.

Um dia porém, todos de pronto se dirão

Íntimos dessa dádiva que não tem igual

Dedicando às orquídeas amor e paixão.

E assim a orquídea terá o mundo afinal

Ajoelhado, pasmo em servil genuflexão

Sabendo-se conquistado pelo seu visual.

Jardim

A borboleta é uma flor que voa

A flor é uma borboleta pousada

Enquanto aquela voeja na boa

Esta observa no galho parada.

Mas é sonho oriundo do vinho

Que à nossa mente prega peça

Num evento assim comezinho

Que todos engana bem à beça.

Melhor seria considerar o mel

Ao invés do vinho nauseante

Seria bem diferente seu papel

Nos sonhos que teria adiante

E algo bem parecido com céu
Aonde borboleta não espante.

O jardim

Confesso, tenho olhos de jardim

No qual nasce flor e voa inseto

Borboletas aqui pousam em mim

Sem se importar com meu veto.

Flores ingênuas são tão prosas

Como gerâneos e lindas rosas

Em meus olhos como moldura

Fazem deles gloriosas pinturas

E aqui também há erva daninha

Que é vivo ônus que se instala

Onde há plantas ela se aninha

E se deixar até jardim ela abala

E diz, essa plantação é minha,

Quando quero pássaro se cala.

Limerique

De repente, sem mais, desperta a fera

Caleidoscópio de cores, também pudera

Miríades de insetos no cio

Eflúvios voluteiam como rio

Vai-se o inverno desperta a primavera.

Limerique

Um grande mistério se encerra

No embate da sangrenta guerra

Frágeis, voláteis

Macias e táteis

Flores inocentes nascem da terra.