A estrada

E pela estrada alongada, brumosa,

uma caminhada estóica e doída;

passos medidos, mas alma ferida,

entre obstáculos, a face chorosa.

Claro, não existe caminho de rosas,

porque toda senda é a própria vida;

e ao nascer já estamos de partida,

envoltos em neblinas vaporosas.

Sombras poucas, nas luzes ardentes,

nunca há silêncio, apenas rumor,

as aves antecipando poentes.

Pernas cansadas pensamentos cheios,

sem ânimo e lucidez pra se impor;

pois viver é morrer por outros meios.