Nosso tango

Tango que funciona como adaga

Algo de todo modo muito ruim

Nado ancho onde você naufraga

Gosto destes oceanos sem fim.

Onde navego nesta minha saga

Até que implores: voltes para mim!

Soluçando então, vertendo em bagas.

Sabe que entre nós deve ser assim.

Até nos imolarmos em chamas

Sem vibrar as cordas do violino

Silenciosos, quedos, sem proclamas.

Irrelevante pra mim os teus dramas

Neste morrer, neste teu desatino

O que quero, é tê-la nua nesta cama.

O mar

O avesso de Augusto dos Anjos

O mar é alegre sob qualquer critério;

Cada cor abrandada revela a doçura,

Da coberta de espuma sua brancura

Até pontuais marés e seu gesto sério.

Ah! dirão, e a profundeza de mistério,

Cujo fundo se encontra àquela lonjura

De amplidão imensurável e tão escura

Do tamanho de um inteiro hemisfério?

Quando à mente tais questões tragas,

Pense na água, não apenas nas fragas,

De modo que qualquer dúvida se esvai.

Refletindo a luz do avermelhado poente

O poeta transcende pelo que vê e sente,
Então chora quando a sua ficha lhe cai.

Essa tal de vida...

Existe uma força descomunal

A qual, por si, cria e destrói igualmente

Está presente em qualquer animal

Como em plantas, da raíz à semente.

Tudo ela corrompe até seu final

Pois vai seguindo amoque e tudo sente

Sendo indiferente ao bem e ao mal

É dinâmica, sempre indo pra frente.

Quem a tem, acha-se um ente de sorte

Mesmo sendo caminho só de ida

E que as vezes nosso sonho aborte.

Podendo ser ela curta ou comprida

Ainda que achem que se trata de morte

Saibam! seu nome de batismo é vida.

Velhice

As vezes me sinto velho e cansado

E sento-me, a lamber minhas feridas

Então me vêm dores indefinidas

Que maltratam este corpo fatigado.

Sinceramente? Sou gente “no estado”

Que já viveu, talvez, múltiplas vidas

E que anda sobre estas pernas tremidas

Vive de teimoso, como o ditado.

Acompanha-me constante fadiga

Que portanto já se tornou amiga

Então minha autonomia governa.

Veja, ser um velho me deixa farto

Mesmo sabendo que bem logo parto

Para que a desgraça não seja eterna.

Nossos grilhões

Corpo livre, mas sua mente escrava

Essa sociedade nos põe grilhões

Só somos livres com nossos botões

Tevê, buraco nas mentes escava.

Porque a lida do dia-a-dia é brava

Cheias de tretas, muitas decepções

Pois em nós predominam os senões

Eis que tudo que é sólido, deprava.

Não mais existe pensamento puro

E não há nenhum caminho seguro

Existir? evento eivado de liças.

Vítimas e algozes da natureza

Esta que nos põe alimento na mesa

E que demanda nossas preguiças.

Morte

Por mais que conquistemos nesta vida

Marchamos em direção à sepultura

Malcheirosa, esconsa, também escura

Recôndito de carne apodrecida.

Porém a morte será fim da lida,

Dessa existência que se fez ventura

Fornecida pra cada criatura

Numa senda medonha desmedida.

E a morte será o único evento

Completo, final e definitivo

Que não admite sequer complemento.

Ela alcança todo e qualquer ser vivo

Pois não contempla nenhum sentimento

E também não explica se tem motivo.

15/10 - Dia do Professor

Quero compartilhar com os leitores esta homenagem à minha primeira professora de português, Maria Jamur.

Das profissões esta é a mais nobre

Início da primeira real noção

Assim, que o aluno na aula descobre

Dalguma dúvida a explicação.

O professor nos mostra, descobre

Põe sabedoria em cada questão

Repete, explica e nada encobre

Obtendo assim toda nossa atenção.

Feliz dia! Ó mestre desprezado!

Este Patropi nem lhe dá valor

Suor e desprestígio é seu legado.

Seja, por sequência, lá onde for

O meu mais sincero muito obrigado

Reconheço: do saber és portador.