O mal existe

Que foi feito da humanidade virtuosa

Na qual, piedade era ato à luz do dia

Que nos tempos passados por aqui se via

E agora parece uma coisa monstruosa?

O que portanto retirou-lhe a melhor parte

E vedou-lhe os olhos, exterminou seu amor

Mergulhando sua alma inerte no torpor

E, roubou aos poetas a beleza da arte?

Pois é, existe uma inquietude universal

De desesperançada, de pouca perspectiva

Que não se sabe porque, mas abusa do mal.

Um cancro sinistro, maldosa praga viva

Destrutiva e calculista num alto grau

Numa ascensão cataclísmica negativa.