A tormenta

Um campo florido de cores deslumbrantes,

bom sol em céu límpido resplandecendo;

bucolismo básico como não se viu antes,

e surge no horizonte um vendaval horrendo.

Os pequenos bichos se recolhem as grutas,

aves que piavam, escondem suas vozes;

sons que se ouviam fazem parada abrupta,

estático, um esquilo que guardava nozes.

Agora a campina tal um verde deserto,

cerra seus movimentos como quem dorme,

porquanto tal tormenta virá, mais que certo.

E tudo nos mostra um desmantelo enorme,

de modo que ninguém quer ficar por perto,

porque tudo no campo ficará disforme.