A lucidez da loucura

Neste mundo há cônscios e poetas

Traçam próprios rumos os primeiros

Os segundos vagueiam sem metas

E não lhes conquista nem dinheiro.

Um tico de laissez faire mal não faz

Emocional e racional de mãos dadas

Quando um se acha vivente audaz

O outro cria imagens emocionadas.

Não importa qual foi porém sua lida

Mas no fim todos vão prá sepultura

Independente de como foi sua vida.

Tudo acaba um dia e nada perdura

Não haverá portanto qualquer saída

Abaixo toda lucidez e viva a loucura!

A viagem

Desde pequenino tinha uma pauta

Que nem sequer o deixava dormir

O desejo maior era ser astronauta

Para o espaço sideral ele queria ir.

Mas nem tudo sai como desejado

Dá rasteiras muitas vezes, a vida

Quando o melhor sonho dá errado

Admite-se pois abraçar outra lida.

Se tornou inviável espaço sideral

Melhor pois em outro mar navegar

Embora não sendo assim tão legal.

Sentado em frente à tela no seu lar

Interastronauta em viagem virtual,

Ali transporta-se pra qualquer lugar.

A estrada

Partido, se partiu a rumo qualquer

Mesmo que em viagem só de ida

E intenção de não voltar ele tiver

Sem nem dizer a razão da partida.

Vai por um caminho no seu andar

Que serve ao seu propósito talvez

E não interessa quando vai chegar

Porque destino é um de cada vez.

Vá pois andante, mas não esqueça

Todos os caminhos levam a nada

Cuide apenas não perder a cabeça

Nem tomar qualquer atitude errada.

E ao mundo todo portanto ofereça

Alegria e descobrimento da estrada.

O dial é a solução

Pois jogo de futebol na televisão

Antes de mais nada uma chatura

Não deixa margem à imaginação

E entope a mente enquanto dura.

Sem narrador chato tipo Galvão,

Bem mais degustável nos saberia.

Assim, esse tipo de transmissão

É antes de tudo grande porcaria.

Cabe-nos tomar atitude portanto

Vamos pois anular essa anomalia

Exterminar esse burro quebranto,

Eliminar da tevê o som que havia.

Acabamos com esse desencanto

Como num velho passe de magia.

Um dia depois do outro

Na montanha russa que é essa vida

Há dias e dias estranhos, veja você.

Há dias que se trafega por avenida,

Outros por becos sem saída, PQP!

Mar calmo todo tempo, nem pensar!

É tempero da vida qualquer percalço.

Dia de Big Mac, véspera de manjar,

Dia de festa prenúncio de cadafalso.

Só temos que aproveitar no entanto,

Daquele azedo limão fazer limonada

E gozar das delícias em cada canto.

E não se deixe fica mal humorada

Se contrariedade te leva ao pranto,

Espante essa zica com uma risada.

Assim é

Sejam quais forem, idílicas mamas

De negras daquela África explorada

Ou da branquela euro caucasiana

São telas onde olhos fazem morada.

Mamas fornecem o néctar de Gaia

Sem o qual o animal não é ninguém

A humanidade nadou naquela praia

E até hoje o faz quando lhe convém.

E seios não são brinquedo, veja você

Pois não foram feitos pra seu deleite

São fonte de alimento para o bebê

Local donde saudável, goteja o leite.

Porquanto a grande maioria aceite

Seio fica guardado onde não se vê.

Escute se quiser

Se viver congregado o homem aceita

E na louca vida urbana dá mergulho

Do stress e agitação achou a receita

Porque conviverá com muito barulho.

Pois silêncio passa a ser uma utopia

Daquela vida idílica longe da cidade

Que, no fundo, todo homem gostaria

Pois o avesso é perder humanidade.

Busca ele então o silêncio redentor

A ausência de barulho que acalma

Onde não há sequer um mero rumor.

Daí o homem seu espírito empalma

Porquanto não há ruído em seu redor

Porque silêncio é redenção da alma.

Dia 23 de abril.

Hoje o livro é saudado mundialmente

Que sem dúvida esse objeto merece

Nenhum artefato fez mais pela gente

Então para ele elevamos uma prece.

Viva o livro, tão pródigo, tão modesto

Mesmo que existam outras maneiras

De informar sobre conquistas e o resto.

Esse que já foi cremado em fogueiras.

Meios eletrônicos vieram para ficar

Porém, livro continua na prateleira

Pois algo jamais ocupará seu lugar.

Então, tirem de seu livros a poeira

Sente-se numa cadeira de espaldar

Leiam-nos debaixo de uma figueira.

Reminiscências

Da minha infância lembro dos riachos

Dos bagres e lambaris nas corredeiras

Quando pesca de anzol era brincadeira

E vida toda era descontração, eu acho

Iscas de minhocas, rolha, anzol e linha

Bornal atravessado, na cabeça o boné

Mais vontade que peixe, bem mais até

E bastante disposição é o que se tinha

Porém é do tico-tico que mais lembro

Nidificando em meados de setembro,

Quando nos arbustos seu ninho fazia.

Ainda hoje é muito vívida a lembrança

Do quanto fui aquela realizada criança

Que ouvia pio do tico-tico com alegria.

Soneto

Ora, se tem soneto me obrigo a lê-lo

Porquanto me seduz ele de montão

Será como esgrimir num raso duelo

E que vença o mais inspirado então.

Por não me saber poeta, é pesadelo

Pensar sequer em minha abstração

Porque meus versos são de atropelo

Ou de amador na mais pura acepção.

Entretanto faço saber a toda gente

Que não estou encarando a parada

E estou tentando tão simplesmente

Glosar essa criação assaz inspirada.

Mas juro, fico em extremo contente

De ler essa composição iluminada.

Vestida de gala

Vestida de gala, esperando lá estava

Usando talvez o seu melhor perfume

Até com colar de pérolas ela contava

E num rosto virtual nenhum queixume.

Vestida, bem baixinho só cantarolava

Imaginando que àquela triste canção

Uma entonação argentina então dava

Ao calor de aplausos de viva multidão.

Então vestir-se bem para fazer poesia

Esperando ansiosa que chegue o dia

Como o pássaro que estação espera

Sem a certeza que até lá ainda canta

Que assim pois permitirá sua garganta

Quando finalmente chegue primavera.

Passando no Paço

Porque há uma impressão no Paço

Dos que aqui passaram no passado

E que perderam régua e compasso

Não concluíram se assim ou assado.

Porquanto todos contam os passos

Se estes melhores forem contados

Que não abundem, sejam escassos

Daqui prá acolá, prá todos os lados.

Pois bem que em todos os espaços

Alguns não partem por terem ficado

Mesmo que lhes sobre algum traço.

E já que tudo se tornará o passado

Minhas passadas devagar eu refaço

Porquanto se não o fizer eu fracasso.

19/04 - Dia do índio

Soneto-acróstico

Havia milhões deles na lusa chegada

O “descobrimento” invadiu sua terra

Já portugueses cuja existência irada

Equacionou-os numa cruenta guerra.

Depois veio a ocupação e extermínio

Inclinados à paz perderam a batalha

Assim consolidou o lusitano domínio

Daquela exploração maldosa e falha

Os índios quase sempre a fraca parte

Íntimos de bichos, da terra e da mata

Não resistiram à pólvora e bacamarte.

De então para cá, silvícolas se mata

Indefesos, eles, sem algum baluarte
Objeto da insânia “civilizada” se trata.

Sou repentista, obrigado!

Se me julgam tal qual um repentista

Que na hora tem reposta para tudo

Saibam que por certo não me entrista

Somente acarinha meu ego sortudo.

Acúlea arte popular esse tal repente

Tal como velha literatura de cordel

Se confundido com ele, fico contente

E me convenço que faço meu papel.

Viva todos repentistas deste Planeta

Artistas que põem o dedo na ferida

Mesmo que alguns lhes façam careta.

Eles parecem até brincar com a vida

E em sua arte não há qualquer treta

Porquanto sua missão está cumprida.

Tributo a Garcia Marquez

Há um ano

A realidade mágica deve ser a Garcia

Grata por seus cem anos de Macondo

Aonde floresceu a fina família Buendia

Beijando o tempo e a morte se opondo.

Romance de qualidade que não se via

Independente e a literatura compondo

Enquanto G. Marquez fiel a descrevia

Longe de literatice, romance estrondo.

Garcia foi a Macondo onde agora mora

Atravessou incólume temas polêmicos

Recebeu prêmios deve estar feliz agora.

Cem anos sempre um romance totêmico

Indiscutível que tem qualidade da hora

Apenas não o vejamos como acadêmico.

Diálogo

Ele e ela, apaixonados, a se encarar

Como flor despetalando à beira mar

Um falar sem subterfúgios tão aberto

Que esse trocar de juras parece certo.

Dele, o desejo de vê-la como sereia

Fluindo suave como valorizar a areia

Ela, ansiosa de cair em seus braços

A estreita-la transcendendo os laços.

Diálogo que tão comprometidos os faz

E cria o mais profundo envolvimento

Num maior enlace que o amor é capaz

Ambos, agora acariciados pelo vento

Atados nesse nó de amor tão pertinaz
Deixam levar-se por inelutável advento.

Insetos

Barata, elas dizem, asqueroso bicho!  

Então o medo as faz subir na cadeira

E a vassoura as expulsa para um lixo,

Pois a Blattellidae é praga derradeira.

Já, o pernilongo, hematófago inseto

Chega zunindo, se fazendo anunciar

E pica qualquer hora debaixo de teto

Invade, sem cerimônia, interior do lar.

Mas há por aí um tal bicho carrapato

O qual, não tem ânus, o cientista diz

Mas que é sugador de sangue de fato.

Contudo há um inseto que parece feliz

A joaninha, colorida que é um barato

Coleóptero que é tudo que barata quis.

Escargô

Lá vem rastejando o lento caramujo,

Cheio de preconceito homem o trata:

Essa lesma nojenta, molusco intrujo.

Então, enojado, muitas vezes o mata.

Visando redimi-lo eu as vezes corujo,

Mesmo que não seja um bicho pirata,

Vale tanto como um cachorro sabujo,

Que alguns homens colocam na nata.

Dessa lesma que por comível estrujo

O gurmê francês deglute com batata

À moda campaniére, à maneira Araújo.

E também muito mais lhe digo na lata

Se num cardápio aparece, eu não fujo

Como, lambo os beiços, faço bravata.

Ao cãochorro

O cão é do homem o seu melhor amigo,

Dá conforto e lealdade sem cobrar troca

Plácido amor que não cobra nem sufoca

E se é rico ou pobre ele pensa: nem ligo.

Mas se injuriam meu companheiro: brigo

É desse modo que o cão amizade coloca

Enquanto o homem as vezes não se toca

E a qualquer falha, põe o cão de castigo.

Muitas vezes o trata pior que preto forro

Quando apenas quer o doméstico bicho

Que tratem pelo que é: apenas cachorro.

Animal que entre homens quer ter nicho,

Onde, quando necessitar, tenha socorro

E não ouça do homem: prá você me lixo!

Soneto-acróstico

Ao machão

Sou rei da cocada preta, meu irmão!

E, por isso, somente eu tenho razão

Tenho ojeriza de gay e gente de cor

E pro comunista sou rolo compressor.

Mostro-me amigável pra obter ganho

Com esses tolos que por aí arrebanho

Uns têm wi-fi, outros fazem boca-livre

Tolos vocês são, eu sei como se vive!

E na calada, sinto falta dum amplexo

Me masturbo e na punheta me acabo

Mas no fundo prefiro heterodoxo sexo.

Então sonho que me tacam um nabo

Dói, rasga, mas tem sentido, tem nexo

O sonho que realizo de dar este rabo.

Rimando por aí

Rimar é coisa à toa, contudo tem graça 

Dá cadência ao verso e um ritmo traça

É como as brilhantes tintas de aquarela

As quais compõe paisagem de certa tela.

Ainda que rimar facilmente pois se faça

Não é atributo de todo mundo, da massa

Rima melhor artista apaixonado por ela

Que a seus sentimentos vai dando trela.

Quando existe palavras de rima escassa

O destino dalgum vate limitado então sela

E ao deparar-se com elas o poeta passa.

Fecundo é o aedo que boas rimas atrela

E um tema bem desenvolvido ele abraça

Porque compondo, jamais se descabela.

Cagando e andando

Cagar desse universo é a suprema lei

Caga o papa, a Dilma, e cagou Maria

Confesso, na rua um dia eu me caguei

Lambuzando as pernas, e como fedia.

Dizem, só o bicho carrapato não caga

Porquanto lhe falta o necessário fiofó

Imagine do ser humano essa bela saga

Comendo, tripas entupidas de dar dó.

Quer natureza que homem cagão seja

Independente do que gostar de comer

Podendo comer feijoada e beber cerveja.

Nossa bosta é ente humano no vir a ser

Dela viemos e a ela voltamos, pois veja!

Cada troço um ser humano deve conter.

Você e o tempo

Para o tempo somos abstração apenas

Seres rastejantes, existências pequenas

Achar-nos reis da cocada preta é moda:

“O tempo não influi e nosso mundo roda”.

Mas essa pretensão, esse ledo engano

Nos conduz á mediocridade a cada ano

A humanidade não existe por si somente

A produziu o tempo, este que não sente.

Conquanto, dentro de um átomo qualquer

O âmago desse tempo mostra a que veio

E o que está no Planeta assim ele o quer.

Seja dos seres pensantes até o mais feio

Que obcecado vive pensando em mulher

Lembre que não veio ao mundo a passeio.

À cagada

Porquanto fazer merda é o justo direito

Desde que, justamente, seja bem feito

Soltar o barro no ventilador é, portanto

Dever de quem está injuriado um tanto.

Porque direito de bostear não se herda

Se você encontra-se irado, jogue merda

Ao cagar sua defecação vira um artefato

Que perdido estaria se ficasse no mato.

Chateado, cague e coloque no ventilador

Seja em privado, em público ou onde for

Tudo de bom encontre nessa caminhada.

Sentindo que amenizará a estranha dor

Não permaneça pois parado, em estupor
Distribua com toda grandeza sua cagada.

Pois é

No rosto, na expressão, no gesto perfeita

Estampa que penetra no cérebro persiste

Existência normal, sequer alegre, ou triste

Mas tão real que pergunto, de que é feita?

E por ser artificial qualquer trabalho aceita

Porquanto só na telinha aparece e existe

Ao ser assediada mantém sorriso em riste

Não lhe incomoda ideologia, fome ou seita.

Contudo, meu amigo, uma imagem apenas

Incólume a todo bem, bem como a todo mal

Porisso não há falhas grandes ou pequenas

Está pronta para absolutamente tudo afinal

Sem reclamações e sem fazer tolas cenas

Trata-se pois de uma apresentadora virtual.

Labuta

Não enxergo nestes dias sem futuro,

Propícia ocasião de honrar trabalho

Algo que valha a pena tacar o malho

Saindo para sempre de trás do muro.

Contudo, trabalhar as vezes procuro,

Se disse outra coisa foi um ato falho

Porquanto labutar é bom prá caralho

Trabalho é como lanterna no escuro.

E ainda existe mais alguma vantagem

Trabalhar e dar duro para ter dinheiro

É tudo de bom, contrário à vadiagem.

Mas aqueles vagabundos o ano inteiro

Em nome do pernicioso ócio eles agem,

Ainda gastam tudo que têm no puteiro.

Fidelidade canina

Esse animal tendo mais que tal instinto

Ao que ele chama de amigo é mui fiel

Como a roupa do corpo, como chapéu

Não sabe trair, nunca é falso, eu sinto.

Por mais que o homem não o quisesse

Segue-o até seu último e cruel destino,

Sem quaisquer deslustres ou desatino

Até o fim, até que último suspiro cesse.

Porquanto o cachorro escolhe ser feliz

Seja no palácio ou no meio da avenida

Se ali está, é justamente porque o quis.

Não lhe interessa como estará sua vida

Se a sorte por ser fátua está por um triz 

Vale apenas sua fidelidade a toda brida.

O poste

Ereto, a beira da rua ou no morro

Mudo, ali parado desde tempo ido

Geralmente velho, de ferro fundido

Mijado fedendo a urina de cachorro.

Ainda que projetado de mau gosto

E maioria não o veja, não pergunte

Serve de referência ao transeunte

É naturalmente de bêbado encosto.

Nunca está sozinho, vive em hoste

E, umas vezes, ali bate uma cabeça

Seja querido ou ninguém dele goste.

De qualquer modo dele não esqueça

Nenhuma cidade vive sem um poste

E lamentará quando ele desapareça.

Coelho da páscoa

Com ornitorrincos me confundem

Ovos são eles que costumam por

Então pelo amor de deus, mudem

Logo esse preconceito, por favor.

Hoje não posso ouvir: chocolate!

O meu pêlo todo até se arrepia

Dói, e uma total tristeza me bate

Adoeço ao ouvir falar desse dia.

Páscoa, eu nada tenho com isso

Ávido chocolateiro me dá trabalho

Só que não tenho compromisso.

Comendo ovos como um atalho

O chocolate é produto de feitiço

Ao que gosta, gosta prá caralho.

Ah, esses coelhos!

Povo de chocolate enche a barriga

Ávidos, são chocólatras de joelhos

Sem pejo, o consumismo nem liga

Convictos, sequer ficam vermelhos

Ou é somente conjetura que intriga

Alguém já chocou ovos de coelhos?

Poeta

Após disposto o mundo, a inquietude

Consequente à autonomia do homem

Neste momento as restrições somem

Então poesia nasce em sua plenitude.

Ah, ainda que lhe falte amor ou saúde!

E as coisas uma ruim direção tomem

Enquanto as dores sualma consomem

O bom vate em alumbramento se ilude.

Haverá momentos de talento e criação

Que mui inspirados despertam o esteta

E olhando à frente um vate não diz não.

Desperta subjacente vontade completa

De soltar os bichos com sua inspiração

Por consequência assim nasce o Poeta.