Viagem

Há certa lembrança com amargor

Daquele andamento com ortodoxia

Onde as coisas sem tirar nem por

Permaneciam estáticas dia-a-dia.

Nem tudo está melhor apesar disso

O presente está apenas mais perto

Coisas do passado perdem o viço

E o que vivemos nos parece certo.

Naquele tempo de trem nos trilhos

Que da janela víamos a paisagem

Para nós parecerá ter mais brilho.

Porém a existência é uma viagem

Na qual somos apenas andarilhos
Então carregamos pouca bagagem.

McLuhan tinha razão

Um avanço essa tal Aldeia Global

Congregou o universo numa sala

Cabo de fibra é o cordão umbilical

Que agrega homens, mas os cala.

Portanto, nos tornamos aldeões

Do mundo, com acesso irrestrito

Às respostas de todas questões

Sem convivência que gera atrito.

Mas não existe almoço de graça

Uma praga essa aldeia empalma:

Colocou a comunicação na praça

E surrupiou do homem sua alma.

Nossas relações viraram fumaça
E o poder nos conduz com calma.

Vida é uma só

Sempre haverá uma consciência

Ativa, atenta, séria, sábia talvez

A qual moldará nossa existência

De forma a mantermos a lucidez.

E o mundo colocará cadeados

Impondo-nos certa resignação

E ruídos confusos pelos lados

Algo muito além da imaginação.

Mas são leis supremas da vida

Sem as quais perde o sentido

O prantear no adeus da partida.

Pois ainda que viver seja doído

E seja dura essa vida só de ida
Sempre valerá a pena ter vivido.

“Longe é um lugar que não existe”

Bem prá lá do infinito, a lonjura

Um lugar que jamais se alcança

Mas que o vate sempre procura

Movido por custosa esperança.

Portanto é um lugar que existe

Embora à distância desafiante

Quando nossa vontade persiste

Nenhum óbice não é o bastante.

Vamos pois por o pé na estrada

E acompanhar acelerado vento

Esperando tudo ignorando nada.

Não nos liguemos ao desalento

Enfretemos então essa parada

Pois viver é questão de momento.

Vento,

Uma vez mais perguntei ao vento

Por que tu és um etéreo elemento?

Sem cor, sem cheiro e sem feição,

No entanto pratica tanta confusão?

E ele disse: é justamente por isso:

Nada sou, não tenho compromisso

Eu faço então o que bem entender

Sem que repressão tenha que temer.

Pois vento não deseja ser popular

E venta livre a seu próprio gosto

Sem nem um pouco se incomodar

De ser reconhecido por seu rosto.

Vento é sempre entidade matreira
Que venta ventania a sua maneira.

Corrida

Passa o tempo, mudam as verdades

O mundo é movido pelas mudanças,

Sobrevêm tantas ocultas novidades,

Só não morrem nossas esperanças.

Movem-se os modos continuamente

Máquina que não pode jamais parar

Quem não se move não vai à frente

Acaba marchando no mesmo lugar.

Não dá tréguas esse tempo maldito,

Àqueles seres que correm da briga

Vaga o tempo célere rumo ao infinito

Ignorando-nos todos e à nossa vida.

Entretanto esse tempo acaba restrito

À data que a vida perder sua corrida.

Poetas e o tempo

Quer o tempo o mundo encapsular

Determinando seu início e seu fim;

Marchando lento de forma regular

De modo que Universo seja assim.

Seres que na Terra se põe a andar

O fazem seja o tempo bom ou ruim

O tempo amoque lhes vai na jugular

Quando sua vida é apenas chinfrim.

O tempo determina: não podem parar

Porquanto perdem o direito ao butim

Para os medíocres não existe lugar

Cheio de flores como edênico jardim.

Então, vates ligados se vão deleitar
E fazer da existência grande festim.

Pastiche

Eu não preciso, mas se preciso for

Duma ferida um poema então faço

E até sem engano mas com ardor

Estreito e aperto muito mais o laço.

De que me adianta saber portanto

Se haverá ou não vida em marte

Pois isso nada me traz, enquanto

Nada posso lhe oferecer ou dar-te.

Quando a noite chega adormeço

E tudo que passou durante o dia

No meu sonhar profundo esqueço.

E a cada amanhecer com alegria

Vivo novamente o que eu mereço
Coloco meu sentimento na poesia.

Ode da desesperança

Olha essas sombras tão malvindas

Amortalhando esta avenida solitária.

Onde todas esperanças são findas

E qualquer ente se sente um pária.

Tudo que é bom por aqui se acaba

Tal qual se o fim dos tempos fosse

Pois também a vivência menoscaba

E absolutamente nada sabe a doce.

É como se o amor jamais existisse

E todo mal existente seria herança,

E a dor do mundo aqui persistisse.

Na escuridão o frio também avança

E com ele vem a horrenda velhice

Que reduz a nada nossa esperança.

Outro pastiche

Pois existe um perfume a pairar por ai

Que, sinceramente, não sei donde vem

Há no meu jardim algo que nunca vi?

Se não for de você, não é de ninguém.

Existe no horizonte um brilho estranho

Que, sinceramente, não sei o que será

Quando eu decifrá-lo sei que nada ganho

Melhor deixa-lo então do jeito que está.

Em silêncio os campos floridos percorro

Vagando liberto e solto como preto forro

Mas nada que encontro sequer me seduz.

Porque em nenhum lugar encontro você

E sei também que você jamais me vê
Pois tudo é escuridão, me falta tua luz.

Fênix, o retorno

Qual fênix que das cinzas renasce

Na fímbria desta vida jogo um laço

Se há algum esgar em minha face

É pelo tremendo esforço que faço.

Fim de uma vida não é fim do jogo

Pois do viver será um novo começo

Se me jogares no turbilhão do fogo

Viverei de novo, porquanto mereço.

Sou aquela ave que jamais morre

Porque vida sempiterna me socorre

Então na natureza tenho fibra forte.

Se quiseres me matar não esqueça

Não adianta nem cortar-me a cabeça
Porque vivo estarei depois da morte.

Um dia a casa cai

Abdelmassih o monstro da genética

Um Mengele dessa terra de bananas

Médico psicopata sem qualquer ética

Predador que foi amado dos bacanas.

                                                                                                       

Se houver justiça aqui no Pindorama

Mofará no cárcere esse vil meliante

Pois que  seja de cimento sua cama

E que não descanse um só instante.

Que muitos e muitos anos ele viva

Sozinho sem seus filhos e a mulher

E medroso sempre na expectativa

Que alguém o ataque onde estiver.

E que essa existência assim cativa

Não lhe traga paz um minuto sequer.

A vida é bela!

Num lugar esconso muito distante

Existe país dum povinho inzoneiro

Onde poucos são gente importante

E maioria nem sequer tem dinheiro.

Mas, no planalto central dessa ilha

Políticos se locupletam o dia inteiro

Na terra/fantasia de nome Brasília

Climazinho corrupto bem maneiro.

Mas vai haver futebol nessa terra

Então deixa de ser encrenqueiro

E procure não iniciar uma guerra

Por que não há lugar prá vespeiro

Pois neste país que o povo se ferra
Há sempre o tal jeitinho brasileiro.

Cravos e liberdade

Na velha Lusitânia há quarenta anos

Floresceu a esperança de liberdade

Cansados da ditadura, os lusitanos

Com cravos impuseram sua vontade

Sem armas, explosões ou mortes

Encontraram nossos irmãos, a luz

De então em diante viram um norte

Que ao melhor dos mundos conduz.

Parabéns aos homens de coragem

Que não vacilaram frente à opressão

E para pósteros deixaram mensagem.

Portugueses que ao jugo dizem não

Mudaram para sempre a paisagem
Mostrando ao mundo saudável união.

Poetas e poemas

Se a vontade e o amor não finda

Nesse imenso desolado universo

Haverá porquanto espaço ainda

Para o poeta produzir seu verso.

Pelo poema o vate respira então

Este pelo poeta respira também

Porque um vive no outro, senão

Poeta sem verso será ninguém.

Claro é, um equilíbrio tão perfeito

O produtor com o seu produzido

Pois a natureza toda tem seu jeito

Para fazer uma coisa com sentido.

Poeta de sentimento não estreito
No poema coloca o eu destemido.

Escolas

Sem escola não existe civilização

Porquanto as letras abrem janelas

E todos enxergamos por ali então

Sabedoria que a escola nos revela.

Para o saber não há outro caminho

Apenas o que nos deixaram legado

Que está guardado nos escaninhos,

Inventos e conquistas do passado.

Então como se mede a sociedade

Em seu nível de qualidade de vida?

Certamente escolas em quantidade

É da aviltante miséria melhor saída.

Pois ao povo amante da liberdade

Escola é a instituição mais querida.

Tempo

O homem vive à mercê e não se liga

No cruel tempo essa entidade obtusa

Porquanto nutre uma vontade antiga

De domar um tempo que dele abusa.

Esse mesmo homem se pensa astuto

Mostrando que conquistará o espaço

Porém esquece que o tempo absoluto

Fica após o homem nem deixar traço.

O homem: voarei à velocidade da luz

E o tempo acha engraçado somente

Porque velocidade só o tempo traduz

E mesmo o universo sequer a sente.

Mas o tempo sagaz, ao homem seduz
Que olha o passado e vive o presente.

Piremos todos

Loucos, doidos, lunáticos ou pirados

Desfila essa variada fauna nas ruas

Ocupam e espalham-se pelos lados

E nosso povo intimidado fica na sua.

É hospício onde mandam os loucos

Esse mundo de gentes ditas normais

A realidade é que nós somos poucos

E os excêntricos são maioria e reais.

Portanto é melhor eu ficar na minha

E os malucos das avenidas respeitar

Até ouvir atento se houver ladainha

Desse tipo de gente que já é secular.

Porquanto o pinel não anda na linha
Mas em show na avenida ele é titular.

Eta povinho bunda!

“Porque devo dar emprego prá lixeiro

Portanto eu só jogo meu lixo no chão” .

Assim se comporta estulto brasileiro

Não acata exemplo vindo do Japão.

Lamentável, mas na rua o que se vê

Bando de porcos ao léu deixando lixo

E se alguém chama atenção veja você

Esse energúmeno injuriado vira bicho.

Mas como registra nossa triste história

E escreveu douto Comendador Lacerda

Nem todo tempo se pode viver na glória

E uma boa educação apenas se herda.

Porquanto não podemos cantar vitória
Com povo assim viveremos na merda.

Ser poeta

Nenhum poeta ostenta serenidade

Se pretender um poetar fecundo,

Algo que desafie sua capacidade

Ou que abale vazio deste mundo.

Porque não lhe é facultado também

Deixar de as coisas a volta observar

Com muita acurácia como convém,

Depois compor um trabalho peculiar.

O poeta é o fulcro da humanidade

Sobre o qual toda literatura volve

Sem ele não haveria criatividade
Porque o que se escreve dissolve.

Filho de Érato diz apenas verdade
Que sabedoria do mundo envolve.

Eis-me aqui

Schrödinger's cat, agora sei, sou eu

Morto estou e ao mesmo tempo vivo

Pois a vida à morte cruel antecedeu

Entre as duas sou apenas conectivo.

Como vida, morte não têm definição

Apenas se vive se morto não estiver

Tem só uma resposta essa equação

É como se diz: é homem ou é mulher.

Porém, o ente que adentra a poesia

Viverá somente por algum momento

Está plenamente vivo enquanto cria

Mas morto se lhe falta alumbramento.

Sou particularmente gato que não mia

Morto e vivo sem dor nem sofrimento.

Novos tempos

Em tempos não tão longes assim

Uma vida mais simples nos acudia

Não que fosse pior ou menos ruim

Mas parece que tinha mais poesia.

Encarar olho no olho sem agressão

Jogar conversa fora num botequim

Andar sem pressa, evitar confusão

E relações eram o meio, não o fim.

Agora nestes tempos apressados

De nada adianta gastar seu latim

Ninguém liga, estão estressados.

Desapareceu humanidade enfim

Dos que caminham ao nosso lado
Tudo se resume a um olá chinfrim.

Futurologia

As vezes, uma palavra, um artigo

Reativam um recanto da memória

E faz talvez renascer algo antigo

Que conta outra parte da história.

Alguma coisa McLuhan nos disse

Sobre um veraz mundo conectado

No qual toda comunicação fluísse

De todos para todos em todo lado.

Sabia McLuhan que aldeia global

Aqui está, quando do futuro seria,

E que a tal internet a tornou real?

Pois se o futuro a deus pertencia

Quando previsão era dom divinal
Algum adivinho o que vemos via?

Meu pai

Não, meu pai nunca foi um homem perfeito

Falo de Ananias meu pai já falecido

Contudo, ele deu o melhor de si lá a seu jeito

Porquanto fora um bom caráter desmedido.

Dentro da pobreza que andava nossa vida

Na pobre mesa jamais se via fartura

Mas ele via no estudo a única saída:

“Quem estuda, no mundo achará o que procura”.

Pois assim crescemos nós, os cinco rebentos

O pai legou-nos exemplo de honestidade.

Vida composta somente de bons momentos.

Hoje meu pai olhando talvez da eternidade

Deve notar para onde sopram nossos ventos

Daquele seu legado pra posteridade.