Velhice

Maldito espelho diz que envelheço

Que esmaece tonicidade muscular

Talvez tal senilidade seja o preço

Que todo vivente terá que pagar.

A degradação corporal é o começo

Duma velhice que está prá chegar

E não há como conservar em gesso

Aura de saúde plena, espetacular.

Sequer adianta virar pelo avesso

Tentando desse modo saúde salvar

Assim ofegante respirando opresso

Cansado, encostado num espaldar.

Então descubro que tudo mereço

Pois aqui não estamos para ficar.

Escolha

A vida é intrincado quebra cabeça

Que muitas escolhas a todos oferece

Independente do que lhes aconteça

Cada indivíduo terá o que merece

Mas, as vezes, nem tudo se encaixa

Algumas peças faltam simplesmente

Que não nos deixam de cabeça baixa

Mas que estimulam andar prá frente

Contudo, nos é compulsório sonhar

Com descontração da fugaz euforia

Descobrir aonde será nosso lugar

Neste Planeta que rescende poesia

E que antes de mais nada é nosso lar
E a nós oferece arena para porfia.

Há sim loucura!

Existe pois, um sonho louco em cada um

Um sonho de devaneios sem sintonia

Tal uma máquina focando grande zoom

Em oculto raro evento o qual não se veria.

Mas não façamos desse fato um argumento

O qual faça que o nosso onirismo desista

Então nos deixe cair nalgum desalento

Que nosso espírito derruba e alma entrista.

Existem as coisas que não sabemos tudo

Nesse grande caleidoscópio de mistérios

Coisas que muitas das vezes nos deixam mudo.

Pois, lembre-se, vivemos neste planisfério

Do qual mal conhecemos o seu conteúdo

Contudo, que deverá ser levado a sério.

 

Matear é viver

Rio Grande, rincão de gente cuera
Onde prá mais de metro se mateia
Gaudério macho, também pudera,
Mateia no almoço, na janta e ceia.

Mate também chamado chimarrão
É muito mais que simples bebida
O mate passando de mão em mão
É uma roda de amigos bem servida.

Enquanto os do norte bebem cerva
Tão gelada que até dói seu dente
O gaucho degusta alegre sua erva.
Charlando pois como antigamente.

Porque afinal mate não se reserva
Bebe-se na hora pelando de quente. 

Rio

Era só uma nascente, era apenas um fio

Contudo, seu projeto tinha grande futuro

Quem sabe, algum belo dia tornar-se rio

Embora seu curso assemelhe um enduro

Foi se fartando de águas como um louco

Foi se enchendo alargando as beiradas

Meandros formando assim pouco a pouco

Rasgando os campos com suas aguadas

Rio quando observo que agora és frio

Deixaste de ser aquele magro riacho

Formaste estuário de águas barrentas

Tem tantos tributários unidos em lio

És a mais orgulhosa corrente, eu acho
Barragens e represas agora arrebentas.

A vida é bela!

Num lugar esconso muito distante

Existe país dum povinho inzoneiro

Onde poucos são gente importante

E maioria nem sequer tem dinheiro.

Mas, no planalto central dessa ilha

Políticos se locupletam o dia inteiro

Na terra/fantasia de nome Brasília

Climazinho corrupto bem maneiro.

Mas vai haver futebol nessa terra

Então deixa de ser encrenqueiro

E procure não iniciar uma guerra

Por que não há lugar prá vespeiro

Pois neste país que o povo se ferra

Há sempre o tal jeitinho brasileiro.

Assim é

Pouco interessa o que poeta quer

Se seu desejo é dizer o que sente

Poema se comporta como mulher

O mais das vezes manda na gente.

Palavras são termos imperativos

Que, se querem mudam o sentido

Comportam-se como seres vivos

Que podem ou não serem lidos.

Um mero escrevente será o vate

Pelo alumbramento conduzido

Antes de saber do que se trate

Sob o poema já estará imbuído.

E quando o semancol lhe bate

Conclui o poema num estalido.

Viver é morrer

O que é imaginado, o que é real

Não é o que sentimos e vivemos

Nenhuma sensação impõe-se tal

Qual amargoso gosto do veneno.

O vida é uma colcha de retalhos

A nós imposta como brincadeira

O caminho vida não tem atalhos

De um lado fogo do outro ladeira.

Somos pedaços de filme cortado

No qual sobrevive o mais forte

E more no final um desalmado.

E jamais contemos com a sorte

Porque nosso destino está traçado

Quem nos dá vida reserva morte.

Pressa

Não há porque o tempo desafiar

E estar quase sempre de saída

Parecendo que não existe lugar

Onde possa contemplar a vida.

Quem muito corre não descansa

É pedra que rola e não cria limo

E com pressa cada vez avança

Para alcançar idealizado cimo.

Continua correndo a seu talante

Corpo faminto e alma em jejum

Embora alvo permaneça adiante.

E vê que no mundo é só mais um

Quase sem fôlego e resfolegante

Corre e não chega a lugar algum.

Ápice da criação

Ora direis, com certo espanto talvez,

Como então na humanidade não crês?

Pois eu, tranquilamente vos esclareço

Pelo Homo sapiens não tenho apreço.

Porquanto ele é seu próprio inimigo

Apenas preocupado com seu umbigo

E que tudo mais pouco lhe interessa,

Porquanto nunca convive, tem pressa.

Direis, mas isso não faz sentido algum!

Então o tal humano é autodestrutivo?

Sim, se matará até não existir nenhum.

E vos direi: acha-se o maior ser vivo,

Mas, do Universo, é um mero “pum”

Este que mata sem qualquer motivo.

O bom caminho

Por que uma vida assim tão estranha?

A qual corrompe, engana e amargura

Porquanto com isso enfim nada ganha

E talvez te estimule à terrível loucura.

Por que da vida todas as leis profana?

E grita aos céus blasfêmias eloquentes

Que desrespeitam a condição humana

E ofendem profundamente as gentes?

Tu estás inspirado em desejos loucos

Incapazes de se sincronizarem à vida

Repare que esses sonhos são poucos.

Que te levam a uma estrada só de ida

Onde não se ouve seus apelos roucos

Muito menos se cura sua alma ferida.

Voltando à Macondo

Retorna de uma vez para Macondo

Aquele que a criou e aos Buendia

A vida terrena acabou transpondo

E foi morar onde justamente devia.

De palavras oblíquas fez literatura

E nova realidade acabou propondo

Sua criação para sempre perdura

E veio como cometa num estrondo.

Garcia Marquez era um gigante

De envergadura mui avantajada

E equipamento cerebral brilhante

Que deixou nas letras sua pegada.

Vai, descansa autor tão elegante

Macondo é o fim da sua jornada.

Frio

Pois alguns me dizem um louco puntual

Que vez ou outra surta, vertido em sanha

Maluco de pedra que não se acha igual

Nem no chão nem no alto da montanha.

Porque não rezo pela cartilha estranha

Muitas vezes não pareço um cara legal

Porém como minha escolha é tamanha

Mas de moça casadoira sou partido ideal

Veja bem, não sou indiferente a paixões

E nunca vivo alheio a toda essa gente

Meus sentimentos as vezes são vulcões

Que mesmo esse frio gelo fazem quente,

Pedindo que não julguem minhas ações
Pela idade do gelo que vem pela frente.

Cantotanto

Bastante seja por tudo mais enquanto

Nada se veja em frente aparentemente

Bem mais amigo se levante um canto

O qual seja antigo e que nunca mente

Que seja bom enquanto dure o desejo

De cantar um canto há muito desejado

De se fazer ouvir mostrando um ensejo

Que o canto bem melhor seja cantado

Porém que desejo se encaixe então

Num tão belo canto que se faça arte

E se espalhe amoque pelo mundão

E se for possível alcance até Marte

Canto/conto de Bocage com palavrão
Que a humanidade seduza destarte.

Autenticidade

Era um poeta em crise existencial

Que se vê como pássaro no quintal

E renega o que sua mente encana.

Como ser nobre sem ser Quintana?

Colorar em palavras de aquarela

Sem parecer a fabulosa Florbela?

Escrever sem nunca se locupletar

Como sempre o fez Ferreira Gullar?

E lhe vêm os passarinhos então

Que estes tantos outros imitarão

Mesmo que estejam em revoada

Não lhes acode imitar ninguém

Porque canto natural as aves tem
E pelo canto não nos cobram nada.

Fast tudo

Vai de fast isso, fast aquilo, fast food

Quanto mais fast, mais rápido se ilude

Já não diminui o rítimo para pensar

Esse homem que está em todo lugar

Lhe parece que viver é uma corrida

Porém o que passa é a própria vida

E ele, consumindo-se, não aproveita

Correr, batalhar sem pensar sua seita.

Pois é Homo sapiens esse animal vil

Que queima a vela pelos dois lados

E nada sabe da vida, porque não viu?

Ignorante, comporta-se como gado

Como em manada atravessando rio
Acreditando que sofrer será seu fado.

Estações

Queiramos ou não sempre será assim

Calor fecha uma, frio abre outra estação

Mas, as vezes, sem que vejamos o fim

Primavera dribla outono e invade verão.

Não existe uma ordem justa e perfeita

Que a natureza cegamente obedeça

Porque calendário é uma via estreita

Apenas planejada pela nossa cabeça.

Não culpemos o tímido outono, então

Que entra em cena bem de mansinho

Pois ele, com a sua calada mansidão

Sabe, daqui a pouco estará sozinho.

Quando o frio do inverno abrir o portão

Outono vai pra casa bem devagarinho.

Noite

Na consciência soa voz pequeninha

Tênue passional, porém insistente

Mostrando que lá de dentro vinha

Desconforto que incomoda a mente.

Contudo, parece monólogo gritante

Assaltando-nos como um pesadelo

Que não deixa sequer um instante

De lançar-nos um fremente apelo.

Entretanto haverá de existir um jeito

De enfretar-mos infeliz madrugada

Desoprimir para sempre nosso peito,

Debaixo dessa janela escancarada

E retornarmos tranquilos ao leito
Sem sentir ou pensar em mais nada.

Fantasmagoria

As vezes as coisas acontecem ao contrario

Daquilo que consideramos como normal

Porquanto essa tal internet é um berçário

De estranhos e impunes eventos, afinal

PC desconfigurado é sempre um calvário 

Que nos deixa com pincel mas sem escada

Ali em frente à telinha verdadeiro otário

Transformando-nos em pessoa abobada

E pior, não existe uma varinha de condão

Que alivie dores internéticas de usuário

Se existirem remédios para tal, sei não 

Restando-nos somente repassar o rosário

Esperando do problema autêntica solução
Enquanto isso, sem nem fazer comentário.

A inteligência está onde a pomos

A calipígia despertou ira popular

Não sei porque tanto menoscabo

Festivas mídias vivem a anunciar

Que todo povo com ela está brabo.

Como Pensadora foi posta no altar

Eu tento entender mas não me gabo

A Popozuda cuja vida era só cantar

Está pois descascando esse nabo.

Mas estão errados neste particular

Se come pão amassado pelo diabo

É porque não paramos prá pensar

Que sua inteligência está no rabo.

Portanto, pensando nesse manjar,
Vou “lavar as mãos” no meu lavabo.

Mente calipígia

Grande celeuma: não é pensadora

Essa Valesca de físico espetacular

Quando muito é medíocre cantora

Que nem sequer muito sabe cantar.

Nada criou que convença a gente

Que do pensar filosófico é luminar

Pois parece que tão simplesmente

Se faz sensual no palco a rebolar.

Mas talvez o povo esteja enganado

E seu cérebro esteja em outro lugar

Porque olhando para o lado errado

Sua mente não podemos encontrar.

Portanto reparemos no belo rabo

Que é onde foi seu cérebro morar.

Mia Couto

António Emílio Leite Couto é Mia

Um biólogo moçambicano estelar

Com idioma tem perfeita sintonia

Sua própria grafia costuma criar.

Tanto é que seu texto vira poesia

De palavras que fogem do vulgar

Que mágica esse autor inventaria

Pra ser o Guimarães de além mar?

Fico mesmerizado com a ousadia

Que esse escritor tem pra mostrar

Sem ele a Flor do Lácio não seria

Esse pródigo idioma tão peculiar.

Couto como príncipe da sinestesia

Instiga todo tempo a gente pensar.

Habemus Popozuda!

Toda orgulhosa a República Francesa

Com sua filósofa Simone de Beauvoir.

Ora, “O segundo sexo” não põe mesa

Causa-nos frouxos de riso, ah! ah! ah!

Hannah Arendt nasceu na Alemanha

Cunhou a frase “A banalidade do Mal”

Parece-nos pensadora bem estranha

Com uma visão de mundo tão parcial.

Brasil manda melhor nessa categoria

Pois a ninguém precisará pedir ajuda

Temos a pensadora cheia de energia,

Que canta e dança, Valesca Popozuda.

Morra de inveja Europa da periferia

O terceiro mundo lhe deu um caluda!

Literatice

Não termo neutro que sentido oblitera

Mas palavra positiva no sentir e falar

Que quando estimulada como fera

A nós ataca diretamente na jugular.

Termo de solilóquio para mim já era

Palavra vazia de notação rudimentar

Pois da linha escrita mais se espera

Que um naturalmente mero versejar.

Há também linha cheia de quimera 

Porque para tudo se encontra lugar

Se real sentido assim não degenera.

Perguntamos então por que rotular

Quando se está escrevendo à vera
Não criando literatura espetacular.

Limerique

Lembre, se estás à margem meta o pau

Ponha boca no mundo grite, escambau

Porque a onça só surta

Cutucada com vara curta
Mostre ao mundo que é poeta marginal.

O outro lado

Porque nem sempre a vida é justa

Há mais coisas da janela prá fora

Do que acreditar nelas nos custa

De quanto a pura razão implora.

A chuva confunde os neurônios

Que outra coisa não é que pingos

Então traz a tona seus demônios

Numa alegre tarde de domingo.

Vocábulos ávidos na sua caneta

Completos de metáforas insanas

Ainda que à deriva nos remeta

Inventam cacófatos bem bacanas.

Então nestes poemas de opereta

Ocultam-se conotações sacanas.

Limerique

Porque fazer reflexão o poeta gosta

Em encontrar soluções então aposta

Ainda que se desdobre

No fundo ele descobre
Pensar cria mais questão que resposta.

Adeus, Zé

Um belo dia chega a ceifadeira

Com seu velho alfange em riste

Leva uma alma a sua maneira

E deixa mundo bem mais triste.

Ia José Wilker com a grave voz

Caminhando distraído pela vida

E a ceifadeira com modo atroz

Incute no seu peito fatal ferida.

Agora em viagem sem retorno

Vai o Zé habitar outra morada

Onde o clima é sempre morno

E onde um dia irá a namorada.

Para o bem findou o transtorno

Do teatro, cinema e madrugada.

Aldeia planetal

Porque o mundo tornou-se aldeia

Como MacLuahn há décadas dizia

Com a informática

Na teoria e prática
Aos nossos lares estendeu sua teia.

Noite

Na consciência soa voz pequeninha

Tênue passional, porém insistente

Mostrando que lá de dentro vinha

Desconforto que incomoda a mente.

Contudo, parece monólogo gritante

Assaltando-nos como um pesadelo

Que não deixa sequer um instante

De lançar-nos um fremente apelo.

Entretanto haverá de existir um jeito

De enfretar-mos infeliz madrugada

Desoprimir para sempre nosso peito,

Debaixo dessa janela escancarada

E retornarmos tranquilos ao leito

Sem sentir ou pensar em mais nada.

Expressão

Se quero dizer sim e acabo dizendo não

A vida se torna por demais complicada

Pois melhor que algo dizer, é dizer nada

Que assim evita-se qualquer confusão

Mas não há como evitar uma expressão

As ideias aparecem sem pedir licença

E sem falar não há óbice que se vença

Pois não se chega a qualquer conclusão

Dizem que falar é prata e silêncio é ouro

Concordo que cada um tem sua medida

Pois se falar muito é talvez dizer pouco

E homem calado nunca causa desdouro

Desde que olhe ao lado o que é a vida
E até sem entender não se torne louco.

Vinicius

Poetinha era um tanto radical

Só à estética dava seu aval

Em versos se peias

Sacaneava as feias
Pra ele beleza era fundamental.

Há cinquenta anos

Aquele cabelo cortado bem rente,

Recruta, assustado, meio bisonho

No quartel junto à estranha gente,

Em trinta e um de março me ponho.

Havia evidente insegurança lá fora,

Que nossa caserna não alcançava

Pessoas sumiam, se iam embora

De seus nomes ninguém lembrava.

Superiores alertavam sobre perigo

De comunistas soltos àquela altura

Até hoje, compreender não consigo.

Mas salvemos a nossa vida futura

Batalhemos contra o cruel inimigo

E para essa causa vale até tortura.