O casal

Um casal resolveu comprar cortina

Para isso, revolveu terras e mares

Numa busca insana, quase divina

E nos mais longínquos lugares.

Haveria de ser a coisa mais fina

E passível de constar em altares

Porém estava logo ali na esquina

Pronta para evitar os caminhares.

Vem então diferença entre os sexos

Ela, pesquisadora aprofundada

Faz um peripatetismo sem nexo

Ele prefere comprar numa tacada.

Por isso este conjunto é complexo

Cada qual tem em comum quase nada.

Poesia e rotina

Eu não desejo versos fulgurantes

Os quais brilhem em falsos esplendores

De multicolores luzes faiscantes

E que no fundo ocultem minhas dores.

Portanto, nada de sonhos distantes

Onde caminha-se junto as flores

Onde o presente é melhor que antes

E até estrume não exala odores.

Meus versos não referem à cascata

Não parecem conter nem ouro e prata

Muito menos, metais e gases nobres.

Quando muito exaltam brilho da aurora

Quando muitos dormem e já é hora

Da triste alvorada das gentes pobres.

Essa força

A estrada a vida, o motor a poesia

Que ora rápido e ora lentamente

Por sendas escuras na noite fria

Seguramente vai levando a gente

Pela floresta de pedra sombria

Tortuosa, opressora, talvez ingente

Com ruídos em estranha sinfonia

Poesia, porto seguro da mente.

A força de Érato por aí se estende

Nos tais entornos, então nos prende

Porquanto enxergamos seus clarões.

Como que nos mostrando o caminho

Claramente: “Não estarás sozinho”
Vai desmanchando todos os senões.

Hostes do mal

modaenlahistoria.blogspot.com

Átila e seus seguidores malvados

Após feias batalhas triunfantes

Exato como tinham feito antes

Decapitam guerreiros derrotados.

E sem nenhum orgulho de soldados

Roubam ouro e pedras de diamantes

E todas as riquezas importantes

Deixando os imóveis depredados.

Tropas ao se retirarem sem dores

Mesmerizadas e em comemoração

Deixam para trás circo de horrores.

Porque propósito é destruição

Da maldade os hunos são vetores

E a qualquer bondade dizem não.

Nós nos ares

Metiê há muitos, e aeronautas

Que, dizem, homens corajosos são

Porque se cometem algumas faltas

Das alturas colidem com o chão.

Contudo algumas pessoas incautas

E que nada entendem de avião

Vão pensando em elevações altas

E do medo que essas alturas dão.

Quanto mais alto o avião parece

Muito mais lentamente ele desce

E tripulantes não curtem paixões.

Aeronauta não é sábio nem louco

Ou açodado e festivo, tampouco

Dos problemas sabe as soluções.

Homenagem ao Poeta

Luiz Alfredo, menestrel do pôr-do-sol

Inspirado, quase todo dia amanhece

Ouvindo o suave canto do rouxinol

Canto bem vindo como fora uma prece.

Poeta antenado, mesmo meio doente

Aproveita para compor belo soneto

O qual doa de mão beijada para gente

Que, por certo, curti-lo demais eu prometo.

Vai Luiz, versejar, esta é sua sina

Pois para tanto você nasceu destinado

E ser poeta como és, ninguém ensina.

Porque bardo mesmo um tanto adoentado

Tem, certamente, uma inspiração muito fina

Porquanto jamais deixa Érato de lado.

Bandido algemado

Há, neste nobre país, surto de justiça

Caça implacável ao ladrão, ao marginal

Pois a República parou de ser submissa

E resolveu levar facínoras pro pau.

Os promotores justos, entram na liça

Com força da nossa legislação total

Pararam com tal enchimento de linguiça

E prenderam o ladravaz Sérgio Cabral.

O qual estava gozando de mordomia

Num presídio, daquele tão belo Estado

Que o tal Pezão a respeito nada dizia.

Já no Paraná deixou de ser engraçado

Parece que o bandido entrou numa fria

Foi pra tosca cela, desta vez algemado.

No manguezal

Imagem da internet

O caranguejo com suas tenazes

Vivendo neste ambiente aquoso

Onde sobrevivem os mais capazes

Terá que ser crustáceo vigoroso.

Esse bicho de vários tons lilases

Naquele ambiente tão paludoso

Muitas vezes vítima dos tetrazes

É um animal deveras cuidadoso.

Na maré baixa, mangue é seu jardim

Comendo folhas, vive bem assim

Onde vive teme apenas o homem.

Na lama cava profundo buraco

Onde se esconde do ente velhaco

Quando este chega, os bichos somem.

Não chore por mim

Neste mundo a pessoa se ressente

Da falta que faz um pouco de alegria

E que atinja grande parte da gente

Que triste vive, em triste porfia.

Todo mundo, do incréu ao temente

Que, em tempos outros, dançava e ria

Hoje? Vai cada um pasmo e ausente

Não há piada, tirada, nem ironia.

Este mundo entristeceu, nos parece

Porquanto nenhum riso nos aquece

E, no caminho, há humor escasso.

Ao invés de rir gostamos de chorar

Choro nos sabe melhor ao paladar

Porque choro é nosso melhor traço.

bucolismo

Manhã opaca, plena de nevoeiro

Que tudo impregna, então se espalha

Nenhum galho mexe, nada farfalha

Sequer tímido raio solar primeiro.

Longe, ouço canto dum agoureiro

Como a replicar tagarela gralha

Que, no seu galho mais altaneiro

Grasna, e vai aceitando tal batalha.

Mas, neste marasmo, nada acontece

Tudo parado como fotografia

Enquanto aranha sua teia tece.

Nem mesmo nuvem no céu se mexia

Aos ventos a discretíssima prece

Subindo triste da triste abadia.

A Thalassos

Ó mar de ondas, marolas e vagas

Que rolas tuas águas ano a ano

E, nas ressacas, as praias alagas

Assustando o imbecil ser humano.

És orgulhoso e se sabe soberano

Estendido por mais extensas plagas

Só não entendemos qual é seu plano

Porque todos os teus rastos apagas.

Ó mar, estás acima do meu letrismo

Mereces o mais subido lirismo

Porque és extremamente demais.

Segredos são muitos nas águas tuas

De naus piratas a nereidas nuas

De enigmas, mistérios e que tais.

E la mente va...

A mente do bardo, não satisfeita

Deseja ampla visão planeta a fora

Para tanto está sempre a espreita

Em qualquer época, a qualquer hora.

Se vê algo novo, faz sua colheita

Assim, desde a noite até a  aurora

E, com o que descobre, se deleita

Seja num longo prazo, seja agora.

A mente do bardo a garimpar ouro

Não julga, sequer enxerga desdouro

Nos tantos eventos vis deste mundo.

Em si, nada considera surpresa

Seguidor radical da natureza

Tudo lhe é normal e muito fecundo.

Palavras

Há palavra nobre, que é erudita

Cheia de circunlóquios e axioma

A qual, prá falar precisa diploma

Senão fica-se bem mauzão na fita.

Há palavra tosca e outra bonita

E aquela que, de repente, assoma

Com certos dengues e, talvez, aroma

E que sempre será bem escrita.

Mas existe alguma que até satura

E, sinceramente, sem ressonância

Melindrosa e repleta de frescura.

Então não a uso com constância

Pois no meu texto ela pouco dura

Além disso, não confere elegância.

Terrae Brasilis unida

M as, então o sul não é o meu país

E isso mudou, sei, muito tempo atrás

U m território só, a constituição o diz

P ortanto, este país não se desfaz.

A ssim, se cada um quiser o seu naco

Í nfimos pedaços vão-se esfarelar

S erá um caos, tudo bem ruim, opaco

É a balbúrdia, cada querendo seu lugar!

O tempo é professor, nos ensina

M uito melhor se formos cidadãos

U nidos num planeta sem esquina

N ada de seccionismo de emoção.

D e que serve uma terra pequenina

O nde só pode viver se for anão?

A viagem

Há vates atentos na madrugada

Em busca duma inspiração fresca

Em procura de tudo ou de nada

Pode tornar-se, as vezes, dantesca.

Para o poeta, autêntica estrada

Nem sempre prefeita, mas pitoresca

Seja plana e lisa ou esburacada

Seja mui pequena ou gigantesca.

Mas, ainda assim, vai até quando?

Se é que um dia acaba a viagem

Enquanto esse tempo vai rolando.

Contudo, dizem, no fim a mensagem:

Não importa o que você está pensando

O que no fim interessa: a paisagem.

Dia

A noite taciturna deu as caras

Com fisionomia bastante fria

E suas intenções não estão claras

Ante esse quadro tudo se admitia.

Poucas estrelas, na verdade raras.

Mesmo a lua grande esforço fazia

Para alumiar distantes searas

Encoberta trás de nuvem sombria.

E quando o sol desfez esta agonia

O dia nascente veio se abrindo

Então fez-se luz, o mundo existia!

Era o renascer de um dia lindo

Que com a noite terçara porfia

E pela humanidade tão bem vindo.

A estrada

No caminho desta vida vou a passos

Respeitando a direção da estrada

Sinto que com tudo não tenho laços

Andando de coisa nenhuma ao nada.

Nômade de trote vazio de abraços

Começo a jornada com alvorada

Tentando conquistar novos espaços

Em cada trilha quando começada.

De passo a passo vencendo um tanto

O mal desta vida perde o encanto

Caminhar é seguir com esperança.

Neste mundo de enorme desafio

Subir montanha, atravessar o rio

Com atitude que jamais se cansa.

O Sétimo Mandamento

Um passo para frente, então, dois para trás

Este nosso Patropi se conduz sempre assim

Eis que a classe mandante, certo nada faz

Porque eles estão entretidos com o butim.

O sétimo mandamento, não roubarás

Certamente, para eles parece ruim

Mas cada prócer daqueles é bem capaz

De roubar, então dizer-se um querubim.

O destino desta nação não lhes importa

Desde que eles afanem infinitamente

Pois, para os ladrões, Inês já está morta

E quem mete a mão na bolada nada sente.

Eis que, todos são marginais de vida torta

Cuja estada no Parlamento é um presente.

Uma mente livre...

Deixe a mente totalmente aberta

Que, certamente, virá a faísca

Porque criar não tem uma hora certa

E a idéia genial pode ser arisca.

As vezes, um evento te desperta

Pois um brilho na mente corisca

Então a cabeça que estava deserta

Em novos patamares se arrisca.

Pode ser um pássaro gorjeando

Sobre o galho, maviosas canções

Como a cortejar o seu próprio bando.

E pode lhe advir algumas questões

Que suas sinapses vão baralhando

Pra alcançar almejadas soluções.

Elegia à decepção

Esperança: partido dos trabalhadores

Neles temos toda fé, quem vota não erra

Assim, acabamos com circo de horrores

O petê, está provado, é o sal da terra!

Finalmente vão-se acabar as nossas dores

Eleger Lula, enorme batalha encerra

Será a maior redenção dos eleitores

Só quando o trabalhador vencer esta guerra.

Contudo, ao invés de revolucionários

O que vimos foi um monte de trapalhões

Que diziam fazer em nome de operários.

Afirmavam fazer as grandes inclusões

E acabar com governo de mandatários

Que se viu? Apenas um bando de ladrões!

Guerrear é humano

Nós não formamos rebanho de ovelhas

Que andam pela campina balando

Temendo até olhares de esguelhas

Protegidas no volume do bando.

Também não somos família de abelhas,

De flor em flor pelo jardim voando

Mas que agitadas como centelhas

Atacam pessoas de vez em quando.

Os humanos são seres racionais

Contudo, essa humanidade erra

Tal como quaisquer outros animais.

O humano diz ser o sal da terra

Mas todos homens ditos bem normais

Cedo ou tarde partem para uma guerra.

La vita va...

A vida é cornucópia fremente

Que deseja despejar seu domínio

Então toda a natureza consente

Porque a existência tem tirocínio.

Sob esta batuta é terra fulgente

Contudo, não de curso retilíneo

Semelha mais deslocar da serpente

Apenas com certo furor sangüíneo,

Vida move a foca e perfuma a rosa

Pode ser medonha ou bem airosa

Anda cada espécie no seu caminho.

A  vida faz sua própria história

Podendo ser na lama ou na glória

Porém nenhum vivente vai sozinho.

Um dia qualquer

Quando de manhã acordo

E sinto aroma das flores

Percebo que estou a bordo

Desta nave de candores.

Agradeço o mundo ledo

De florestas e de ninhos

Que nunca guarda  segredo

Do canto dos passarinhos

Pois enxergo só candura

No voo da passarada

Que sobe àquela altura.

Sou errante da estrada

E sem alguma frescura

Que fere o ar com risada.

Esclarecendo

Quando traço certas linhas 

De quase nenhum mistério

Eu evito as abobrinhas

Para ser assunto sério.

Não uso palavras raras

E procuro ser preciso

Daí apenas frases claras

Pra ficar esclarecido.

Não escrevo pras elites

Ou tema que tu evites

Pra não parecer hermético.

As vezes não digo nada

Tipo, vasta macarronada

Pra ser apenas fonético.