Luto

Àquele sonho quase concretizado:

Chapecó, se projetando no mundo

Há tristeza de povo mesmerizado

Ah! terrível sofrimento profundo.

Parou uma escalada de campeões

Em que aquele bom futebol serrano

Conquistou, não obstante alguns senões

O quase mais alto cume do ano.

E o destino parece, assim desejava

Não é que, não se sustentou o avião

Sem meios na tempestade brava

Estatelou-se em pedaços no chão.

Fidel

Depois de escravizar Cuba, Fidel morria

Porquanto por dez anos esteve prostrado

Um tempo que seu povo estupidificado

Resguardava a hora de mostrar alegria.

Foram décadas de ditadura sombria

Que cidadão não podia soltar seu brado

Enquanto carregava o peso mais pesado.

Contudo, agora o futuro enfim se alumia!

Suas existências de privações tremendas

Onde falta pão, feijão, quase tudo enfim

Sem liberdade, com ameaças horrendas

Qualidade dos duráveis também ruim.

E Partido Comunista pregando lendas:

Dizendo que Cuba é bem melhor assim.

Vós, os poetas

Nosso verso qualquer que seja a cor

Traz em seu bojo virtual mensagem

Que a intimidade desnuda o autor

E para outros constrói uma imagem.

Não importa que seja verso branco

E que também despreze meras rimas

Desde que o vate seja leal, franco

Enquanto compõe num lírico clima.

Versadores corretos sejam pois

Com versos amarelos ou vermelhos

Como sou, tu és, eles são e vós sois

Ousados, prolíferos tal coelhos.

Não ponham carros à frente dos bois

Escutem dos mais velhos os conselhos.

Repentista

E saibam que por certo não me entrista

Fico feliz se me julgam um repentista

Que tem reposta pra tudo na hora

Contudo, não joga conversa fora.

Repentista suas rimas constrói

Não importa se aquilo que diz dói

Mestre de resposta contundente

Que abala confiança dessa gente.

Aos poucos vou fazendo minhas rimas

Sem métrica, sem nexo, sem noção

E sei que não serão como obras primas,

Mas elas lhes transmitem emoção.

Meus versos dos amigos me aproxima

Talvez lhes fazendo uma conexão.

.

Arte viva

Bruno Walpoth é super hiperrealista

Executa belas expressivas esculturas

Pois madeira nas mãos desse artista

É pessoa que sair para vida procura.

Quase mágica aquela sensibilidade

Que traz da madeira tanta expressão

Gente que estava presa de verdade

Agora saiu livre para nosso mundão.

Só encontra algum limite a escultura

Quando atinge essa total perfeição

Em que vivem realmente as figuras.

Árvores doadoras de madeira estão

Felizes com resultado a essa altura,

Todas querem doar sua carne então.

A perereca e flor

Apenas sossego a perereca queria

Pousada modestamente numa flor

Que a chamasse de rela, rã ou jia

Nunca lhe causaria a mínima dor.

Na mata entre os galhos ela vivia

Entre batráquios a menor rãzinha

A qual vive à noite e dorme de dia

Que vaidosa nunca perde a linha.

Porém se um grande anuro seria

Nem sequer havia pensado nisso

O negócio é manter-se na alegria

Para nunca desvanecer seu viço.

E se conseguir ser tema de poesia

Não há motivo para cair no sumiço.

Noite, apenas

A noite murmura aos vates apenas

Mas ela sabe exatamente o que diz

Os poetas estendem suas antenas

Atentos e particularmente infantis.

Para gente comum a noite é muda

São indecifráveis as suas palavras

Contudo nenhum ouvinte se iluda

Belíssimos colóquios a noite lavra.

E nela, os vaga-lumes, estrelas são

Porquanto aquelas no céu distante

Só fazem com a lua uma conexão.

Diz o vate que noite é dos amantes

Para os quais mais vale a escuridão

Então que ela seja menos brilhante.

O fim é o início

É moto contínuo o movimento social,

Cobra mordendo o rabo exatamente,

Onde termina começa, sem um final,

E, de roldão vai carregando a gente.

Não há começo e não haverá um fim

Enquanto o mundo continuar girando

Porque existência terá que ser assim

Sem um porém, um tanto, um quando.

Então vamos nessa minha gente boa

Pois quando acaba começa de novo

Aquilo que para sempre então ecoa

Causando desesperança neste povo

A essa gente a qual vou tecendo loa

Ao invés da galinha o início foi o ovo.

Também

Os flamboyants no verão da lagoa

Flambando a primavera pelo chão

Falam ao mundo, estão numa boa

E que muitas mais árvores verão.

Envolvendo tudo aquele denso ar

Que toca o corpo e todo o entorno

Não há portanto do que reclamar

Se não é quente ou frio, é morno.

Existe então abelhas aos montes

Que voejam com garras meladas

Em busca do néctar em sua fonte.

Os sons se encontram na estrada

Que vai se perdendo até horizonte

Ligando coisa nenhuma ao nada.

Não rio do rio

Quando do rio, as águas passadas

Deixa um vazio na fonte que chora

Será como acordar e não ver nada

Será como ter tempo sem ter hora.

Porque rios que vão dar ao oceano

São como olhos chorosos de amor

Que lembram o recente desengano

E que dão azo ao virtuoso rimador.

Contudo, vejo águas do rio correndo

Só então permito meus olhos secar

Para apreciar os poentes morrendo.

Todos os rios vão para algum lugar

Onde por certo acabam nascendo

 Não mais chora, volta então cantar.

Chove chuva

Recolher da aurora alguns pedaços

E unir com fragmentos de pura luz

Depois verificar que não há traços

De vivaz relâmpago que nos seduz.

Se eu chovo a ninguém interessa

Minha chuva molha o espantalho

Chover como chovo é bom à beça

Depois me recolho ao meu galho.

Vejo os relâmpagos nessa vidraça

Mesmerizado com tanta ousadia

Não há qualquer coisa que eu faça

Pra diminuir esta cruel melancolia.

Linhas imaginárias a chuva traça

As quais vou percorrer algum dia.

Genocídio

Na Maldita Guerra da tríplice aliança

Forças formidáveis em terrível duelo

Engendram uma asquerosa matança

Na tão louvada Batalha do Riachuelo.

Há quem acredite, como Chiavenato,

Que foi um genocídio, não foi guerra

Forças brasileiras, comprovado fato

Mataram inocentes, arrasaram a terra.

Os guaranis, mulheres e até crianças

Mortas na ponta da brasileira espada

Conde D’Eu em variadas lambanças,

Dizimou Paraguai até não restar nada.

Dom Pedro monarca fazia cobranças

Para o Brasil consumar a cachorrada.

Mundo interno

Um mundo habita dentro de mim,

pois sinto a presença a cada passada;

sinceramente, não sei se era assim,

quando não me dava conta de nada.

E se isso é bom, ou mesmo ruim,

não me cabe julgar essa parada;

porquanto não vou gastar meu latim.

enquanto percorro minha jornada.

Não é fácil viver entre os insanos,

erra, quem presumir que sabe tudo,

pois, havendo mais erros há mais danos.

Então me recuso pois ficar mudo,

calado, por conta de meus enganos,

pois vou andando para frente contudo.

A Manoel de Barros

Mas Manoel, como no Gêneses fez o criador

Amassava o barro e dele seus versos fazia

Naturalmente com maestria conduzia andor

Ordenhando da natureza o maná da poesia.

Ele era vate que bebia diretamente na fonte

Longe desses modismos que por aí estão

Deitado a contemplar a fímbria do horizonte

Em cada bicho ou árvore achava inspiração.

Bedel da harmonia e da beleza pantaneira

Amava o despretensioso e a simplicidade

Receptivo ao descomplexo à sua maneira.

Renhido poeta, não desdenhava a verdade

Observador atento nunca escrevia besteira

Sua obra assaz prenhe de espontaneidade.

Soneto utopia

Um homem bom

Por toda sua vida viveu muito bem

Aos outros se doava mais que tudo

E para problemas solução ele tem

Sua inteligência o mais fiel escudo.

Fidelidade aos amigos ele mantém

Numa vocação que lembra um anjo

Retidão de caráter lhe acode também

Num insofismável benéfico arranjo

Contrário aos políticos nada promete

Entretanto mesmo sem prometer faz

É fidelíssimo e confiável esse valete.

Avesso à violência é homem de paz

E atos abomináveis jamais comete
Sua ilibada conduta ao mundo apraz.

Às abelhas

Esse tal homem, gigolô de inseto

Um verdadeiro rei dos convênios

De mordomias e regalias repleto

Vivendo na boa vida há milênios,

Sem vergonha, a abelha explora

Faz desse bichinho seu escravo

Como sempre fez desde outrora

Sem sofrer porém, algum agravo.

Mas abelhas morrem por incúria

Do mesmo Homo sapiens erudito

Inocentes vítimas são de sua fúria.

E então engolfado por tal conflito
A civilização entrará em penúria

E será o fim desse tirano maldito.

Devagar chegamos lá

Outrora nossa vida rodava mais lenta

Se andávamos a pé havia o que olhar.

Indiferentes nessa roda vida cruenta

Nossa pressa impede modo devagar.

De dia é participar de uma disparada

Intensa, pressurosa até, daqui para lá

Fingindo-nos antenados sem ver nada

Resistindo a reparar no maduro araçá.

Raramente desfrutamos a paisagem

Estamos pois “cuidando de nossa vida”.

Nada mais tolo, essa vida é miragem.

Talvez se paramos para apreciar Frida

E pensar que esta existência é viagem

Saibamos refrear essa doida corrida.

Ao avião

Na vastidão do azul cerúleo vai fundo,

Sulcando o espaço, ignorando a terra,

Voando pelo ar e observando o mundo,

Aeronave que certo mistério encerra

Mostra esteira sem fim a qual não erra

Vai embalada solitária nessa amplidão

Fitando horizonte vence qualquer serra

Reta e obtusa é a trajetória deste avião.

Voa como se o Infinito então buscasse,

Esperando desvendar um mistério além

Talvez a magia eterna e sua ignota face.

Vai rápida, e nada deixa para ninguém

Embora o rastro fumígeno pelo ar trace

Está integrada a esta vil terra também.

Amor impossível

A noite, em geral mensageira

Luminosidade do sol anuncia

Para ela, simples brincadeira

Sair de cena dar a vez ao dia

Pois o dia sempre agradecido

Faz o mesmo à sua maneira

Torna horizonte todo colorido

Acordando noite com fogueira

E quando um vem outra já era

Um somente a outra vislumbra

Se um chega outra não espera.

Há entre eles opaca penumbra.

Namoro entre os dois é quimera

Nem por isso menos deslumbra.

Par romântico

internet - entrecontos.com

Tinham acordo vento com cortina

Enquanto ele sopra a cortina acena

Porque em perfeita sintonia fina

Estão em mancomunação terrena.

Entretanto, quando o vento se cansa

Fica esta cortina sem fazer nada

Como uma garota esperando dança

Com brilho nos olhos, enamorada.

Um par romântico, cortina e vento

Cada qual sozinho não tem sentido

Tal como coração sem sentimento.

Contudo com um vento bem nutrido

Balança a cortina com movimento

Que, sem nem pensar, emite estalido.