Ode a Floripa

Pois a bela Floripa plantada numa ilha

Onde, se diz, casos e ocasos são presentes

Nas tardes e manhãs nas quais este sol brilha

Mesmeriza e arrebata todas as mentes.

É Florianópolis das praias de família

Que une-se, para admirar os belos poentes

Os quais jamais negam show a todas as gentes

Uma cidade que o próprio caminho trilha.

A Floripa das buganvílias no jardim

Na praia nos dá espetáculo do luar

Pois sabe, sente orgulho de ser assim

Joaquina e Praia mole onde vão surfar

Esporte no qual Floripa é mais afim:

“Pedacinho de terra perdido no mar”.

A ti, nascituro

E, para alegria deste mundo nasceste

Porém agora pouco importa de qual jeito

Talvez num pobre e tão indiferente leito

Contudo saibas, serás muito maior que este.

E teu corpo será o que bebeste e comeste

Resultará excelente teu mamar no peito

Então, com certeza, é o melhor a ser feito

Vais aproveitando enquanto leite houver neste!

Percebas, um dia teus pais te darão trilhos

Pelo menos é assim que esta vida eu leio

Eis que, teus pais só querem o bem de seus filhos.

Portanto, saias ao mundo, ao deixar o ceio

Dominarás o Planeta, sem mais auxílios

Que, para isso, tua família criou o meio.

A voar por aí

Sou vivente transformado pelo avião

Pois é algo que tornou-se minha natureza

E voar é vital, deixa minha alma acesa

Voar asperge no ar laivos de solidão.

Soe a tal gravidade me achatar no chão

Com muita crueldade, sem qualquer leveza

De maneira a constituir-me na sua presa

Porque assim todas as criaturas estão.

Sei que voar parece paixão visionária

Entretanto quando me sinto tão pesado

Sou o pior dos cidadãos, pareço me pária.

Somente aqueles que nunca tenham voado

Por dizerem que é coisa desnecessária

É que perderam desta vida o melhor lado.

Meio termo

Não quero uma vida sem dúvida e senão

Tampouco levada pelos morosos ventos

Pautada no suceder de poucos momentos

Enquanto permaneço a vagar sem noção.

Por um lado sei: não me apraz a solidão

Que desarvora a alma e deixa dias lentos

Tornando nossos sentido menos atentos

A qual dedico meu mais peremptório não.

Porém se a vida tem a feição dum tornado

E a gente tem medo de ser então levado

Será compulsório evitar tais turbilhões.

Sob pena de fazer essa travessia a nado

Porquanto se optar por permanecer parado

Certamente embotará algumas emoções.

Massacres

Legaram exemplos e saber, os antigos

Sem os quais todas as civilizações somem

É a história, explícita conquista do homem

Do tempo que outros seres eram inimigos.

Foi no Crescente Fértil, com cabras e figos

Que, domesticados, até hoje se comem

Embora novas civilizações se formem

Trazendo novas visões e novos perigos.

Porém hoje a civilização apenas desce

À forma fixa por antigos não faz jus

Não obstante reclamos, apelos e prece.

Visto que matança dos iguais nunca cesse

Parece que, no fim do túnel não há luz

E intolerância no imo dos humanos cresce.

Decrepitude é isso

Percebendo certa flacidez de meus braços

Descubro uma decrepitude de repente

Agora sei que a minha percepção não mente

Quando só libera informes assim escassos.

Eu deveria observar os trôpegos passos

Os quais muito pouco me conduzem à frente

E atividade tão parca da minha mente

Sem contar que tais estímulos estão lassos.

Além de tudo a paisagem me parece erma

Como se minha cabeca estivesse enferma

Também corre acelerado meu calendário!

Dias, meses e anos passam rápido, então

Me dizendo que existência é a negação

Porquanto esperar a morte é meu calvário.

Construindo a civilização

Sorrindo a cada tijolo que ali assentava

Sentia-se tal grande construtor de tudo

Mesmo que quase não tivesse algum estudo

Ele tinha noção que nada lhe faltava.

Mas levava apenas uma vida de escrava?

Sem perceber que nada possuia contudo?

No fim do mês só aquele salário miúdo

O qual lhe escorria do bolso como lava.

Pois neste jogo só trabalhador se ferra

Porquanto seu patrão lhe trata com firmeza,

Como fora general em tempo de guerra.

Esta vida de trabalhador é uma tristeza

A qual certa escravidão então encerra

E sempre lhe falta feijão na sua mesa.

À Cervantes

Devagar, vou criando minha nova ideia

A qual a mim parece, está meio estagnada

Rearrumo em outro jeito, todos e cada

Vou construindo verdadeira panaceia.

Sou cavalheiro que venera Dulcineia

Com Rocinante, nesta busca embriagada

Aquela deusa que sem ela não sou nada

Porém, que me estimula para esta odisseia.

Tal inimigo se faz de moinho de vento

Vai roubando o placidez de meu pensamento

Porém, com minha lança, de joelho o pus.

De maneira que nesta viagem prossigo

Com coragem e Sancho Pança meu amigo

E sei que no fim do túnel haverá luz.

Supérstites

E nos esconsos da nossa história, oculto

Mistério da sociedade mais primitiva

A qual no outback se mantém ainda viva

Embora a um europeu sequer faça vulto.

O aborígene antes culpado, tem indulto

Então sua cultura, o interesse aviva

Numa curiosidade bastante aflitiva

Do antropólogo interessado, mas estulto.

Sobre como se estabeleceu no deserto

Aonde a água é um elemento tão raro

E sequer o alimento estará ali por perto.

Não existem excedentes para preparo

Então eles vivem sem casas, a descoberto

Seja no negror da noite ou no dia claro.

Feliz aniversário?

Lembro-me pois, ainda era apenas menino

O tal sonho de, em pleno planalto central

Trazer progresso, como disse Juscelino

E lá construiu a grande e bela capital.

Na forma de pássaro, apareceu Brasília

Oscar Niemeyer concebeu pro futuro

Cidade acolhedora, uma isolada ilha

Onde haveria liberdade sem muro.

Porém, perverteram sua finalidade

Acrescentaram muitos porquês e senões

Transformando-a num túmulo da verdade.

Portanto, penso cá com meus velhos botões

Coitada daquela tão bonita cidade

Que agora não passa dum antro de ladrões.

Um ignóbil Molusco

Me solidarizo com o grande pau dágua

Que todos os dias externa sua mágoa:

“As mídias ficam dizendo que não presto”

“Mas, de todos que conheço, sou o mais honesto”.   

Portanto, penso cá com meus velhos botões:

Quem será então o grande rei dos ladrões?

A cisma com a dúvida em mim se acumula

Será que esse que fala não é o bebum Lula?

Como presidente, foi excelente poltrão

Roubando e deixando afanarem de montão

E agora, no ócio, vai vivendo meio ao léu.

Tanta maracutaia fez que agora é réu.

Antes, seria um bêbado meio patusco

Hoje é remedo dum patético molusco.

Viagem

Navegando à deriva, sem encontrar porto

Sou vítima passiva, meu velame ao vento

E este é tirano, ignora meu melhor intento

Nenhum roteiro é reto, todo rumo é torto.

Todo cuidado aos detalhes me torna absorto

Roubando naco vivo do meu pensamento

Sou embarcação perdida de navegar lento

Impassível, derivando naquele mar morto.

Porém, vejo que talvez num ano, algum dia

Uma luz farta no fim do túnel viria

De forma a mostrar-me o caminho, porque não.

Com clareza, rumo da rota a ser seguida

Que nada mais é que o rumo da própria vida

Que eventos que se espera do futuro virão.

Butterfly Effect

E não há como manter-se o homem, sereno

Frente a preconceitos e males seculares

Quando queimando-se incenso nos altares

Deseja-se, dos pecados um perdão pleno.

Acorda sociedade, preconceito é obsceno!

Em nome dessa aberração enlutam os lares

Banham-se de sangue apesar dos pesares

Por o primata Homo é um ser tão pequeno?

Em nome da paz, trucidam-se as multidões

Ficando a imaginar aqui com meus botões

Se Homo sapiens não seria vírus do planeta.

Planeta este que sequer terá algum futuro

Degradado, destituído do sonho mais puro

Porque vítima inocente do efeito borboleta.

No frio da noite

A metrópole, formidável formigueiro

Onde vigoram tantos conúbios e tretas

E vagam os vagabundos como cometas

Fica fora de forma o feliz e o faceiro.

Uma selva de concreto pra aventureiro

Na qual nada nos informam as muitas setas

Então lhe interessa apenas as suas metas

Sejam benvindos, à escuridão e o nevoeiro!

Um negror que oprime, mas nada radiante

E se faz benfazejo ao marginal errante

O qual faz no atro submundo sua morada.

E a súcia refestela no escárnio da rua

Onde o malandro, achacando-nos continua

Pois essa tal escuridão lhe é camarada.

Páscoa?

Páscoa, pelo escrito é a ressurreição

Ávidos vendedores não pensam assim

Seus “ovos de coelhos,” uma aberração

Conceito de consumo venal e chinfrim

Onde as cândidas crianças vítimas são

Assim, sequer vale gastar o meu latim.

Modus vivendi

A grande falta de vergonha anda alastrada

Caterva rouba, a honestidade é mirrada

Na nobre Brasília todos são os maiorais

Então, se pouco há, porque roubam demais.

Essa roubalheira tem uma única via

Onde o político ladrão tudo domina

Na claridade ou escondido pela neblina

Quer seja na noite ou na plena luz do dia.

Cafonice é ser honesto, roubar é da hora

Então, sórdidos, entre eles juram união

E cada ladrão com o outro colabora.

Pois políticos desonestos todos são

E cada "honesto" quer saber do aqui e agora

Cada um consciente que é nojento poltrão.

Facinorosos

A Justiça, com justiça, deu a tijolada

Pegou o político ladrão um tanto despido

Agora, cada qual fala que não fez nada

É homem puro, inocente de ter delinquido.

Renans e Collors, mais uma grande cambada

Encurralados, soltam apenas gemido

Porque fazem a lei para ser contornada

Dizem que parlamento está sendo ofendido.

Esses meliantes defendem-se com léria

Pois, surpresos com evento tão repentino

E contam a mesma transcendental estória:

Porque são tão pobres que beiram a miséria

E também honestos pelo poder divino

E, no congresso, não buscam sequer a glória.

Justiça?

Por qual razão, surda e cega é a justiça?

Surda, que do povo não ouve uma prece

Cega que ao não ver, nada lhe apetece,

Fica do poder da grana submissa.

Se és pobre, ela é uma areia movediça

Mas pra riqueza, inerte permanece

Igual pra todos? Rico prevalece!

Se for negro, imunidade não viça.

E sendo cega e surda, é sem noção

Pois um ato legal não é justo então

Sofrem os mesmos de sempre, por isso.

Pois o pão que o diabo amassou comem

Se vê ferrado cada pobre homem

Que para ele o sistema é sempre omisso.

Na visão do poeta

Sou poeta que por certo ninguém conhece

E escrevo poemas com virtual enredo

Os quais ninguém jamais leu, porque são segredo

Porém tudo que faço se transforma em messe.

E os versos, quem por acaso leu, já esquece

Preciso admitir que me sinto num degredo

Contudo anonimato não me mete medo

Então verso que ontem fiz, igual amanhece.

Mas o poeta é um ser por demais passivo

Porque desconhece se tem algum valor

É assim que no meu dia-a-dia pois eu vivo.

Vejo no mundo, tema, sem tirar nem por

Mas, deste descolorido não sou cativo

Então verso meu põe no mundo alguma cor.

Guerra

Enquanto luta-se em vão batalhas vazias

Por podres temas a muito desmoronados

Guerreiros desmotivados talvez cansados

Desde muito esqueceram o que é valentia.

Antes o vencedor, sangue do outro bebia

Rindo, em gorgolejos frouxos, desatados

Comemorando luta que haviam ganhado

Ciente que guerra não se ganha num dia.

Mas agora possível inimigo está infiltrado

Escondido sob um manto de normalidade

De certa forma encontra-se aqui ao lado.

Vencer esta guerra é uma especialidade

Só daquele guerreiro altamente treinado

Que a mente de qualquer inimigo invade.

Maquiavel

Sim, é inescapável, o poder é solitário

Que por muito poderoso e endurecido

Um qualquer detentor perde-o se distraído

Porquanto o preço de exercê-lo é calvário.

Tirano, ditador, ou chefe mandatário

Nunca deve influenciar-se por alarido

O maquiavélico chefão é destemido

Comportando-se tal um bastardo corsário.

Por definição o tirano está sempre certo

Pois então será sempre avesso às mudanças

E do rebanho submisso estará por perto.

Contudo, é amarguento o poder absoluto

Comprovam-no os genocídios e as matanças

Os quais de Hitleres e Stálins são produto.

O energúmeno

A natureza fala e um timorato escuta

Entretanto, não o faz o homem rebelado

A mata tropical de ramagem hirsuta

É vítima da motosserra e do machado.

Pois o energúmeno homem de força bruta

Se julgando dono absoluto emancipado

Ele desmata, se achando criação astuta

Então sai contando o dinheiro arrecadado.

Homo sapiens, um bandoleiro impassível

O qual só dá valor à própria liberdade

A todo crime que faz, riso indefinível.

Porque só crê e admite a sua própria verdade

Quer seja ela pequena, quer seja terrível
Vai destruindo o mundo por banalidade.

O texto manda

As vezes eu me pergunto, o que há comigo?

Desejo fazer um verso e sai quase oposto

Contudo, sai algo de acordo com o meu gosto

Então penso: já que vale o escrito, ignoro e sigo.

Quero confessar, o texto em geral é amigo

E, no discurso, parece estar bem disposto

Correto, conciso, informal, e bem composto

Então é isso aí! me sinto orgulhoso, e nem ligo.

Se por acaso é mau texto, vou deletá-lo

Sem, certamente, nenhum trauma nem abalo

Escrever é que me mantém vivo, o que amo.

E, me conformo, pois nem sempre era assim

Algumas vezes, o texto é menor, chinfrim

Isso é sina minha, porque vate me chamo.