Poetas vivem pouco?

Afirmo, um poeta é o que come

Sem gosto, não importa o nome

Sem suco de jaca, sem macarrão

Comidas sem sal benvindas serão

Sem açúcar branco, trigo e bolo

E mesmo “light” não será consolo,

Mas em poesia pode se esbaldar

Evite apenas excesso de Gullar.

Contudo se a vontade é extrema

Comer para viver, seja seu lema

Esqueça rodízio de churrascaria

Corra da frente dessa televisão

Dê muitas voltas no quarteirão

E vez ou outra vá à academia.

Voto útil

Penso em quem votar nessa eleição

Isso me causa certa dúvida profunda

Candidatos são muitos, gera confusão

Todos são bons, inclusive o corcunda.

Não existe os melhores, todos os são

Exaltam dons de segunda a segunda

A si próprios dizem sim, a outros não

Enquanto este país no caos afunda.

Contudo sufragar é minha obrigação,

Mas não vejo saída nessa barafunda

Que candidatos geram na televisão

E não tem como sair dessa rotunda.

Ao invés de ficar com o voto na mão,
Melhor é com o voto limpar a bunda.

Vírus

Dizem, amor não tem eira nem beira

Não lhe dão oportunidade, portanto,

Mais além, à sua particular maneira,

O amor se expande para todo canto.

Pois não adianta lhe fazer barreira

Porque ele tem seu valor, o quanto.

E mesmo aquele que não o queira,

Um dia será coberto com seu manto.

E ele virá de cavalo ou trem um dia

Se apossa do coração e da mente

Se preciso fosse muito mais o faria.

Porquanto todo mundo, toda gente

Sem o saber é só isso que queria
E no fundo todo mundo amor sente.

Quando a morte chegar

Quando vier a morte que seja indolor

Que venha em meu leito ou onde for

Que seja comum esse dia derradeiro

Como comum fora meu dia primeiro.

Que seja para sempre e nunca mais

Esse evento que a todos torna iguais

Pois para morte não há hora e lugar

E depois de morrer não vamos voltar.

Consolo, com a morte se vão os medos

Acabam-se, por outro lado, os enredos

Aquele que descansa nada mais sente.

E mesmo não sendo em vida um santo

Ele sempre deixa uma mãe em pranto
A lamentar, amar e sofrer eternamente.

Ignoto

O final da própria vida ninguém sabe

Ou quando estará deitado num caixão

Porém todos deste mundo o deixarão

Sem que, por causa disso, ele acabe!

Almas livres do corpo/cela, finalmente

Ao cosmo infinito flanando se alçarão

E se muitas almas forem outras virão

E o universo, neste caso, nada sente.

Então assim será por todas as eras

Pois viver para sempre não se espera

Porque compulsório que seja assim.

Enquanto aqui vivemos fomos alguém,

Como todos os seres o foram também,
Mas tudo se nivela quando chega o fim.

Vida e morte

Se de muita tristeza uma vida for,

Será melhor que seja breve, então

Porquanto viver não é escravidão

Onde impera um cruento desamor.

Viver é seguir breve luz matutina

Que justamente por ser tão breve

Toca-nos sutilmente, bem de leve,

Moldando o futuro de nossa sina.

Mas homem o destino não engana.

Lembre-se que vento dobra a cana,

E contudo quebra galho mais forte,

Vive melhor aquele que segue o rio

Sem imprudência de cometer desvio
Faz o destino, sem confiar na sorte.

Existir

Há aqueles que vivem a lamentar

Inquietos, pensamentos sombrios

Neste mundo não acham um lugar

Que não lhes acrescente calafrios.

À frente veem apenas dificuldades

Onde esta vida nada lhes facilita

Pois sequer contam com amizades

Que se aproximem nessa desdita.

Então se escondem no seu nicho

Esperando nunca serem notados

Vivem num mundo que não existe

Querendo mais ser igual a bicho

Daqueles que ficam só entocados
Amargando uma existência triste.

Homo stultus

Homem é dos bichos o mais estranho

Único que mata e destrói sem motivos

Mesmo que não resulte nenhum ganho,

É um carrasco maldoso dos seres vivos.

É o bicho mais perigoso deste Planeta

Inventa sempre novas formas de matar

E não existe maldade que não cometa

Em todo o tempo e em qualquer lugar.

Além de tudo é o bicho mais traiçoeiro

Embora aos ventos se anuncie humano

Se a farinha é pouca seu pirão primeiro

E todos os demais que entrem pelo cano.

Como seu deus maior apenas o dinheiro
Num egotismo agressivo assaz insano.

Homo

Pois vivemos nesse mundo estranho

Onde cada um se considera uma ilha

Que nos parece certo pensar tacanho

Sem congraçamento ou mera partilha.

Vale pensar que Homo e seus irmãos

Por qualquer coisinha fazem guerra

Sem cogitar em apertarem suas mãos

Brigam, morrem e toda gente se ferra

Um mundo vasto e sem algum respeito

No qual não se reconhece um sorriso

Em que bons homens ficam sem jeito

E acabam pra sempre perdendo o siso.

Esse homem não sabe praquê foi feito

Por isso um dia desprezou o paraíso.

O último vate

Ser o último poeta eu gostaria

O derradeiro espécime da raça

Construir tão somente poesia

Um ofertório a todos de graça.

Andaria por estrada como aedo

Enfrentado feliz minha solidão

Sem o trauma ansioso do medo

Sem ligar para que outros são.

Um dia de cada vez eu viveria

Aproveitando tudo no caminho

A solidão companheira seria

Para que não andasse sozinho.

Pois então toda minha energia
Gastaria num viver comezinho.

Literatice

Não termo neutro que sentido oblitera

Mas palavra positiva no sentir e falar

Que quando estimulada como fera

A nós ataca diretamente na jugular.

Termo de solilóquio para mim já era

Palavra vazia de notação rudimentar

Pois da linha escrita mais se espera

Que um naturalmente mero versejar.

Há também linha cheia de quimera 

Porque para tudo se encontra lugar

Se real sentido assim não degenera.

Perguntamos então por que rotular

Quando se está escrevendo à vera
Não criando literatura espetacular.

Vivendo

Maldito espelho diz que envelheço

Que esmaece tonicidade muscular

Talvez tal senilidade seja o preço

Que todo vivente terá que pagar.

A degradação corporal é o começo

Duma velhice que está prá chegar

E não há como conservar em gesso

Aura de saúde plena, espetacular.

Sequer adianta virar pelo avesso

Tentando desse modo saúde salvar

Assim ofegante respirando opresso

Cansado, encostado num espaldar.

Então descubro que tudo mereço
Pois aqui não estamos para ficar.

Mia Couto

António Emílio Leite Couto, é Mia

Um biólogo moçambicano estelar

Com idioma tem perfeita sintonia

Sua própria grafia costuma criar.

Tanto é que seu texto vira poesia

De palavras que fogem do vulgar

Que mágica esse autor inventaria

Pra ser o Guimarães de além mar?

Fico mesmerizado com a ousadia

Que esse escritor tem pra mostrar

Sem ele a Flor do Lácio não seria

Esse pródigo idioma tão peculiar.

Couto como príncipe da sinestesia

Instiga todo tempo a gente pensar.

Cada um tem o diabo que merece

O cristianismo caminhava então

Por uma estrada perfeita, linear

Que como caminho da salvação

Pressupunha saber onde ia dar.

Entretanto faltava algo, parecia.

E aqueles de conduta irregular?

Para eles seu lugar onde seria?

Pois não vão suas almas salvar.

Se o caminho dos bons é a paz

De outros deve ter algum pesar

Por que não inventar o satanás

E o inferno que os faça queimar?

E assim o cristianismo foi capaz
De construir um diabo particular.

Laissez passer, Laissez faire

Deixar o porto talvez seja urgente

Talvez muito mais devemos anelar

Se não existe opção simplesmente

Continuemos, porém bem devagar.

Contudo, dialogar com ausências

Insanidade que nos põe no limiar

Contraria o que dispõe as ciências

E finalmente pode nos fazer chorar.

Não confie, o inevitável não existe

Tudo podemos, contanto, apesar

Consideremos o válido um chiste

Se não houver meio como evitar.

Então que a alma não fique triste
Pois assim nada a poderá salvar.

Desde sempre

Há, felizmente, grande diferença

Diria até, uma diferença cavalar

Que as vezes se torna sentença

Contra mulher e homem como par.

Elas, rápidas são multifacetadas

Homens, antes preferem pensar

Compra elas mudam em jornadas

Para eles será bastante só olhar.

Mas mesmo antípodas como são

Acabam em juras unidos no altar

E ainda que haja certa confusão

Se completam e desejam casar.

Assim é desdo éden, desde Adão
Homem e mulher não têm similar.

Amigo, eu digo

Não se compra ou vende amizade

Pois não é ato disponível no bazar

É deleitoso contato de intimidade

Entre os que gostam de se gostar.

Amizade muito diferente de amor

Jamais proíbe relação triangular

Generosa, abrangente, com calor

Quer o Planeta todo a se abraçar.

O amigo telefona de madrugada

Hora bem estranha para se ligar

Talvez converse e não diga nada

E seja apenas seu jeitão peculiar.

Amizade ilumina a nossa jornada
Desdo início até final crepuscular.

Sentido

Há que se ter muita sapiência

Há que saber o quanto esperar

A vida nunca será exata ciência

Que sabemos o quanto vai dar

Pois requer extrema paciência

Objetivo que se quer alcançar

Ainda que a nossa existência

Dediquemos toda a trabalhar.

E não haverá qualquer sentido

Em correr atrás simplesmente

Porquanto será tempo perdido.

Então, fazer como toda gente

Colocar os bois no lugar devido

E não atrás e carroça na frente.

Pressa de viver

Não há porque o tempo desafiar

E estar quase sempre de saída

Parecendo que não existe lugar

Onde possa contemplar a vida.

Quem muito corre não descansa

É pedra que rola e não cria limo

E com pressa cada vez avança

Para alcançar idealizado cimo.

Continua correndo a seu talante

Corpo faminto e alma em jejum

Embora alvo permaneça adiante.

E vê que no mundo é só mais um

Quase sem fôlego e resfolegante
Corre e não chega a lugar algum.

Esse destino

Não posso explicar meu desassossego

Há tantos desatinos que metem medo

Há respostas sem perguntas, há senões

Os quais esperam definitivas questões.

Em verdade tudo que existe é apenas

Insignificâncias essas coisas pequenas

Que para nós não acrescentam nada

E pouco influenciam na difícil jornada.

Vale mais esquecer essa vida insana

E apostar no que existe atrás do muro

Porque o que não é visto não engana

E o que for provado é sempre seguro.

Ei-nos portanto no rastro da caravana
Seguindo sóbrios ao encontro do futuro.

Blá, blá, blá...

A palavra essa total desinibida

É símbolo da nossa civilização

Sem palavra o que seria a vida

Sem poder afirmar ou dizer não?

Palavra nos acode em nosso PC

E flui facilmente, não é deletéria

Pense pois o que seria de você

Sem as palavras numa matéria?

Livros, maior feito da civilização

Pois são palavras o seu recheio

Inauguraram a idade da razão

Porque palavra é o fim e o meio.

Palavra será o bandido e o vilão
Porquanto nos mostra a que veio.

Consolo

Nossas tristes almas desconsoladas

As quais talvez por mera ignorância

Saíram de onde estavam acomodadas

Do barro que é nossa vital substância.

E não posso explicar desassossego

Que nossa mortal alma agora sente

Porquanto deixou o bom aconchego

Pra ser mais um peregrino somente.

Agora o Homo sapiens esse bizarro

Andrajoso ser que rasreja na lama

E se acha realizado com um carro

Descobre-se um escravo da fama.

E nunca mais quer retornar ao barro
Porque prefere dormir numa cama.

O terceiro olho

-Doutor, estou com problema na vista,

Dentro do esperado não me encaixo

Não pergunte o porquê, não insista,

Mas nada vejo com o olho de baixo.

-Sim, eu entendo, mas seja paciente

Devemos examinar seu olho do cu

Porque um olho de trás consciente

O que entra enxerga bem prá chuchu.

Portanto fique aí parado sem medo

Se agache arreganhe bem a bunda,

Que lá no fundo colocarei meu dedo.

Mas se uma dor seu traseiro inunda,

Não se apavore, permaneça quedo,
Pois é sintoma de miopia profunda.

Pau nela!

A monstruosidade adentou nosso lar

E não mais tem retorno essa invasão

Acabou a calmaria mais que secular

O aqui e agora introduziu a televisão.

Merda de novela todo mundo gosta

E programas de inteligência escassa

Daquela caseira telinha só sai bosta

Não há reflexão alguma que se faça.

Conceito formado, apoio à violência

Má formação, prosopopeia e solidão

Nisso tudo falta qualquer sapiência,

A estultice impera na programação.

Para cada um melhor é abstinência
Ao que há na tevê melhor dizer não.

Acróstico erótico

Pequena, média ou grande seja

Representa o que o homem quer

Aquilo que qualquer varão deseja

Sua meta, onde uma racha houver.

Uma chana é perigosa armadilha

Assim também é sua proprietária

Com certo charme que até brilha,

Há atração que se diz necessária.

Onde surge ninguém é indiferente

Contrário até mesmo sua vontade

Haverá certo impulso para frente.

Oh fonte geradora de felicidade!

Também eu a quero minha gente
Aqui há verga em disponibilidade!

Ser poeta

Nenhum poeta ostenta serenidade

Se pretender um poetar fecundo,

Algo que desafie sua capacidade

Ou que abale o vazio deste mundo.

Porque não lhe é facultado também

Deixar as coisas em volta observar

Com muita acurácia como convém,

Depois compor um trabalho peculiar.

O poeta é o fulcro da humanidade

Sobre o qual a criatividade volve

Sem ele não haveria criatividade

Porque toda a literatura dissolve.

Filho de Érato diz apenas verdade
Que sabedoria do mundo envolve.

Ser poeta

O poeta não escolhe hora ou lugar

Como Dante lhe acode até inferno

Quando um evento lhe força pensar

Não lhe importa que seja inverno.

Portanto nas gélidas madrugadas

Quando sutil, alumbramento vem

A mente do vate não fica parada

Versos a seu caderninho também.

Porém há poetas que com graça

Turbinam sua veraz criatividade

E para isso, entornam a boa taça.

Então para a criação, na verdade

Valerá qualquer oferta da praça
Beber e jogar pro alto a seriedade.

Tubarões & homens

Quer a natureza que exista tubarão

E que tubarões homens não serão

Porque se houver alguma justiça

Que tubarões não entrem na liça.

Homens uns aos outros se matarão

O peixe viverá livre no mar imensidão

Homens lutando entre si por cobiça

E o esqualo nadando com preguiça.

Fiquem então calmos os peixinhos

Pois natureza não cometerá traição

Homens continuarão mesquinhos

E não liguem vocês pra esse peixão.

Seus destinos é viver bem juntinhos
Numa estranha e eterna comunhão.

A volta da inquisição

Confesso, política nunca foi meu forte

Embora assunto sério de vida e morte

Meus comentários poderão não valer

Porém sou brasileiro, tenho que dizer:

Se e quando elegermos pra presidente

Marina criacionista ultra intransigente,

Será deste Pindorama a maior besteira

E não digam: não é isso que se queira

Marina uma religiosa fundamentalista

Prega aos ventos um avançado atraso

E seu objetivo da modernidade dista,

E do sol da liberdade será um ocaso.

Se obscurantismo vencer, faço a pista

Pra República do Uruguai então eu vazo.

Somos o que existe!

A tal informática abriu um caminho

Pra nós, informais do verso e prosa

Comunicamos juntos, não sozinhos

E sem uma gramática maravilhosa.

Cria-se texto bom e bem ruinzinho

Cria-se história veraz ou mentirosa

Há escritores e estranhos no ninho

Com atitude em geral mui corajosa.

Então vamos analisar com carinho

Aqui só existe muita gente curiosa

E não misturemos água com vinho

Pois não temos escritores em grosa.

Não nos coloquem num pelourinho,
Existe apenas um Guimarães Rosa.

Gente como agente

Jesus com Madalena foi casado

Nada mais lógico minha gente

Se eles conviviam lado a lado

Por que não agir normalmente?

Pelo que sabem e pelo que sei

Jesus vivia e agia como varão

Entedendo que não seria gay

Espera-se ter cedido à paixão.

Viu aquela samaritana um dia

Conversa vai e conversa vem

Foram eles direto prá pretoria.

E exatamente como convém

Maria muitos filhos lhe pedia
A isso atendeu Jesus também.

Hora vazia

Chega compusoriamente uma hora

Na qual resta apenas a primavera

E o tique-taque nos diz: vá embora

Porquanto aquilo tudo que foi já era.

E apesar do colibri só resta o vento

Continuará ele soprando sussurros

No guardanapo branco um lamento

Que torna o alegre poeta casmurro.

Talvez seja uma hora de meditação

Para acertar o tal calendário parado

E presságio profundo uma comoção

Não torne esse vate tão amargurado.

E horas vazias de dias parados são
Próprias para esquecer o passado.