Acróstico

Ao poeteiro

Quando versar certa rima me acode

Uma espécie de falso alumbramento

Realmente produzo uma simples ode

Então parecer um poeteiro aqui tento.

Respiro atmosfera dos veros poetas

Sigo escolhendo as palavras certeiras

Enquanto no caminho sigo as setas

Resolvido compor a minha maneira.

Poetas são criadores mais maneiros

Onde estiver a musa poetas lá estão

Eles sequer parecem com poeteiros

Tem neste vil mundo alguma missão.

E poeteiros somos imitadores apenas

Inclinados a querer serem iguais vates

Rimas e métricas deles são pequenas

Ou nunca conseguem bons arremates.

A augusto do Anjos

Soneto-acróstico

Tal um fantasma que foge da luz

Na escuridão da noite escondido

E contrária mente insana conduz

Eu sou o zumbi da morgue saído.

Neste pós túmulo úmido e tão frio

Jaz meu corpo pútrido e fedorento

Portanto. de urubu faminto desvio

E lanço estas emanações ao vento.

Mas ninguém percebe a desgraça

Daquele que é assim tão repelente

Que chama atenção quando passa.

Levando nas costas dor que sente

Pois vou carregando podre carcaça
A qual me torna este horroroso ente.

Ao Morcego

Meia-noite, e eu no meu quarto insone

De repente, agarrado no teto, o morcego

Nada que minha coragem me abandone

Ou que viole o refúgio deste aconchego.

É quase ave que mama quando novo

É bicho voador bem prá lá de estranho

Voa, mas não tem penas nem bota ovo

Entretanto feio, causa espanto tamanho.

Num gesto libertário, abro minha janela

E olhar para escuridão lá fora eu o vejo

Uma vontade de cair na noite o atrela

Se vai esse avoante num último bocejo.

Animal sestroso, seu intento não revela

Invadir meu quarto foi somente gracejo.

Pensar, é só pensar!

De onde vem ela, como se auto executa?

Vem de sinapses estranhas e misteriosas

Que revolutam em circuitos a força bruta,

Como dos botões desabrocham as rosas?

Vem de neurônios ativados para boa luta

Que formam vastíssimas redes nervosas,

Tremendas complicações iguais a volutas

Que liberam interveniências maravilhosas.

Vê-se que estou falando de algo fenomenal

A qual permite movimento e até verborreia

Sem a qual seríamos um primitivo animal.

Com Homo sapiens essa qualidade estreia

De repente inexiste no Planeta bicho igual

Estou falando do advento da icônica ideia.

Homo terrificus

Cutucando nos meus circuitos cerebrais

A interrogação que exige uma resposta,

Quando Homo sapiens, seres racionais

Ganharam de outros viventes a aposta?

Eu sei que somos todos apenas animais

O Homo se diz supra sumo, assim gosta

Realiza-se à custa mesmo de seus iguais

Esquece que muitas vezes é mero bosta.

Como que julgando-se dono do Planeta

Desconhecendo que é somente inquilino

Ele se diz liberto das amarras da grilheta.

Então comporta-se como filho do Divino

Então nada existe que com ele se meta

Com este que no planeta é clandestino.

Ao cão

Que fidelidade tu tens ao vil homem

Quando toda vida a esse ente aplica

Diante dele teus receios até somem

Mesmo quando Homo nada explica.

Esta subserviência que cães tomem

Que, parece, o cachorro até suplica

É incógnita como é o tal lobisomem

Que pra quase todos é apenas nica.

Cão! Alma superior só por estar aqui

Fiel e companheiro, assaz resignado

Esta a melhor maneira que consegui

Para dizer que bom é estar a teu lado.

Contudo se um dia evolução persegui

É pra tornar-me um cachorro adotado.

Sismo em Lisboa

Soneto-acróstico

Foi naquela sexta feira dita santa

A santa Lisboa vivendo tranquila

Terremoto de uma absurdez tanta

Arrasou cais, cidade, arredores, vila.

Látego divino que pois se agiganta

Temeu cristão na sacristia, na fila

Estrondo, que todo povo espanta

Reduzindo tudo, e Lisboa aniquila.

Rio Tejo as mansas águas revolteia

Envolvendo os incautos ribeirinhos

Morrem afogados até na densa areia.

Ouça o céu, não estamos sozinhos!

Terror e perdão previdência semeia

Outra vez encontraremos caminhos.

À morte

Morreu e, por seguinte apagou seu brilho

Desde sempre foi e será, portanto, assim

Foi-se, bem naturalmente, antes do filho

Servirá suas carnes aos vermes em festim

Por que falecer se essa vida não é ruim?

Por que abandonar antes o próprio trilho

E correr, amoque, para um inusitado fim

Onde não haverá algum lugar para idílio?

No esconso da morte a existência exalta

Como a viver onde qualquer vida não há

Onde um mínimo alento não existe, falta.

A morbidez humana cobrando da vida já

Tal tocador de Hamelin e sua maga flauta

Sabendo: quem morreu não voltou de lá.

Às árvores

Digo, as árvores têm alma, querido filho!

Não as maltrate, não lhes tire o seu brilho

Cortá-las é como cortar seu próprio braço

Extingue-as aqueles que têm amor lasso.

Todas, do carvalho até mesmo o junquilho

Se as corto, a úbere natureza então pilho

Cometendo um lamentável engano crasso

Que reduz nicho de vida em curto espaço.

A natureza, a seu modo, tem vida rotativa

Não mate essa árvore, para que tudo viva!

Abandone seu machado e mortífera serra,

Não seja jamais esse tal lenhador bronco,

Não levante seu machado contra tal tronco

Lembre que as árvores são o sal da terra!

Ao mugil

Soneto acróstico

Açuladas pelo instinto de reprodução

Fazem excursão pelo catarina litoral

As ovadas tainhas surgem de roldão

Rasando aquelas praias onde dá vau.

Rápido, o pescador com seu arrastão

Atira-se à captura como um temporal

Direto vai lucro para bolso do tubarão

Assim o manézinho nada ganha afinal.

Tainha é alimentação na mesa porém

Ao pescador falta só senso de medida

Ilude-o uma falsa abundância também.

Nada restará deste peixe que traz vida

Haverá por certo, escassez mais além

A mesa do pescador não terá comida.

Falsa falsidade

Quando o poeta mentindo um tanto

Se sente assim tirando vantagem

Vai aí pela vida a mentir enquanto

O mentir não lhe tolde a imagem.

Mentiras sérias com fundamento

Mentia o vate pra sua querida vó

Pois para mentir ele tinha talento

Construía patranhas como ele só.

Hoje, adulto, a verdade confessa

Tornou-se para sempre mentiroso

No decorrer da vida mente à beça

E de suas petas sente-se vaidoso.

Portanto nunca mais sairá dessa

Porque mentira é um jogo vicioso.

Ao avião

Na vastidão do azul cerúleo vai fundo,

Sulcando o espaço, ignorando a terra,

Voando pelo ar e observando o mundo,

A aeronave que certo mistério encerra

Mostra esteira sem fim a qual não erra

Vai embalada solitária nessa amplidão

Fitando horizonte vence qualquer serra

Reta e obtusa é a trajetória deste avião.

Voa como se o Infinito então buscasse,

Esperando desvendar um mistério além

Talvez a magia eterna e sua ignota face.

Vai rápida, e nada deixa para ninguém

Embora o rastro fumígero pelo ar trace

Está integrada a esta vil terra também.

À arte

Quanto desalento por essa arte ingrata

Que lágrimas e sangue do artista cobra

Quase sempre com desprezo ela o trata

Independente do quanto custa sua obra.

Contudo a tal arte ao artista nunca mata

Pois este submetido, o seu talento dobra

Como afirmando: aqui, respondo na lata!

No meu trabalho minha dedicação sobra.

Porquanto, não choro a derramada tinta

E cada vírgula, ponto, parágrafo ou traço

Que lavro, quero que toda a gente sinta.

Faço da arte, com humanidade meu laço

Embora as vezes pode parecer que minta

Minha arte como minha vida é o que faço.

Meu abecedário

Alguma coisa a poesia tem e merece

Basta olharmos com alguma atenção

Colhe palavras e compõe uma prece

Deixa porém ao leitor entender ou não.

Efêmera a poesia quase sempre será

Faz pensar contudo ilustra o universo

Grande ou pequena tal poesia não há

Há somente rimas, métricas e versos.

Imaginemos mundo de poesia carente

Jardim sem flores será essa existência

Limiar de deserto bem estéril e quente

Melhor a poética ceder lugar à ciência.

Nos mais sombrios sonhos do homem

O nosso mundo no escuro desaparece

Porquanto poeta e seus versos somem

Quando lirismo o ser humano esquece

Realmente, a poética está em questão.

Só há poesia porque toda gente precisa

Tanto da fantasia como da imaginação

Um vate assim traduz sua ideia concisa.

Vamos portanto com bastante emoção

Xingar aquele que pretere uma poetiza

Zelar para que vates vivam aqui então.

Ao perigo de viver

Soneto-acróstico 

Viver amigo, uma arte que se ensina

Inventa-se a vida cada dia que passa

Vai se vivendo a cada dia como sina

Enquanto a existência não é escassa.

Representa o quê viver em segurança?

É uma opção escolhida num momento?

Parece que esperar estabilidade cansa

E bala perdida voa por aí como o vento.

Rigorosamente quem vive corre perigo

Ignorar a realidade em nada nos ajuda

Guarda-se, observando próprio umbigo

Ou é avestruzismo, ou mais nada muda.

Sem ser pessimista, o fim será o jazigo

Ou, oremos, e que o tal deus nos acuda.

É o cara!

Soneto-acróstico

Fecundos silêncios naquelas entrelinhas

E Gullar não explica não se dá ao trabalho

Relata suas dúvidas como fossem minhas

Razoável supor que Gullar não usa atalho.

E o que mais aparece ali, alguma reflexão

Imponderável no entanto, até certo ponto

Reféns nos tornamos da genial colocação

Ali navegamos como fora em mero conto.

Gosto de como esse poeta nos faz pensar

Unindo seu mundo lírico com o intelectual

Logo levando-nos a um mais alto patamar.

Lídimo bardo pois acima do bem e do mal

Aclara acumpliciando o seu próprio poetar

Rindo por dentro com seu talento abissal.

À saudade

Soneto-acróstico 

Em nossa existência haverá ocasião

Se alguém parte e outro alguém fica

Saudade vem pousando no coração

Assume que fere, mas nada explica.

Tanto faz permanecer, dizer que não

A saudade vem e tudo vira uma nica

Luta-se, porém saudade faz questão

Secar suas lágrimas e produzir futrica.

Assim aquele que parte leva consigo

Uma ou mais lembranças maninhas

Deixa o mundo como um elo perdido.

A tua ausência são as dores minhas

Daquele que fica, mas queria ter ido

E o que lhe falta são fortes gavinhas.

Soneto-acróstico

Do que não se explica, nada a esperar

Ouvir aquela canção e não saber onde

Improvável sensação de certo mal estar

Mexe com algo, que talvez se esconde.

Para que decifrar esse tal sentimento

Onde existe visível imprecisão da fala

Nada no imponderável, nenhum alento

Deixando rolar, todo o restante se cala.

E alguns lhe dão nome, por que não?

Razoável supor que prá tudo há razão

Átimo de bom senso, nesse perceber.

Vivenciando sem questionar essa vida

Estar pois na própria existência inserida

Logo, muito melhor vamos rosas colher.

Ao soneto

Soneto-acróstico

Sendo o soneto um verso enquadrado

Onde bem se espera estrofes perfeitas

Nada de muita invenção, tudo somado

Então caminha-se por sendas estreitas.

Tendo as regras que regem a seu lado

Assuma que estrofes devem ser feitas

Nenhum verso vai permanecer isolado

Desse modo, dissidências não aleitas.

O soneto porquanto acaba dando certo

Provando que quando fores persistente

Outro poema tu o fizeste muito esperto.

Retenha ímpeto e verseje mui contente

Apenas mantenha o pensamento aberto

Ínclito será este teu soneto a toda mente.

Feliz aniversário Adriano!

Acróstico

Seja mais feliz do que nunca meu filho

Escute dessa nova idade um conselho

Um mundo hostil nunca tirará teu brilho

A vida, das tuas escolhas é um espelho

Nunca abandone seu bem traçado trilho

Invista seu saber, sem ficar no vermelho

Vista-se bem, não pareça um maltrapilho

E agora tua idade não te faz um fedelho.

Ria sempre, e não seja pedante jamais

Seja amigo assaz e companheiro justo

Ávido de conhecimentos e buscar mais.

Rodeie-se de gente amiga a todo custo

Invista você e Megan, a serem bons pais

O seu casamento é investimento robusto.

Hoje é dia de Rock!

Sim havia o romantismo outrora

De amantes no fusca apertados

Amando à luz da lua até aurora

Sem importar os jeans rasgados.

E uma fita de Mamas and Papas

Tocando num cassete Motorádio,

Numa deserta praia fora do mapa

Pensando na paz e não no gládio.

Paz e amor era mote da moçada,

Que contestava qualquer guerra

Fumando orégano na madrugada.

“Queremos irmandade na Terra”

Gritavam em psicodélica parada

Pois o bom cabrito é o que berra.

A crosta

Soneto-acróstico 

Uma carapaça se assim lhe aprouver

Máscara que deixa todo mundo a parte

Até mesmo casca de árvore qualquer

Segunda pele uma espécie de baluarte.

Esse casulo abrigo todo mundo o tem

Garante privacidade e não custa nada

Uma casca que aqui garante também

Nadar de braçadas na mágica estrada.

Deixe-se chegar ao abismo, na beira

Assim você garante efetiva adrenalina

Pode torna-se o cara pela vez primeira.

Então fazendo a perfeita sintonia fina

Logo saberá tudo aquilo que o queira

E que o tempo tua caminhada ilumina.

Ah! Esses gases!

Soneto-acróstico

Garante ciência que realmente os há

A família de gases nobres na tabela

Sendo que ninguém viu esses ares já

Em todo Planeta certa dúvida revela.

Será boa ficção ou um mágico patuá?

Nobreza fátua não cai nessa esparrela

Orgulhosa de seus flatos a realeza está

Bundas de princesas peidam sem trela.

Revela-se que ventos desses traseiros

Emanam somente de bundas solenes

São gases sem ruído e nenhum cheiro.

Só o fazem os fidalgos de bons genes

Impávidos, sangue azuis com dinheiro

Mas a cagar todo dia não são indenes.

Réplica

Soneto-acróstico 

Revendo então meus chamados valores

Esperava encontrar um grande conteúdo

Supondo esconsas revelações e amores

Porém decepção: só achei talento miúdo.

Olhei com atenção um caco de espelho

Será que existe algo bem oculto aí atrás?

Tentei, mas apenas recebi um conselho:

Arreda pé daí, você nem sabe o que faz!

Devaneio doce foi o que ocorreu portanto

Estava enganado, descobri não ser profeta

Navego ouvindo das sereias mágico canto.

Ou pior, caminho sem encontrar uma meta

Vivo no escuro e me acompanha o pranto

Obcecado por algum dia me tornar poeta.