À morte

Morreu e, por seguinte apagou seu brilho

Desde sempre foi e será, portanto, assim

Foi-se, bem naturalmente, antes do filho

Servirá suas carnes aos vermes em festim

Por que falecer se essa vida não é ruim?

Por que abandonar antes o próprio trilho

E correr, amoque, para um inusitado fim

Onde não haverá algum lugar para idílio?

No esconso da morte a existência exalta

Como a viver onde qualquer vida não há

Onde um mínimo alento não existe, falta.

A morbidez humana cobrando da vida já

Tal tocador de Hamelin e sua maga flauta

Sabendo: quem morreu não voltou de lá.