Cantotanto

Bastante seja por tudo mais enquanto

Nada se veja em frente aparentemente

Bem mais amigo se levante um canto

O qual seja antigo e que nunca mente

Que seja bom enquanto dure o desejo

De cantar um canto há muito desejado

De se fazer ouvir mostrando um ensejo

Que o canto bem melhor seja cantado

Porém que desejo se encaixe então

Num tão belo canto que se faça arte

E se espalhe amoque pelo mundão

E se for possível alcance até Marte

Canto/conto de Bocage com palavrão
Que a humanidade seduza destarte.

Sinceridade

Uma vez o homem criou a sociedade

Onde uns e outros convivem em atrito

Porém se houver respeito à liberdade

Todos ganharão como outrora foi dito

Que respostas não sejam apenas sim

Pois estas quase nunca são verdade

Se todo meio deve acarretar certo fim

Devemos discordar ao sentir vontade

Dizer sim tal vaca de presépio jamais

Porquanto sempre existe outra opção

Olho-no-olho de todos nossos iguais

E sem nenhuma mágoa no coração

Sem nunca temer uma chuva de ais
Quando preciso for, vamos dizer não.

Prantocanto

Aqui encolhido neste pobre canto

Absorto em silencio como um santo

Não imagino como seja minha voz

Porquanto não a ouço quando a sós

Sei que se ouvissem o meu canto

Talvez não a julgassem no entanto

Um pouco lírica ou bastante atroz

Uma santa nos livre, rogai por nós!

Aqui não me vejo cantando então

Por aquela dor que ninguém sente

Porque sei que é apenas cantochão

O qual livre sai da boca da gente

E que nem sequer vale um tostão
Pois lamento é tão simplesmente.

Versos mortos

Sei que poeta não sou, não me iludo,

E por saber, não os tenho enganado,

Entretanto, ao invés de ficar mudo

Componho certo soneto requentado

Publico meus versos mortos, contudo

Pois é melhor que deixa-los de lado,

Mesmo sem métrica, rima e conteúdo

Mostrá-los ao mundo sou compulsado.

Meus versos são ruins e sigo avante,

Ninguém jamais será Mário Quintana

Pois sempre será único esse gigante.

Em minha defesa, não faço chicana

Tampouco me considero importante
E aos detratores dou uma banana.

Reflexão

Quem é esse carinha no espelho

Que olha como quem me conhece?

E que parece esperando conselho

Enquanto sua pergunta esquece?

É alguém que certamente conheço 

Porquanto muito comigo se parece

Só não percebo qual seria o preço

Se comunhão entre nós  houvesse.

Porém esse sujeito resolvo ignorar

Porque vê-lo assim tão envelhecido

Me desperta um tão profundo pesar

Por alguém que não sei como lido.

Então para termos interação salutar
Finjo que é um cara meu conhecido.

Todos juntos

Ninguém quer viver só, na verdade

E no inverno numa fria cama deitar

Não ter alguém para sentir saudade

E sem companhia agradável, salutar

Todos querem viver juntos em paz

Interagir, gostar, amar e até brigar

Aprender com outro como é que faz

E se pintar um clima, formarem par.

Cada um dum todo quer fazer parte.

E contudo viver sua particularidade

Porquanto sabe que viver é uma arte,

De adequar aos demais sua vontade.

Pois ninguém jamais viveu à parte
Do que chamamos de humanidade.

Velhos vates

Existe aqueles que vieram antes

Que se tornaram vates imortais

E há nós, os menos importantes

Que os vamos seguindo lá atrás.

Entretanto ao voltarem pro além

Deixaram na terra um lugar vago

Assim novos vates estão também

No próprio caminho de Santiago.

Portanto vou eu compondo odes

E com os outros não me importo

Que cada faça tudo quanto pode

E cheguem todos a seus portos.

Formemos, se o céu nos acode
A sociedade dos poetas mortos.

Uns e outros

Assim como omissas avestruzes

Dizendo que não leu e não gosta

Os próceres culturais e suas luzes

Têm os ouvidos pejados de bosta.

A poesia alternativa não tem vez

Só os luminares tem lugar ao sol

Não há porém, ou um dia talvez

Que o vate marginal entre no rol.

Então vamos olhar com carinho

Porquanto existe muita gente boa

Enquanto um criador comezinho

Não receberá bênçãos nem loas.

Mas não o ponham num pelourinho,
Pois Mário Quintana a todos perdoa.

Animais

Desumaniza o ser a sociedade

Homens se olham desconfiados

Não existe sequer solidariedade

Andando olham para os lados.

Os homens se matam de graça

E o que se vê é desesperança

Amizade está em falta na praça

A desintegração social avança.

Contudo nem tudo está perdido

Há que apostamos nos animais

Quem são amigos sem alarido.

Àqueles que gostam serão leais

Não importa como estão vestidos
Então não os abandonam jamais.

Medo de ter medo

Medo, esse sentimento estranho

As iniciativas humanas ele tolhe

Traz somente perda e não ganho

E diante dele nossa alma encolhe.

Mas o medo não redime ninguem

E uma vida de coragem sem medo

É tão possível vive-la muito bem

Sem permitir avassalar-se quedo.

Mas quando esse sentimento vem

E consigo vem trazendo segredo

Toda a esperança se vai também.

Então para continuar com enredo

Não haverá que existir algum porém
É começar viver desde muito cedo.

Dilema

Não sei como dizer a palavra bonita

Expressar airada figura de linguagem

Conquistar o leitor pela frase escrita

Que traduza real e sublime imagem.

Palavra nos meus versos vale nada

Pois pouquíssimo expressa também

E parece uma caminhante cansada

Que nesse caminho não vê ninguém.

É muito triste para quem vive assim

Só escrevendo sem nada comunicar

Sabendo que seu escrito é chinfrim.

E não coloco minha palavra no altar

Porquanto nada quero só para mim
Porque não há como a palavra julgar.

Esse tal de poeta

Sonha o poeta ao produzir um poema

Porquanto seu sonho é uma realidade

A vida real está numa tela de cinema

Como que projetada além da verdade.

Coloca no sonho seu desejo o poeta

E contra o bom senso crê no que diz

Sem passado e presente, é sua meta

Deixar de na vida ser mero aprendiz.

O poeta a seus temas permanece fiel

É pois nos seus poemas convincente

E não tergiversa quando o tema é céu.

Dizem que o poeta as vezes até mente

Mas por isso não quer o deseja labéu
Então o julguem apenas pelo que sente.

Algum dia

Ser um poeta sagaz quem me dera

Porquanto, falta-me a palavra forte

Que conquiste o coração da galera

E eleve o meu nome além da morte.

Sinto que no fundo me falta a paixão

A qual faz do homem um grande vate

Que navega as rimas com inspiração

E para cada verso faz justo arremate.

Porém continuo procurando a musa

Que finalmente me dê alumbramento

E clareie minha métrica tão confusa.

Sei que um dia em algum momento

Entenderei exatamente como se usa
Palavra que não se perca ao vento.

Objetando

Olhando através de minha janela

Não há meio de aqui ficar quieto

Essa mídia planetal sempre apela

A jeito comportamental completo.

Em alta modelos bem magricelas

Conforme publicamos no panfleto

Todo prestígio dedicamos a elas

Que no nosso “book” está repleto.

Se a lipoaspiração traz sequelas?

Não há qualquer estudo concreto

Afinal isso é apenas uma bagatela.

Portanto, neste soneto eu enceto

E a moda determina quem é bela
Com todas as letras: mulher objeto.

Arte pela arte

Assolava a cidade estranha epidemia

Gente alumbrada portando estandarte

Composições, obras e poemas havia

Até lembrava blogue Poetas de Marte.

Porque tanta criação, tanta poesia?

O que transformou o rumo destarte?

Parece que todos desejam sintonia

Que não deixe seus gênios aparte.

Sabendo que tempo futuro chegaria

No qual criadores seriam o baluarte

De toda beleza que no mundo teria.

Sem censura e qualquer contraparte,

Porque em tal mundo só de alegria
Por todo o sempre viveremos de arte.

Sol de bolso

Trago em meu bolso, aqui dentro

Um sol que apenas sombras emite

Porque o outro do sistema é centro

Este conhece seu pequeno limite.

Este dissipa a escuridão somente

Não ilumina o desalento humano

Mas homem que o carrega sente

Que aquele outro sol é um tirano.

Quem o carrega é independente

E não terá sua vida devassada

E ainda que ele não seja quente

Será sua companhia na estrada

Sem incômodo de calor ardente
E não precisa liga-lo na tomada.

Virus

Dizem, amor não tem eira nem beira

Não lhe dão oportunidade, portanto,

Mas além, à sua particular maneira,

O amor se expande para todo canto.

Pois não adianta lhe fazer barreira

Porque ele tem seu valor, o quanto.

E mesmo aquele que não o queira,

Um dia será coberto com seu manto.

E ele virá de cavalo ou trem um dia

Se apossa do coração e da mente

Se preciso fosse muito mais o faria.

Porquanto todo mundo, toda gente

Sem o saber é só isso que queria
E no fundo todo mundo amor sente.

Passado

Quando penso sobre o que escrevo

Eu concordo que invoco o passado,

Muito mais fundo lembrar me atrevo

E àquilo que foi, me sinto algemado,

Mas como lembrar é viver, isso posto

Não me cabe indagar porque e como

Se de outrora me recordo de um rosto,

Este de repente surge, num assomo.

Mas pelo acontecido não me lastimo

Sei que tudo não foi somente flores

Que ora estive embaixo, ora no cimo.

Houve, contudo, frustração de amores.

E que, jamais se repetirá, assim estimo,
Para mim parecer teatro de horrores.

Metamorfose

De que é feito o homem, pergunto

Será de barro como diz a escritura?

Ou será de algum antigo conjunto

Perdido no tempo, pelas lonjuras?

Porque seja ele feito de qualquer

Matéria que lhe venha à cabeça,

Então não importa do que se fizer

Contanto que como pão ele cresça.

E mais, porque tem ele essa forma

Diferente de qualquer outro animal?

Parece que o homem fugiu à norma

Se esse homem é um bicho normal

Ou algo que sempre se transforma
Continuando o mesmo pulha afinal.

Criador

O mundo existe se assim penso

Porque sou o criador do que vejo

Se o universo parece tão imenso

Não tenha dúvida, é o meu desejo

Povoei de seres vivos o Planeta

Coloquei água nos rios e mares

Tudo construí com papel e caneta

Também coloquei aves nos ares.

Vejam bem, ideias são criaturas

E criam outras com pensamento

Cada uma à sua feição e postura.

Pra refrescar os seres criei o vento

Que ameniza o calor das agruras
Das criaturas que estão ao relento.

Autor = otário

Autor mundialmente desconhecido

Com três livros publicados apenas

Tornei-me pois escritor aborrecido

Por contrariedades não pequenas.

Escrever textos prá mim é moleza

Mas publicá-los já é outra questão

Porquanto me torno vítima indefesa

Dos editores com fome de tubarão.

Não importa qual nome da editora

Todas abocanham o maior quinhão

E só confia nelas alma sonhadora.

O autor é somente uma abstração

Nas mãos dessa maldita impostora
Que ganha dinheiro e só tem razão.

Uns e outros

Assim como omissas avestruzes

Dizendo que não leu e não gosta

Os próceres culturais e suas luzes

Têm os ouvidos pejados de bosta.

A poesia alternativa não tem vez

Só os luminares tem lugar ao sol

Não há porém, ou um dia talvez

Que o vate marginal entre no rol.

Então vamos olhar com carinho

Porque existe muita gente boa

Enquanto um criador comezinho

Não receberá bênção nem loa.

Não o ponham num pelourinho,
Mário Quintana a todos perdoa.

Somos o que existe!

A tal informática abriu um caminho

Pra nós, informais do verso e prosa

Comunicamos juntos, não sozinhos

E sem uma gramática maravilhosa.

Cria-se texto bom e bem ruinzinho

Cria-se história veraz ou mentirosa

Há escritores e estranhos no ninho

Com atitude em geral mui corajosa.

Então vamos analisar com carinho

Aqui só existe muita gente curiosa

E não misturemos água com vinho

Pois não temos escritores em grosa.

Não nos coloquem num pelourinho,
Existe apenas um Guimarães Rosa.

Emburrecendo

Naturalmente não se pode dar trela

Praquele que reclama da qualidade

Da tevê. E seu passatempo é novela

Que distribui muito amor e felicidade.

Toda vez que alguém assim eu vejo

A dizer que a televisão não presta.

Bem no fundo se esconde o desejo

De dizer: tua estultice assim atesta!

Porém o que realmente me assusta

É que nunca se manca essa pessoa

Que desligar seu aparelho não custa

E muito melhor é permanecer à toa.

Então se sua inteligência não susta
Amigo, vá ler um livro que é uma boa!

Voar é com os pássaros

Tenho certeza que quando eu penso

Descubro que não posso no céu voar

O que parece ser um mistério imenso

Envolto em esconso enigma milenar.

Conformado, à terra então pertenço

E aqui continuo para sempre andar

Aferrado ao solo com um velho lenço

Talvez num dia futuro voe meu avatar.

É natural que um animal tão denso

Esteja destinado somente caminhar

Porquanto possuidor de bom senso

Sair pelos ares é besteirol peculiar.

Por isso tudo agora estou propenso
À ideia de um voo mágico abandonar.

Vida e morte

Vida não é um caminho deserto

É circo animado, pelo contrário.

Que não se esconde no armário

E as tentações vigem por perto.

Não negligencie sua existência

Pois será a única que você tem

E não viverá a vida de ninguém

Pois mais que prometa a ciência.

Então, quando a última hora soa

E aquele fio de alento se escoa,

Não  lamente num triste gemido,

Essa bênção agradeça à natureza,

Que lhe ofereceu com toda certeza,
Suprema dádiva de bem ter vivido.

Explicar o quê?

Porque poema é criação assexual

Não lhe podemos atribuir um par

Veio num átimo, talvez sem igual

E quem sabe na solidão do cagar.

Órfão, não tem mãe ou mesmo pai

Ele se auto criou em algum lugar

E até ignora por qual caminho vai

Sua origem como vamos explicar?

Pois é, poema se explica ou não

Então querer explica-lo será julgar

Algo que por si só já é explicação.

Porquanto toda criação é peculiar

E sujeira a variada especulação
Ainda querem o poeta incomodar?

Haverá inteligência?

Impressionante esse mundo virtual,

Universo impregnado de mesmice

De vez em quando um cara de pau

Produz alguma coisa além da tolice.

No mais, tudo atende ao puro irreal

Descontando cabedal de babaquice

Que não tem da inteligência o aval

Resta esquecer o que um tolo disse.

Internet não é do bem nem do mal

Aceita qualquer coisa, até estultice

Como as que rolam na rede social.

Se conhecimento do mundo fluísse

Por essa importante veia universal
Decretada seria a morte da burrice.

Intimidade epistolar

Cartas são aqueles pedaços da gente

Que sem querer colocamos no papel,

Retratos três por quarto tão somente.

Contudo, de uma resolução bem fiel.

Nelas, vamos revelar nosso interior

Coisa que fazemos com certo receio

Porquanto quem as lê poderá supor

Ser o autor acometido por devaneio.

Então não devíamos ler carta alheia

A qual o íntimo do escritor devassa

Revelando  tudo que sua alma anseia.

Autor e leitor terão que ter sintonia
Segundo entende o que outro traça

Quando a morte chegar

Quando vier a morte que seja indolor

Que venha em meu leito ou onde for

Que seja comum esse dia derradeiro

Como comum fora meu dia primeiro.

Que seja para sempre e nunca mais

Esse evento que a todos torna iguais

Pois para morte não há hora e lugar

E depois de morrer não vamos voltar.

Consolo, com a morte se vão os medos

Acabam-se, por outro lado, os enredos

Aquele que descansa nada mais sente.

E mesmo não sendo em vida um santo

Ele sempre deixa uma mãe em pranto
A lamentar, amar e sofrer eternamente.

Nem tudo é o que parece

Indo pela mata Fred, “Pica de jumento”

Deliciado, gozando de cara pro vento

Nem um pouco atento a pisar o chão,

Ele e sua estrovenga distraídos vão

Entretanto lá estava peçonhento ofídio

Então tocar nele, verdadeiro suicídio

E agora, poeta, o que se pode fazer?

Pois venenosa cobra poderá te morder.

Aqui teve uma ideia o erótico andante,

A qual aos outros pode parecer banal,

Sem qualquer gesto formal, elegante.

No bestunto do bicho deu paulada fatal,

E sem pestanejar sequer um instante
Após matar a cobra ele mostrou o pau.

Poesia é cura

Ela, filha bastarda da literatura

Érato acode seres de alma pura

Longevo poema voa sobre eras

E você o compõe como quisera.

Quando o poeta o diz, está dito

Pois onirismo não gera conflito

Poesia, essa febre intermitente

Cordão umbilical que une gente

Pergunto, como o mundo seria

Sem os poetas, sem sua poesia

Talvez esse feliz enlaçamento

Compulse uma busca partilhada

Nos vetando que efeito manada
Leve-nos ao desumano desalento.