Nada

E não serei poeta de um mundo caduco

Tampouco versarei sobre beleza e luz

Sou escravo desta realidade, sou eunuco

Que a azulada cor do mar não me seduz.

Então, veremos que este Planeta é grande

E o vate com sua ecumênica visão

Traz o futuro ao presente porém o expande

De modo que o transcendental é ilusão.

Eu, então não serei cantor de letras mortas

Nada contribuirei para qualquer história

Entretanto, escreverei pelas linhas tortas.

Mas, em tudo que farei não haverá glória

Porque aquilo que o poeta faz, nada importa

Quando obra, a posteriori se torna escória.