O tempo passa, o sonho não

Lápis: afinal por que me consome,

Se acaba me matando ao escrever?

Pois qualquer que seja teu nome

Tudo que produzes será vir a ser.

Não beberás chama da lamparina

Tampouco conversarás com luar

Pois constelação já não te ilumina

Portanto estás em outro patamar.

Na tua cama essa insone fronha

Sabe de ti um universo de eventos

Desde quando te trouxe a cegonha
Até teus recôndidos pensamentos.

Então o seu íntimo sonho exponha

Pra não se tornar vate lamuriento.